— Мешочек чеканных монет, — протянул мне свою банковскую карту Борзов, ожидая у моей машины.

— Признайся, ты это сделал в отместку за свои орешки? — не спешила я забрать у него пластик с ярким лейблом агентства на черном фоне. Зарплатная, наверное.

— Не гони, Аристова, — открыв мне дверь, криво усмехнулся Мирон. — Но с орешками впредь будь осторожнее, не хотелось бы оставить наше Борзейшество без наследников!

Накрапывающий дождь загнал в машину Вику, а я все топталась у двери. Уезжать ужасно не хотелось, но если останусь, то опоздаю со сменой даты вылета.

— Что, вокруг красных девиц мало? Родит кто-нибудь для батюшки-царя… на исходе сентября.

Пробормотав это, я уже хотела нырнуть в салон машины, как меня мгновенно поймал Мирон, уперев свои руки в крышу по обе стороны от меня, не оставив пространства между нами совсем.

— Где родит? За морем, за океаном? — прищурил свои глаза Койот.

Чего? Что за качели для моей нервной системы с утра пораньше? Теряюсь от напряжения в его глазах и отвожу взгляд, пытаясь не попадаться в эти капканы. Мой взгляд касается его плеч, мощной груди, чувствую его дыхание на своей коже и пытаюсь сохранить ясность мыслей.

— Может, вам зонт принести? — слышу из машины голос Вики и только сейчас понимаю, что дождь усилился, и если на меня попадает не так много, из-за того, что Мирон висит надо мной горой, то по нему уже бегут ручьи. Снова от него кружится голова и мое по-заячьи стучащее сердце раздувается, иначе как объяснить, что так больно давит в груди от его взгляда.

— Мне пора. Отпусти, — подняв к нему лицо, зашептала я.

Наклонившись к моему лицу и закрыв глаза, Мирон касался моих губ своими почти невесомо, как будто он старался запомнить их очертание.

Так и стоял дикий Койот под дождем, провожая взглядом мою машину. Надо же так умудриться — потерять в одни каникулы все! И проекты, и мозги, и девственность! И все с одним человеком.

Оказалось, Викуся разбирается в технике не хуже опытного программиста. Работая в разных программах для своих роликов, она часто интересуется всякими параметрами и новыми фишками. Правда, пришлось потерпеть ее стеб по поводу наших странных диалогов с Мироном.

— Уж лучше разговаривать на языке Пушкина, чем как вы с Андреем… симбиоз Шнурова и Камасутры!

Вот лучше бы я молчала, всю дорогу из магазина обратно я слушала строки из нетленок Питерского певца.

— А… на… дубах… повисли желуди. А на губах… прости, не уходи! — весело напевала Вика, терзая мне сердце, не догадываясь, что они так и повисли между мной и Мироном без ответа.

«Не уходи», а точнее: «Останься». Как много в этих простых словах и в то же время как мало. Голову распирает от противоречивых мыслей. Тяжесть в груди от ноющей боли переходит в режущую. Я запуталась! И сейчас знаю только одно — я не улечу сегодня. Не могу.

Восстановить американскую симку мне в Москве не удалось, поэтому пришлось купить новую и потратить кучу времени на регистрацию во всех аккаунтах и сервисах с нового номера, чтобы поменять билет.

Вика, пообедав со мной, умотала по своим делам, а я осталась в своей квартире, разбираться с новым ноутом и ждать, когда приедет папа, чтобы вынести мне мозг за отключенный телефон со вчерашнего вечера. Он сто процентов заедет после игры своей команды.

Звонок в дверь раздался ближе к вечеру, и я без энтузиазма потащилась открывать родителю дверь. Распахиваю ее и застываю каменным изваянием. На пороге стоит Мирон. Снова на нем черный комплект футболки и джинсов, слегка растрепанные влажные от дождя волосы и взгляд… странный. Обреченный какой-то.

— Пустишь? — впервые за все лето спрашивает у меня разрешение Мирон.

Отступаю назад, впуская его, и на всякий случай присматриваюсь. Вдруг это Макар?

Он проходит в прихожую, разувается и, положив жесткий диск на тумбочку, застывает. Напряженное молчание между нами грозит заискрить в любую секунду, и я уже открываю рот, чтобы предложить кофе, но не успеваю. Мирон делает шаг ко мне, прижимая к стене, и затыкает мне рот поцелуем.

Я официально признаю себя зависимой. В противном случае как объяснить, что у меня трясутся руки, которыми стискиваю его шею, и целую его в ответ с дьявольской одержимостью. Мирон отрывается от моих губ, тяжело дышит, уткнувшись своим лбом в мой, и в его глазах проносится ураган эмоций. Среди огненной страсти, жарких всполохов похоти в черных зрачках снова мелькает обреченная тоска. И она сквозит таким ледяным шквалистым ветром, что мне становится холодно, как только Мирон убирает ладони с моей спины.

— Не уходи… — хриплю я, цепляясь за его футболку, и, стаскивая ее с него, снова тянусь к его губам.

В ответ его ладонь сжимает мой затылок, желанные губы встречаются с моими, раздвигая их, чтобы запустить килотонны мечущихся искр по телу. Как бурлящее пузырьками шампанское, они несутся по коже.

Сейчас как никогда мне хочется услышать от него что-то приятное, хотя бы его «Котенок», но Мирон все делает молча, будто в последний раз. Молча срывает с меня платье, вжимая в стену своим телом, тиская ладонями мой зад. Мои дрожащие пальцы справляются с его брюками гораздо хуже, чем ловкие руки Койота, избавившие меня от белья за пару секунд.