«Бля, она прекрасна».

Джинсовые шорты демонстрируют идеальные ноги. Синюю футболку она завязала узлом на талии, подчёркивая стройность и обнажая пупок.

«Малышка убийственно сексуальна, и я горжусь тем, что сейчас она только моя».

— Я готова, а ты?

— Всегда готов, хочешь проверить? — провоцирую я.

Мне нравится дразнить её и слышать, как она начинает возмущаться голосом недовольного ребёнка, когда становлюсь вульгарным.

Бланка закатывает глаза и первая идёт к выходу.

— Куда мы пойдём? — спрашивает она, открывая дверь.

Я догоняю её и, шлёпнув по попе, прохожу мимо, направляясь к машине.

— Прогулка вдоль побережья подойдёт? — предлагаю, забираясь в машину.

Слышу, как она ликует, совсем как маленькая.

«Эх, для того чтобы сделать Бланку счастливой, нужно совсем немного».

В дороге, пока я сосредоточен на вождении, она начинает нажимать наугад кнопки на магнитоле, заставляя меня нервничать.

Я постукиваю пальцами по рулю, стараясь сохранять спокойствие, а она продолжает перескакивать с одной радиостанции на другую.

— Просто, бл*дь, выбери одну! — не выдерживаю я.

Бланка замирает, и когда смотрю на неё, пронзает меня в ответ ледяным взглядом.

— Я понимаю, ты необщительный, но незачем мне так отвечать, — выговаривает она.

Я совсем не необщительный, у меня много друзей и со многими мне весело.

Может быть, она так решила, потому что в её присутствии я вёл себя не лучшим образом (на самом деле, если подумать, я был настоящим придурком).

— Извини, я просто ненавижу, когда без разрешения трогают мои вещи.

— Ах, так помимо социопатии ты ещё и собственник, есть что-то ещё, что мне нужно знать о тебе? — спрашивает она шутливым тоном.

— Ты просто невероятна, — весело комментирую я, — у тебя есть разрешение использовать моё стерео, но я дам тебе ещё пять попыток на поиск, мне начинает надоедать.

Она продолжает нажимать на клавиши и бросает мне вызов, остановившись на седьмой частоте, выбрав станцию классической музыки.

«Кто-нибудь, убейте меня».

— Ты узнаёшь композитора?

— Это не моего типа музыка, и мне, честно говоря, всё равно, — прямо отвечаю я.

— Как ты можешь не знать? Это же Иоганнес Брамс, слышал «Колыбельную»? Это он написал. Разве в детстве твоя мама никогда не давала тебе слушать?

— Во-первых, мне плевать, кто этот парень; во-вторых, мы не должны обмениваться анекдотами из истории нашей жизни; и в-третьих, если ты можешь помолчать, то окажешь мне большую услугу.

Бланка ничего не отвечает, просто выключает радио и, протяжно вздохнув, поворачивается к окну. Я хорошо знаю колыбельную, о которой она говорит, это одно из тех воспоминаний, которые я ревниво храню в сердце.

Девушка для меня никто, мне не хочется рассказывать ей о своей жизни, и я не хочу ничего знать о ней.

«Почему тогда я чувствую себя виноватым, отвечая ей таким образом?»

Словно ей удалось дотронуться до глубоко спрятанных нитей, даже не осознавая этого.

— Бланка.

Она не оборачивается, просто продолжает смотреть на улицу.

Я вижу её отражение в стекле; руку, сгоняющую слёзы с лица.

«Она плачет, и это моя вина».

— Бланка посмотри на меня

— Чего ты хочешь, Дамиан? — отвечает она ворчливо, продолжая сидеть ко мне спиной.

Я резко сворачиваю на обочину, торможу и разворачиваю её, заставляя встретиться со мной взглядом.

— Моя жизнь — отстой, и я думаю, ты это понял. Извини, если я пытаюсь вести себя, будто это не так, прости меня, если я пытаюсь на мгновение забыть о реальности, в которой живу, пытаясь поговорить с тобой. Давай проясним одну вещь: я здесь не потому, что мне нужна твоя защита, я могу о себе позаботиться. Я согласилась провести с тобой время, чтобы узнать тебя, притвориться на несколько дней, что живу в другой реальности. Я решила остаться с тобой на выходные, несмотря на то, что каждая чёртова унция моего разума кричала об обратном, потому что считаю, — я заслужила немного грёбаного веселья! — она выглядит не в себе, но видно, что Бланка знает, что делает. Девушка не питает иллюзий, что я могу дать ей что-то, кроме сделки. Если она намерена провести несколько дней, не думая о проблемах, которые её ожидают, кто я такой, чтобы отказать ей в этом?

Я смотрю на неё и не могу пошевелиться, понимая, что тоже стал одной из причин её грусти. Она права — её жизнь в данный момент хреновая, но от всего есть средство, и я, как ни странно, чувствую необходимость ей помочь. Я ласкаю её лицо, а затем нежно целую. Не хочу спрашивать себя, почему я это делаю. Я решил, — в ближайшие дни тоже отпущу себя и перестану просчитывать каждый шаг.

— Прости, я не хотел заставлять тебя плакать, — шепчу ей в губы и снова целую, — давай начнём сначала, давай притворимся, что всё хорошо, окей?