Мы заходим в кабинет, где расставлены камеры, свет и куча людей моментально разворачивается к нам для выполнения супер-важных заданий. Меня гримируют и раздают указания, где встать, где сесть. Хорошо хоть, что я пришел как положено мне, без всяких чудо рубашек и костюмов, чем знатно бешу отца, вылизанного и одетого с иголочки. Кто-то из нас должен выглядеть естественно в этом дурдоме.

Я наблюдаю за тем, как Белов вытренированной речью методично внушает на камеру все то, чем он обычно и заливает уши всем. Ему мастерски удается манипулировать массами, так что за него и голосуют. Ну да, люди любят наступать на одни и те же грабли. После нескольких часов издевательств над моей нервной системой, когда я должен был стоять и сидеть по указке фотографов и режиссеров, очередь доходит до интервью со мной. Кто-то очень быстро меняет антураж.

—Рустам, а расскажите о вашем детстве. Вам, как сыну такого знаменитого человека, было наверняка сложно, ведь сначала ваш отец был довольно успешным бизнесменом, а затем стал мэром, и времени у него точно было крайне мало.

Оооо, здесь я вам рассказать могу все, и о жутких попойках каждую пятницу, которые завершались бабами, после чего чудный мэр возвращался домой со следами помады на морде, и о всех пропущенных днях рождения, когда он срочно должен был уехать, и о скандалах, после которых мать в слезах проводила дни и ночи. А еще были редкие возможности увидеть папу, но все они завершались крайне приятными вещами: звонками с работы, и звонки эти были бесконечные, что отец у меня навсегда олицетворялся с одним огромным телефоном.

И несмотря ни на что, я его любил, ждал субботы как манны небесной, чтобы сходить с ним в зал. Любил засранца, хоть он этого никогда и не заслуживал, а редких встреч я ждал как чуда. Самым ярким воспоминанием был день рождения в тринадцать, когда отец присутствовал и даже создавал видимость любящей семьи. Ключевое — видимость.

—Вы знаете, детям всегда не достает внимания родителей. Единственный выход не кормить семью и сидеть дома, тогда, правда, возникают другие проблемы. Например, безденежье, — отец вставляет свои пять копеек, отчётливо понимая, что я на грани. Я же прочищаю горло и перевожу на него убийственный взгляд. Нет, врать не собираюсь, ты выслушаешь, в конце концов, никто не обещал, что я создам красивую картинку. Раз уж тут, то получите и распишитесь.

—Ага, в итоге вы купаетесь в бассейне из золотых слитков вперемешку со слезами, такое себе.

Журналистка перестает лыбиться, когда слышит в моем голосе недвусмысленный упрек. Все вокруг застывают на месте, а я продолжаю.

—Вообще быть отцом нужно иметь талант, не все удостаиваются такой чести даже имея детей, да, папочка? — делаю особенный акцент на последнем слове, улавливая изменения в пространстве. Мэр сейчас бешеный. Наполненный высшей степенью ярости, но окружающим не покажет это никогда, а вот я умело считываю его настрой, подкидывая дровишек в костер.

—Вы спрашиваете, какое детство было? Очень яркое, запоминающееся. Целая гора подарков, но полное отсутствие отца. Вот такое детство.

Молоденькая журналистка заправляет прядь рыжих волосы за ухо и смотрит с опаской то на отца, то на меня, а вот режиссер вовремя переводит на меня ещё одну камеру. Эксклюзив вы хотели? Да сколько угодно.

—Ваш отец дал вам билет в жизнь.

Аха, дал билет в жизнь? Ну да, он кормил меня баксами, это можно назвать билетом в жизнь? Если сравнивать с детьми из детдома, то вполне, но как по мне, лучше бы мой отец был порядочным человеком, а не порядочной сволочью без единого принципа за плечами.

—В самую радужную, красотка, в самую радужную. Примерно в черно-белых цветах, — ехидно скалюсь и встаю из-за стола, резко откидывая от себя стол. Стул сзади меня с грохотом переворачивается, и на меня начинают таращиться все присутствующие. Смотрите, мне насрать, я, бляха, на этот цирк с конями не подписывался.

—Рустам! — громко звучит со стороны мэра, но я лишь цокаю языком и разворачиваюсь прочь. Понятно, что этот кадр сейчас скажет всем почистить снятое, и я не окажусь на потеху публике на всеобщем обозрении сильных мира сего.

Я разворачиваюсь и показываю отцу средний палец. Лицо батеньки синеет от злости, а затем покрывается испариной.

Мне все равно. Конечно, неприятности точно еще будут меня ждать, но я абсолютно об этом не думаю, мне надо выпустить чертов пар, но мысли в голове крутятся так замысловато, что я не могу себя собрать до кучи, осознавая лишь то, что сжимаю и разжимаю кулаки, практически не дыша. Как он может вообще тему семьи поднимать? Как у него язык повернулся сказать хоть слово по этой теме. Он не имеет права даже слова «семья» произносить, не то, что снимать видосики о своей. Его семья умерла в тот день, когда он ее предал в первый раз. Все. Баста. Он не имеет, сука, никакого морального права.

Сажусь в машину и с визгом трогаюсь с места, не превышая по итогу допустимых скоростных лимитов. Меня бесит, что я просто не могу вжать педаль в пол и почувствовать старый кайф. Не берет, сука, не берет! Меня, кроме Василисы, вообще ничего больше не берет, но в таком состоянии я просто не могу к ней завалиться и потому я резко сворачиваю к знакомому спортивному клубу «Лекс», единственное место, которое когда-то давало возможность сублимировать.

Заваливаюсь внутрь, выхватывая первые попавшиеся перчатки. Мне никто и слова не скажет, я вижу знакомую фигуру у ринга. Он же, видя мое состояние, только печально качает головой, указывая на свободный ринг, и сам идет туда. Я скидываю с себя куртку, и прямо без бинтов натягиваю на руки перчатки.