— Детка, не будь такой.

— Например, что? Как будто ты говоришь мне, что я должна делать?

Он проводит рукой по лицу, его глаза не отрываются от моих.

— Нам нужно идти домой. Тебе нужно вернуться домой.

— Зачем? Чтобы, гребаный урод, который, по-твоему, охотится за мной, смог попробовать еще раз?

То, как вытягивается его лицо при моих словах, наводит меня на мысль, что он действительно верит, что дома меня поджидает угроза.

— Разве для меня просто не было бы безопаснее остаться? — Я дуюсь.

— И ждать, пока он найдет тебя здесь, вместо того, чтобы быть там, где я могу обеспечить твою безопасность?

— Потому что ты так хорошо справился с этим в первый раз.

Его челюсть подергивается, когда он изучает меня. — Я не знал, что за твоей задницей таскается псих.

— Мы даже не знаем, так ли я это.

Его бровь приподнимается.

— Ладно, прекрасно. Есть шанс, что это так. Признаю, история с ножом странная. Но это могло быть просто действительно причудливым совпадением.

— Что по Лондону бегает мужчина с точной копией твоего розового ножа, и он просто так попал тебе в живот? Да, я уверен. — Он склоняет голову набок и приподнимает бровь.

— Неважно.

— Спорь сколько хочешь, принцесса. Мы уезжаем завтра.

— И ты утащил меня от моих друзей в мою последнюю ночь здесь, — жалуюсь я, прекрасно зная, что собираюсь сесть на этот рейс завтра.

— Я не буду держать тебя при себе всю ночь.

— Я ценю это.

— Так ли это? — язвит он.

Я делаю глубокий вдох, готовая ответить каким-нибудь едким замечанием, но быстро обнаруживаю, что у меня ничего нет.

Я люблю своих подруг, как будто они мои сестры, но я провела с ними две недели, которых не ожидала. Как бы сильно я ни хотела злиться из-за того, что Себ украл мою последнюю ночь с ними, я не злюсь.

— Прогуляешься со мной? — спрашивает он, его тон намного мягче, чем раньше. Очевидно, он может читать меня лучше, чем я ожидала.

Отодвигая свой полупустой молочный коктейль в сторону, я выскальзываю из кабинки.

Себ бросает на стол достаточно наличных, чтобы покрыть нашу трапезу, а затем хватает меня за руку и выводит из закусочной.

Он проводит нас всю дорогу вдоль набережной мимо всех других магазинов. Проходя мимо, мы останавливаемся и заглядываем в пару окон.

— Мне все равно, что кто-то говорит, — бормочет он. — Футбольный мяч просто не такой формы…

Пока он говорит, что-то — или кто-то — привлекает мое внимание. Оглядываясь назад, я нахожу мужчину, прислонившегося спиной к перилам и смотрящего вниз на свою камеру.

Он не выглядит слишком подозрительным, но что-то в нем заставляет меня задуматься.

— Ты в порядке? — спрашивает Себ, когда понимает, что я не слушаю его объяснений о том, почему американский футбол на самом деле не футбол.

— Д-да, я в порядке.

Отрывая взгляд от мужчины, я продолжаю идти вперед, когда Себ снова начинает ходить.

С моей кожей, все еще покалывающей от осознания, и ладонями, начинающими потеть, я снова оглядываюсь назад несколько минут спустя.

Конечно же, парень все еще там.

Мне вспоминаются прежние слова Себа о каком-то психопате-преследователе.

Если то, что он говорит, правда, и он действительно существует, конечно, он не стал бы следовать за мной всю дорогу сюда. Стал бы он?

— Что не так? — спрашивает Себ, обнимая меня за плечи и притягивая ближе, его теплое дыхание покрывает мою кожу и щекочет шею.

— Тот парень. — Я киваю головой в сторону того, о ком идет речь. — Я думаю, он следит за нами, — шепчу я.

Себ прослеживает за моим взглядом и кивает парню, как будто он его знает.

— Я должен, черт возьми, на это надеяться. Я плачу ему достаточно.

Я отступаю назад, вырываясь из его захвата. — Прости, что?

— Ты действительно в первый раз его видишь?

— Э-э… — Я перевожу взгляд с Себа на парня, который теперь осознает, что мы оба говорим о нем. — Да, это так.

— Он наблюдал за тобой с того момента, как я понял, что ты здесь.

Мой подбородок опускается.

— Ты, блядь, следил за мной?

— Нет, Чертовка. Я защищал тебя. Это очень большая разница.

Вырывая свою руку из его, я скрещиваю руки под грудью.