Шрифт:
"Как волшебно…" – подумал он, наслаждаясь этими последними моментами. И снова закурил. Последнюю сигарету последней спичкой. Больше нет путей, нет целей. Все пути вели его сюда.
Пошел дождь. Сильный морской дождь, пахнущий летом, теплом и несбывшимися надеждами.
Он последний раз улыбнулся. На песок упала сигарета. На этот раз он докурил ее до конца.
А стихия продолжила бушевать.
Зыбкий осколок 8. Дома умеют летать
Идет дождь, тяжелые ледяные капли падают на холодный камень. Пустынный арочносводчатый собор нависает своими витражами над огромной площадью. Никого. Кругом старые дома, никому не нужные; здесь не живут люди, уже давно не живут. Этот город никому не нужен. Сотни районов, тысячи улиц, миллионы домов, миллиарды квартир – все они одиноки, все они плачут сегодня вместе с осенним дождем. Плачут навзрыд, как в детстве, сладко, с надрывом, из глубин, содрогаясь в беззвучном крике.
Конец ознакомительного фрагмента.