Зимний ветер умудряется нести песок через весь остров на противоположный берег, будто там его слишком мало. Наверняка, песок, который я высыпаю из башмаков, может оказаться на какой-то дальней горе, на материке.

Тогда часть моей жизни оказывается там, где я не бывала, но странным образом существует не зависимо от меня. Могучий ветер! Удивительно, да?

Тут так же имеются огромные полосатые валуны, это если идти вправо от нашего дома. А маленькие полосатые камушки живут слева от нашего дома, в стороне моей школы.

Так же везде, помимо берега, есть как будто специально разбросанные валуны. В лесу, возле дорог и домов. В некоторых случаях они действительно имеют свое место, быть там, где надо. Например, указывая на клад. Только это секрет, и не стоит откапывать чужое спрятанное добро.

На таких валунах располагается белый, сплющенный мох или светло-зелёный. Мох цвета охры тоже имеется, но его можно увидеть скорее ближе к морю-океану, чем в тени.

Темно-зелёный мох живет на каменных заборах, возле самой земли. С мхом любой камень выглядит сказочным. А также мох скрывает рисунки, высеченные или нарисованные так давно, что их бывает сложно разглядеть. Рисунки, рассказывающие историю кто куда шел, где был и зачем. Спирали, красные животные, в которых порой невозможно угадать кто именно изображен. Истории людей, которые жили так давно, что дождь и ветер выел эти линии и образы. Наши предки думали, что камни вечные. Но даже у них оказался свой срок.

У моря-океана, омываемые водой камни наливаются цветом…

– С кем ты разговариваешь?

Голос мамы вернул меня на деревянный пол комнаты. Я немного задумалась.

– Я пишу книгу.

– А где сама книга?

– Ну, я ещё не совсем могу писать, поэтому записываю её вот тут, – и я указательным пальцем показала на голову.

– И о чем эта книга?

– О том как жить у моря-океана, – медленно начала я, – Природа, как проходят мои дни, что я вижу.

– О, это очень интересно, я бы с удовольствием почитала такую книгу. Когда она будет готова?

– Она началась просто так и закончится наверняка так же – где придётся.

– Ну, что же, Нони, обязательно запиши ее.

Мой каменный настрой угас. Появилось чувство, что я делаю что-то не правильное. Меня поймали на том, что, наверное, я скрывала, но не особо старательно. Ведь я правда пишу книгу, но теперь эта книга стала гораздо больше существующей, чем прежде.

И я должна была ее записать, на самом деле, не для вида, не для своей головы, а взять и записать то, что я вижу. Как и задумывалось, собственно.

Но это страшно. Включить свет в потаённой комнате и пригласить всех смотреть, что в ней. Я как следует задумалась о том, что может и не стоит книгу продолжать, в ней нет ничего такого особенного. Обычная комната с рисунками острова на котором я живу. Кого это сможет удивить?

Камней что ли не видели? Мама моя всю жизнь на этом острове живет и что она не видела эти камни? Конечно видела! А море-океан? Конечно видела! И зачем я тогда делаю эти записи?

Я думала. Думала и смотрела в окно. Оставаясь в том же положении, что и была прежде. Сидела на полу, скрестив под собой ноги. Деревья качались, облака проносились быстрее обычного; черные птицы парили, пытаясь завоевать ветер и передвигались не зримыми нитями совершено не махая крыльями.

За стеной мама готовила ужин, я представляла, как теплота, паря над кастрюлей превращается в эти самые облака и уносится прочь.

Запахло морковкой. Эта мысль захотела перебраться к кухне немного поближе.

Сев за стол, мама сразу же дала мне морковку. Некое таинство маминой готовки – обязательно съесть морковку одну на двоих. Я хрумчала сладостью, впитывая в себя оранжевый сок.

Другая порезанная морковка отправилась в дымящую кастрюлю, там уже разварился горох. Мама вытерла руки об полотенце, взяла свою половинку морковки и села рядом со мной на соседний стул.

– Так и что там с книгой?

– Да, ничего, – ответила я, грустя по исходу мыслей. Которые, как облака убегали, а за ними следовали в точности такие же.

– Нони, я не слышала, что ты говорила, мне послышался твой голос и я пришла думая, вдруг бабушку пропустила и ты с ней говоришь, – сказала мама, чувствуя, что я погрустнела, – А ты одна. Мне интересно, как ты видишь мир. Я заинтригована. Расскажешь немного?

– А что рассказывать? Ты видишь тоже что и я. Камни. Море. Птицы. Нет ничего интересного, что бы кому-то понравилось.

– А ты пишешь для других? Или для себя?

– Я не знаю. Я просто записываю. А тут подумала, что все видят камни и не о чем тут и писать и читать.