На душе тревожно. До одури. Жуткие чувства гложут и гложут душу.

Я чувствую, кто-то наблюдает за мной. Кожей ощущаю. Физически. Безумие. Бред.

Но это и правда так. Смутное волнение пожирает изнутри, порабощает мысли, поглощает остатки спокойствия. Тянет обернуться, оглядеться по сторонам и обнаружить источник угрозы.

Я возвращаю куртку Зверю в тот же день. Не собираюсь ничего у себя оставлять, стараюсь избавиться от чужой вещи как можно скорее. Тщательно отстирываю от крови, сушу на обогревателе, чтобы сэкономить время, раскладываю деньги обратно по карманам. А ту сумму, которую потратила на оплату такси, занимаю у соседки. Не хочу быть должной бандиту. Ни единой копейки брать не желаю. Укладываю все в пакет и отправляюсь на работу, в обед прошу одного из знакомых ребят отнести данную «посылку» в проклятый паб «Питбуль». Сама туда сунуться не решаюсь. Других тоже не подставляюю Парень просто отдал охранникам на входе передачку для Зверя и моментально удалился. Никто не успел толком разобраться, никто не начал гнаться за случайным посыльным.

Все проходит гладко. День за днем – тишина. Никаких приключений. От Коляна ничего не слышно. Супруг тоже молчит, ни слова про свои бои не выдает. Меня ни о чем не спрашивает. Видимо, верит в мою удачу, в то, что чудом улизнула от монстра без особых потерь.

Хотя без новых идей муж не обходится. Ему явно не хочется возвращаться к работе в службе такси. Да и средств на ремонт автомобиля больше нет. Клубный взнос нельзя обратно забрать. Теперь вкалывать и вкалывать, только бы на оплату коммунальных хватило.

А Миша прирожденный фантазер. Спокойно усидеть на месте не способен. Вечно пребывает в поиске, его буйный нрав требует активной деятельности.

– Я тут договорился, в рейс пойду, – заявляет супруг. – Встретил на днях отцовского друга, обещал с документами помочь. За пару недель все порешаем.

– Серьезно? – удивляюсь. – Он и правда такой влиятельный, что способен тебя из всех черных списков убрать?

– Ну, это не совсем такой рейс, в какие я прежде ходил, – произносит медленно. – Я даже не моряком пойду.

– А кем тогда?

– Еще точно не знаю, – пожимает плечами. – Официантом или стюардом. Скорее всего, надо официантом идти, так легко чаевые заработать. Но еще лучше барменом. Вообще озолотиться можно. Это ведь круизный лайнер, там люди регулярно напиваются, сорят купюрами направо и налево. За ночь среднюю зарплату получаешь, а за девять месяцев рейса – и вовсе целое состояние без напряга получить можно.

– Миш, ты что? – почти теряю дар речи. – На таких лайнерах адские условия труда. Сам мне раньше рассказывал. Официальная смена – четырнадцать часов в день, выходных как праздника ждешь. Однако по факту впахиваешь без перерыва.

– Ничего, – отмахивается. – Я мужик. Справлюсь. Пора нормальное дело искать, надоело уже копейки считать. Пару контрактов отработаю, зашибу бабла и снова на суше чем-то займусь. Автосервис замучу.

– Наверное, если барменом идти, то опыт требуется, практика, – начинаю неуверенно.

– Ой, ладно, – смеется. – Неужели водку с соком не замешаю? Уж разберусь как-то. Не высшая математика. Нарисуют мне шикарный опыт.

– Ты собираешься документы подделать?

– Посмотрим, по ситуации решу.

Я не спорю. Если супруг загорелся, то его не остановить. Будет, как баран, в стену биться, пока голову не расшибет.

А может, зря в нем сомневаюсь? Может, и выйдет чего?

Меня больше Димка волнует. Связался с дурной компанией, пропадает по ночам, школу опять прогуливает. Ему нужна сильная мужская рука, а Миша в облаках витает, некогда ему сыном заниматься.

Катя тоже странно себя ведет. Еще более тихая и молчаливая, чем обычно. Вся в себе.

Очередным вечером застаю ее за книжкой. Держит учебник в руках, а смотрит мимо. Думает о чем-то, напряжена очень, взгляд горит, губы поджаты.

– Катюша, – обнимаю дочку, рядом присаживаюсь. – Тебе отдыхать пора. Почему не ложишься?

Вздрагивает.

– Все хорошо, мам.

– Я всегда рядом, – улыбаюсь ей. – Помни об этом. Всегда тебя поддержу. Только скажи – любую проблему решим.

Целую ее в макушку, вдыхаю родной аромат.

– Проблем нет, – произносит тихо. – Просто… я встретила Принца.

– Принца? – невольно переспрашиваю.

– Он очень красивый. Очень. Правда, – глаза дочки загораются. – Как из сказки. Высокий. Даже выше папы. Одет во все темное и мрачное. Но от него столько света исходит, что даже больно смотреть.

– Это мультик какой-то? Кино?

– Мама! – восклицает обиженно, отрицательно мотает головой. – Я же не маленькая. Ну, не такая маленькая. Настоящий Принц. Не из мультика.

– И где ты его встретила? – спрашиваю, уже ощущая недобрые подозрения.

– У нас во дворе, – закусывает губу. – Иногда из окна вижу его, иногда близко, вот прямо совсем рядом. Он как будто кого-то ожидает.

– Этот Принц, – запинаюсь, – говорил с тобой? С другими детьми?

– Нет, – хмурится. – Мам, он взрослый совсем. Зачем ему с нами говорить? Скучно. Он такой… недосягаемый. Появляется, а потом исчезает. До нас ему никакого дела нет.