Шрифт:
К С
Осеннее pret-a-porte…
Я выздоровела, доктор
Мой апрель
Прыгни
Возможно
Дети – краски
Варваре, полуторогодовалому художнику
Весенняя осень или осенняя весна
Прерогатива есть мужская —Писать стихи, дарить поэмы…Но мысль такую допуская —Передо мной стоит дилемма:Я – барышня, мадам, девица…И что теперь – удел лишь ждатьСтихи и посвященья принца?А если принц не част писать?!Тогда стереотип досужийЯ просто так тебе прощу…И поэтические нуждыСама тебе я посвящу…Ты – муж, мужчина, принц и рыцарь,Ты – знак надежды и любви,Порой усталый раб и мытарь,Но это жизнь, ты ей прости…С тобой себя я узнавала,Ты – мой психолог, врач-эстет:Когда мне силы было малоТы мне давал такой совет:«Все просто, милая, родная, —Тебя люблю. К чему вопросы.Вот только я не понимаю —Зачем ты куришь папиросы?»…Твои беседы всегда остры,Просты, бесхитростны, свежи…Мне философия – как воздух,А ты – любитель тишины…Я – сахар, солнце и мечтанья,В тебе – луна, вино и суть…Мы – два синхронных очертаньяПереплетенных целью судеб…Готова быть твоим поэтом,Актрисой, музой и женой…Лишь знать бы только: в мире этомМы вместе все пройдем с тобой…
Осень нежно ступаетНа сырые аллеи,Где-то лист опадает,Где-то – ярко желтеет…Дождь царапает грустноПо оконным проемам…И кругами искусно —По немым водоемам…Что случается с нами,Когда осень приходит?Отчего вечерамиМысли сна не находят..?Оттого, вероятно,Что цветы увядают,И возможно, на грядкеГде-то жук засыпает…Оттого, что заходитСолнце за горизонтыИ прохожий выходитИз подъезда под зонтом…Как тоскливо природеВторить ливня проказам…И опять лужи в модеНа осеннем показе…
Я выздоровела, доктор! Правда-правда!Тушите тотчас вы свою лампаду…И прячьте в стол прогорклые пилюли!Вы вытащили все шальные пули…Зашили всю меня живою нитью…Очистили от скверны и от сныти…Водой живой мне окропили душу…Мой добрый доктор, – ты меня не слушай!И продолжай лечить своею лаской…Микстурою, любовью, доброй сказкой…Осеннею прохладой, жарким летом…Мелькнувшей мыслью, пламенным приветом…Присядь же, доктор, вот и лихорадка…И жар, и холод… Горько мне и сладко…И вены – бирюза на шее белой…Пульсируют негромко и несмело…Без вас мне не осилить длинность дня…И вы ведь сделали такой больной меня…
В мой город весна спешит,Собой оголив коленки,И нос разукрасив ЛенкинВеснушками от души.В мой город пришла весна!Та, что окрылит влюбленныхМечтой и слезой соленой,Лишив аппетита и сна…И снова весна живет!На Невском и на Апрашке,И даже толстушка МашкаКого-то так сильно ждет…И я дождалась весну,Вдыхая с залива ветер,Зимовкам дерзко ответив:«Я солнца апрельского жду…»
Прыгни повыше – может, допрыгнешь —Дернешь за хвост ледяную звезду,Вверх посмотреть или рухнуть пониже:Каждый решает, что ближе ему…Прыгни повыше! К черту сомнения!Разве есть кто-то, кроме тебя,Кто соберет по рассыпанным звеньямЛестницу в небо из радостей дня!Прыгни! И вниз не смотри, о безумец!Прошлых смертей не считай почем зря!Просто отважься. Темнеющих улицСумрак боится лишь фонаря…Прыгни! В полете уже не споткнуться —На высоте и тревоги в верхах.Но ведь уж лучше совсем не проснуться,Чем засыпать под отчаянный страх…Прыгни! Усилие и будешь повенчанС храбростью духа и волей к борьбе!Ты не прыжком можешь быть покалечен,А тем, что не прыгнул навстречу судьбе!..
Ты рисуешь картины душою.В них так мало еще мастерства.Но так ценно, что в красочном мореОтражаешься только сама…Нет в рисунках твоих подражаний,Нет поддельных и приторных нот.Есть лишь свежесть и трепет дыханья,И малиново-розовый кот…Ты не ищешь в картинах ни смысла,Ни глубоких придуманных тем…Над тобою еще не повислиТяжеленные рамы со стен.И, макая свой крохотный пальчик,В разноцветье под словом «гуашь»,Не боишься, что глупенький мальчикВмиг разрушит привычный коллаж..Когда кистью ведешь по бумагеИ рисуешь свой крохотный мир,Знай же, дочка, что эльфы и магиМне важнее премьеров и прим…Твои глазки – мое вдохновенье.Твои слезы – мои синяки.Ты – и вечность, и это мгновенье.Дети – краски. А мы – их холсты.