Шрифт:
Вызов
Я – человек. И у меня болит
Знание
Нити
Химия любви. Незачет
Любопытство
Вы упрекаете
Семейная пустошь…
Подсматриваю за твоим счастьем.Подслушиваю твои клятвы.Я проиграла тебе все роли.Единожды бросив в тебя перчаткой.И время вовсе не лекарь сердцу.И сигарета лишь оправданье.Не солью сыпешь, а жгучим перцем,Плачу за боль тебе горькой данью.Возможно, тоже начну смеяться.И может, даже счастливой стану.Я слишком сильно хочу отдатьсяВсем прошлым мукам и дну стакана.Так часто пишут в романах сладких,О том, что сердце болит по бывшим.Снимаю снова с себя перчатку.Себе, как врагу, вновь бросаю вызов.
Я – человек. И у меня болитТо, что в народе кликают душою.Когда в метро заходит инвалидИ выливают на свиней помои.Я – человек. И у меня болитОт всех невнятных жизненных коллизий.Когда у мамы старческий артритМешает спать, ее насквозь пронизав.Я – человек. И у меня болитОт нищеты, от боли, от обмана…Родителя несправедливый крик,Что в сыне бередит больную рану…Я – человек, и у меня болит.О, Господи! Зачем ты дал мне душу?Я не хочу, когда она свербит,Не знать, не видеть и ее не слушать!Я – человек… и у меня болит…И это значит, что еще живая…От этого пишу свои стихи…От этого тебя и вспоминаю…
Торгуя усталым сознаньем и телом,С трудом я рождаю иллюзию:Про Бога вещаю со знанием дела,В любви знаю минусы с плюсами.Про чувства, про боли и даже про Вечность,Про Баха, Шекспира и Гете…Про искренность, свежесть и ветра беспечность,Про рабство, мученья и гнеты…Спроси меня, слышишь, про жаркие страны,Про путь твой, про миссию, цели!Изведаю даже немые барханы,Добыв все разгадки мистерий!Я знаю так много, я знаю так мало,Стараясь быть самою мудрой…А в мыслях вопрос – что является главным…Я знаю – ответ будет трудным…
Мои строчки сплетаются в нити,Образуя узоры души.Кто-то грезит красавчиком Витей,Кто-то к Любке-соседке спешит.Кто-то любит дворнягу хромую,Каждый день принося с собой кость.Кто-то слышит глазами немую.Кто-то поднял упавшую трость.В каждом сердце без тени сомненьяОживает искусство любить.Я пишу для других ощущенья,Чтоб самой не совсем их забыть.И сплетаю по-прежнему нити.Предложений и строчек и букв.Ведь стихи, даже если вы спите,Обнимают вас множеством рук…
Слово – взвесь в химическом процессе,Взгляд – катализатор смеси оной…Как же разрешить себе увлечься,Создавая в химии Ренову…Как не лимитировать флюиды?Как не беспокоиться за самость?Как позволить усмирить планиду,Что в ответе за души усталость?Что добавить? Замесить? Накапать?Что подлить? Насыпать? Подогреть?Я – трусливый экспериментатор.Я пока – губитель всех идей.
Интересно, как тебе спитсяПод кричащий на крыше дождь?Я боялась с тобою спитьсяОт запойных болей и нош.Интересно, ты также любишьСолнцепека укусы в нос?Привязался, что не забудешь.Странной песенкой не всерьез…Интересно, бывает больно,Что, сложившийся пополам,Ты отчаянно молишь: «Довольно.За покой даже душу продам»?Интересно, как утро проводишь?После ночи. Один. Или с ней.Любопытство. Ведь больше не сводишьНи с ума, ни с привычных путей.
Вы упрекаете в инфантильности?Что ж – имеете полное право…Я не кичусь иллюзорной всесильностью…И часто по-детски рыдаю от раны…Вы упрекаете в мечтательности?Да, проживаю я в розовом сне…И часто летаю столь бессознательноВ небе, где вы отдаетесь войне…Вы упрекаете в откровенности?Пожалуй, открыта больше, чем книга…Но прочитать мои смыслы усердностиВам не хватает ни года, ни мига…Вы упрекаете в графомании?Да уж, писать нынче дело нехитрое…Но отчего ж тогда в вашем сознанииВсе изувечено колкими рифмами?…
Семейные традиции, как в лучших книгах Бронте…Она, слегка уставшая, а он навеселе…Пьют кофе, обсуждая непостоянство фронта,В котором виноват пролив Лавуазье…Попьют и посудачат о детях непослушных,Налоговых препонах и роскоши Гоа…Затем расскажет он о хлипкости несущих,О том, что ремонтировать давно уж их пора…Она, слегка зевнув и сделав три затяжки,Решает намекнуть о шубе мисс Бурбон…Увы, но мысль его все занимают ляжкиХорошенькой прислуги с огромным красным ртом…«Еще по кофе?» «Можно… а можно и с ликером…»«О чем поговорить?» – ее типичный страх…«О чем поговорить?» – он словно эхо вторит,Но произносят оба: «Как ветрено в горах…»И светит им в окно искусственное солнце,И освещает луч иллюзию семьи…К чему же только вам такое благородство,Коль лжете вы себе, немые старики?..Семейные традиции, как в лучших книгах Бронте,Их двадцать лет уже совместно стерегут…Но нет души семьи и нет живого солнца…И их сердца давно им песни не поют…