Исповедь
вернуться

Расулева Фарида
Шрифт:

«Весь громадный вечер…»

Весь громадный вечерлёг ко мне на плечи.В этой пустыненелегко прожить.Можно день заполнитьнуждами простыми.Чем заполнить вечер?Что в него вложить?Вечер – подведениепервого итога:день прожит пустяшноили – ничего?Звёзды светят ясно.Звёзд на небе много.А со мною: рядомнету никого.Близкие – в заботах.Муж мой – на работе.Он приходит поздно.Темень за окном.Позабыты грозы.Первые морозыгибкой, мягкой лапойтрогают наш дом.Словно первый иней,в этот вечер синийпервая тревога:скоро ляжет снег.Скоро от порога —зимняя дорога.Тёмный след на белом —уходящих след.Вечер, наблюдательжизни повседневной,отмечаешь строготруд мой и грехи.Вечер, собирательдани ежедневной,не казни тревогой.Вот тебе стихи.

«На свете стало очень мало…»

На свете стало очень малолюдей, читающих стихи.Они одеты не по моде,по-старомодному тихи.Они удачливы не слишком,живут немного невпопад,их сберегательные книжкихранят не слишком крупный вклад.Они поверили поэту.Он перед ними виноват?

«Снова я взялась за пяльцы…»

Снова я взялась за пяльцыи за голубую нить.Знаю, мне помогут пальцыдушу в мире сохранить.Вышиваю птичек юркихтрёх – на розовом кусте.Не с судьбой играю в жмурки,просто холод загустел.Шаг за шагом,вздох за вздохом,за стежком идёт стежок.Только что мне было плохо,но слагается стишок:вышиваю – выживаю.Ремесла вкусив, пою:Ничего-то я не знаюпро себя и жизнь свою.

«Нужна ли слава? А, пожалуй, нет…»

Нужна ли слава? А, пожалуй, нет.А только – цель, привычные заботы,Да эта старая, забытая работа…Не нужен вовсе личный кабинет.Не нужен даже друг, в конце концов…А просто надо жить в краю отцовИ слышать шорох, шелестенье Книги,Читаемой народами взахлёб.Предвосхищать стремительность сюжета,Пить воду с хлоркой,смаковать свой хлеб,И видеть зори, что пылали где-то…(А может быть, им это предстоит?)Брести среди пространств, где темнотагорит,И чувствовать,Что выше счастьяНа этом свете нет.И ощущать, что частьюЖивого мирозданья состоишь…В душе – покой. И за окошком – тишь.

III. «Мой хороший, мой ласковый, милый…»

«Мой хороший, мой ласковый, милый…»

Мой хороший, мой ласковый, милый,Если б знать, сколько сил,сколько силыЖизнь берёт за любовь, то в округеОтказались бы все друг от друга.Хорошо, что не знаем заранее.Холодком холодит утро раннее,И такие туманные дали,Что предвидеть мы сможем едва ли.Ах, какая нарядная проза:Муж, домой приходящий с мороза!Вот и мне примерещилось счастье —Гость лукавый и вовсе не частый.В нашем доме, где грустно и тесно,Вот и счастью находится место.И тревожно немного, и зыбкоОт твоей чуть печальной улыбки.

«Я думала, что только я…»

Я думала, что только яранима, беззащитна,а про тебя я думала:закованный в броню,и вот стою перед тобойрастерянно и грустнои ничего не говорю,уже не говорю.Боюсь смотреть в твои глаза —в них столько робкой боли,что легче отвернуться.мне стыдно и смешно.Зачем же ты ко мне пришёл?Ну кто тебя неволил?Да не смотри ты на меня!А посмотри в окно:Выходят дети из кино.Они болеют часто.Повсюду – слякоть,снега – нет,зимою – эскимо.Стоят панельные дома,автомобили мчатся…Какая может быть любовь?Где в этом мире счастье?Ты молча смотришь на меня.А я смотрю в окно.

«Как счастливы счастливые!…»

Как счастливы счастливые!Счастливой ты была.На солнышке лежала.И по реке плыла.В глазах любимых виделалучистый, ясный свет.Ты счастьем зарядиласьна много-много лет.И будет много солнцаещё в твоём дому.Ну почему ты плачешь?Тебя я не пойму.Объелась ты, объелась:счастливою была —на солнышке лежала.Вдоль берега плыла.И ласточки леталитебе, дурной, вослед.Перекормили счастьемтебя на много лет.

«Ах, Фарид…»

Ах, Фарид,ах, Фарид,голова моя горит,я в огне —быть беде,не приходишь к Фариде,.Ты Фари,ду променял,видел сны не про меня,а про Катеньку,конопатенькую.На окне с утра сижуи обиды ворошу,их считаю,причитаю,на тебя я ворожу.Пусть Фарид,тот Фарид,синим пламенем горит!Ходишь мимо пилигримом,улыбаешься,что, мол, маешься?

«Я взглянула…»

Я взглянулана твою любимуютвоими глазамии вздрогнула:какой ты счастливый!

«Мне не снится, мне не снится…»

Мне не снится, мне не снится,что, взлетев из рук, синицапревратилась в журавля.Мне не спится, мне не спится,в колесе седьмая спицадля меня ты, для меня.Обозналась – эка малость:поманила да забыла,а взглянула – да застыла,увидала лишь затылок,да стояла, дурь кляня.Я не стою? – ах, пустое,приворотного настояне пила я, не пила.завлечён он, да не тою —будто по сердцу пила.Не забыться, не укрыться,головой в подушку врыться,сон тщетою [1] отгонять.Мне не спится, мне не спится,как посмел он не влюбиться?Нипочём мне не понять.

1

Тщета (устар.) – бесполезность, безрезультатность, суетность.