– Пашку навестить хотел. Я его адреса нового не знаю, спросить зашел. А ты хватаешь.

– Ладно, все. До завтра.

– Без хозяйки ни об чем говорить не буду, - отрезала Глаша.
– Не велено. И сама не желаю.

Я уже было открыл рот с целью напомнить Глаше, что "говорить" со мной она обязана по закону, но вовремя перестроился и в самых изысканных выражениях с капелькой высокомерия (в расчете на психологию домработницы, которую годами отрабатывала в ней Ираида Павловна) объяснил, что для пользы и спокойствия "вашего благородного семейства" мне крайне необходимо знать, на каком фильме они вчера были с хозяйкой.

– Это скажу, - буркнула, несколько смягчившись, Глаша.
– Названия только не упомню. А картина трогательная была. Хозяйка-то все морщилась и фыркала, а мне она очень до сердца достала, всю душу пробрала.

– "Долгие рассветы" называется?
– уточнил я.
– Про женскую тракторную бригаду?

– Она самая, - подтвердила Глаша и наконец пропустила меня в комнату.
– Про бригаду и про землячку мою. Вот ведь всего достигла: и Герой Труда, и государственный человек, и артистка ее в кино играет, - Глаша усмехнулась, но как-то грустно.
– Подружками были. За одним парнем бегали. И в бригаду вместе пошли. Да меня вскорости Мстислав (он мне родня, только мы с ним так и не разобрались - кто кому кем приводится) в город сманил. Вот я и получила себе новую специальность. А не то - так, может, и про меня сейчас кино снимали бы или песни складывали. Ну теперь что уж...

– Так с ними всю жизнь и прожили?
– спросил я.

– Так и прожила. Мстиславу-то я жаловалась, говорила ему, что на производству хочу. Он все обещался, а хозяйка - та ни в какую. И то сказать - как же она без прислуги!

– Барыня?

– Барыня, - снова усмехнулась Глаша, не то презрительно, не то с жалостью.
– Такая уж барыня, куда там: отец дворник, мать на фабрике работала. Так она из парадного альбома, что для гостей, их фотокарточки (отца в фартуке и мать в платочке и ботинках) выдрала и в другой переложила, чтоб, значит, не позориться ихним трудовым прошлым.

Момент был удобный (Егор Михайлович никогда бы мне не простил, если бы я его не использовал), и я решился - попросил посмотреть альбом.

– А чего ж, можно, - согласилась Глаша.
– Только помалкивай потом, а то хозяйка узнает - не простит.

К сожалению, в этом огромном, как стол, в сафьяне и меди альбоме я ничего не нашел нужного - так мне казалось тогда. Заинтересовала меня (чисто психологически) только одна деталь: на первой странице под пустым местом со следами отклеенных фотографий были подписи: "Отец - Павел Федотович Кучеров, действительный статский советник. Мать - Марфа Игнатьевна, урожденная Степанова, дочь присяжного поверенного". Представляю, с какими многозначительными ужимками объясняла Ираида Павловна своим гостям отсутствие этих фотографий!

А дальше шел обычный семейный набор по типу и смыслу: это я в Крыму; это я еще девочка (правда, хорошенькая?); это Мстислав, это Мстислав, это тоже; это Павлик на велосипеде; это его первая любовь; это опять я в Крыму, волшебное море, не правда ли?
– и платьице миленькое; это я на вернисаже (сам приглашал), это - на открытии выставки тяжелого машиностроения; это мы собираемся на премьеру...

Глаша стояла сзади, смотрела через мое плечо и комментировала содержание фотографий.

– Пашка хороший малец был, испортила она его баловством. А мог бы такой человек из него стать. Только уж вовсе меру потерял.

– Какую меру?

– Это я так, про совесть. Он добрый, но уж если чего захотел - вынь да положь! После Мстислава - как похоронили и памятник выкупили - почитай, ничего не осталось. Только-только концы с концами сводить. А Пашка как маленький - то давай, это давай - привык же. Нам, по нашим доходам, тишком надо жить, осмотрительно, об завтра думать.

А это - Леночка, жена Пашкина. Да, видно, не заладится у них. Сперва-то она его прибрала к рукам - за ум вроде взялся, серьезнее стал, а потом опять все вразброд. Не совладает она с ним. Вместе с ихним Алешкой, считай, двое у нее на руках: Пашка-то до сих пор как дитя малое.

Я просмотрел альбом до конца. Все это, конечно, интересно с определенной точки зрения, но по существу вопроса ничего мне не дало. Среди последних снимков, вложенных в кармашек на обложке, была еще одна фотография Лены - она стояла, держа у груди фехтовальную маску, опустив к полу спортивную рапиру, и устало улыбалась.

– Недавно это. Победила!
– сказала Глаша с гордостью.
– На все успевает. Только счастья-то ей нет. А это обратно Павловна. Ничего не пропустит.

Всеволожская сидела среди каких-то технических реклам, кокетливо держала в руках бокал с торчащей из него соломинкой и длинную сигарету. Снимок был цветной и сделан, похоже, японской камерой - знаете, из тех, что, только щелкнешь, выдает готовый снимок.

– На какую-то сельскую выставку ее занесло. Лучше бы с внучонком побаловалась.

– Глафира Андреевна, - сказал я, вставая, - а зачем к вам этот парень заходил, Полупанов?

– Полупьян-то? Мишка? А я и сама не поняла толком. Попроведать, говорит, зашел. Что и как - узнать. Я его гоню, а он в залу лезет. У Пашки этих друзей как собак нерезаных. Всякие есть...

– Скажите, а кто мог, кроме Павла и профессора, зайти в вашу квартиру?

Она думала недолго:

– А любой. Только и слово, что охрана. Вошел, позвонил куда надо, и бери что хочешь.