Шрифт:
— Ни так давно освободился, по состоянию здоровья.
— А за что ты сидел?
— Я приютский, с девяти лет член банды «Дистрикт-13». Посадили за участие в массовой драке.
— Ты… кого-то убил? — глаза Ларса широко распахнулись.
— Нет, ты что, «жмуров» на мне нет! За убийство меня бы на рудники сослали.
— Извини, я не хотел тебя обидеть.
— Ой, да, брось! Мне не с чего обижаться. Я ведь, и правда, был не самым законопослушным гражданином Марса. Грабежи, рэкет, продажа наркотиков, драки. В моей жизни много, чего было.
— А сейчас?
— Сейчас, я живу в маленькой комнатке зачуханной гостиницы. Ежедневно фармлю големов на Полигоне. И пытаюсь… просто выжить.
— В банду вернуться не хочешь?
— Некуда возвращаться. Банда «Дистрикт-13» прекратила своё существование.
— Что с ней случилось?
— Её поглотила другая банда, намного более крупная. Ты, наверняка, должен был про неё слышать, про их деятельность в последнее время часто стали в новостях говорить.
— Ты про «Чёрных Братьев»?
— Про них.
— Теперь понятно, почему ты не захотел возвращаться.
— Ну, да. Слишком много крови, это не по мне. Давай, оставим эту тему, и поговорим лучше о твоём самочувствии. Ты, как, вообще, сможешь дойти до Анклава? Или мне нужно вызвать команду твоих охранников?
— Я в полном порядке, не нужно никого вызывать! — замахал руками Ларс, — ты сам сейчас куда направляешься? В Анклав?
— В Анклав, — кивнул Яр.
— Можно, я вместе с тобой вернусь? В одиночку мне как-то не очень комфортно…
— Конечно, я не против попутчика. Да, и идти тут совсем не далеко.
— Спасибо, — поблагодарил его Ларс.
Два молодых ранкера быстро нашли общий язык, и всю дорогу до Анклава провели в беседе на самые разные темы.
В момент прощания, когда Тихий уже собирался зайти внутрь своего «личного кабинета», Ларс поинтересовался у него:
— Яр, не хочешь, завтра вместе пойти поохотиться? Меня на этот раз точно будет сопровождать отряд охотников, нанятых отцом. Мне кажется, вместе нам будет веселее.
— Извини, я предпочитаю ходить в одиночку, я не командный игрок. Только без обид.
— Никаких обид, — грустно улыбнулся Ларс, — жалко, конечно, но настаивать не буду.
— Кстати, тебя модуль «Мимикрия 1.0» интересует?
— Меня все модули интересуют, — оживился Олафсон.
— Я только что из Шепчущей Рощи, и мне повезло добыть пару «мимикрий».
— Ты в одиночку охотился на серых теней?! Я читал про данную локацию, это же настоящая смертельная ловушка. Везёт одному из десяти!
— Как видишь, мне повезло.
— Вижу, — кивнул Ларс, — ты хочешь продать оба модуля?
— Оба. Для меня они слишком неподъёмные по характеристикам.
— Как насчёт трёхсот тысяч за обе «мимикрии»?
— Нормально. На аукционе я бы примерно столько и получил. Но это без учёта процентов продавцу.
— Отлично! — обрадовался Олафсон. — Как и где мы проведём сделку?
— Можем прямо здесь. Модули я тебе сейчас отдам, а деньги ты переведёшь на мой счёт, когда вернёшься домой.
— Не боишься, что обману?
— Не думаю, что ты такой человек, — покачал головой Тихий, — и потом, сумма сделки для тебя явно небольшая, один твой меч дороже стоит.
— В три раза дороже.
— Твой меч стоит миллион кредитов?
— Девятьсот пятьдесят тысяч, если быть точным. Он изготовлен из местного «мифрила».
— Твой отец, действительно, заботиться о тебе. В нашем Анклаве единицы могут похвастаться таким оружием.
— Моя семья управляет добывающим концерном, и у нас есть несколько шахт на Полигоне. Поэтому для нас «мифрил» ни так дорог, как для других.
— Хорошо быть богатым.
— Даже спорить не буду, — усмехнулся Ларс.
— Вернёмся к нашей сделке. Ты берёшь у меня модули?
— Беру, конечно. Диктуй номер своего банковского счёта.
— Диктовать ничего не нужно, у меня для этого есть визитка, — Яр достал из сумки два модуля и небольшую карточку.
— На карточке номер моего персо-кома, деньги переведёшь на него.
— Ты очень предусмотрительный, — похвалил его Олафсон, — я вот не подумал о визитках.
— Просто я чуть раньше тебя попал на Полигон, — улыбнулся Тихий.