Приношу ножницы и аккуратно начинаю разрезать толстовку. Руки предательски трясутся, а на глазах снова проступают слезы. Больше всего я боюсь сделать еще хуже, сделать ему больно.

Когда с толстовкой покончено, мне приходится отойти от него к окну и стоять там какое-то время, переводя дыхание. Бывшая когда-то белой футболка была насквозь пропитана его кровью. Смесь медного запаха и вида порванной кроваво-красной футболки четко дали понять, что мне не хватает свежего воздуха.

Пытаясь перевести дыхание, я понимаю, что не справлюсь. Я не смогу даже промыть его рану. Я умру от ужаса.

А он умрет, если я этого не сделаю.

Простая до безобразия мысль заставляет вернуться и начать разрезать футболку. С ней дело идет намного быстрее. Раскрыв края порезанной ткани, моего взору предстает рана длиной почти в два дюйма. Из нее тонкой струйкой течет темная кровь, приходится зажать рот рукой, чтобы не стошнило.

Принимаюсь потихоньку обтирать его мокрым полотенцем, стараясь избегать рваных краев раны. Руки трясутся хуже прежнего, а сердце поднялось и бьется где-то на уровне горла. Слезы то и дело волнами атакуют меня, приходится сильно закусить губу, чтобы сдерживать их и рвотные позывы.

Когда вокруг раны кожа становится почти чистой, понимаю, что практически все его тело покрыто шрамами. На нем буквально нет живого места. Кожа бугристая и вся неровная.

– Господи, что с тобой произошло…

В ужасе рассматриваю картину шрамов на его теле. Такое ощущение, что его пропустили через мясорубку. Круглые, длинные, короткие порезы, мелкие звездочки шрамов образовывали странную картину. Картину боли.

Кто же ты такой? Что с тобой происходит?

Разглядываю результаты своей работы, судорожно размышляя, что дальше. Надо обеззаразить рану. Направляюсь на кухню и нахожу в аптечке медицинский спирт. Отлично, то, что нужно.

Закусив губу, выливаю немного спирта в зияющий рваными краями порез, а затем сразу прикладываю полотенце, чтобы не видеть, как разбавленная кровь с двойной силой покидает его тело.

– Прости, прости, прости…. Я убиваю тебя… Прости меня…

Немой сильно корчится, лицо его перекашивает маска боли. Молча, не вымолвив не звука, он сжимает простыню так сильно, что костяшки на кулаках моментально белеют.

– Прости, прости, прости…Господи, потерпи, пожалуйста…

Катастрофически трясутся руки.

– Прости, прости….

Это ужас! Это кошмар! В какой-то момент понимаю, что не справлюсь, бегу в туалет и меня тошнит. Все, что я сегодня ела на обед, оказывается в унитазе. Надо умыться и немного успокоиться. У меня почти получилось. Ну, во всяком случае, он еще не умер.

Умываю лицо ледяной водой. Поднимаю глаза и на секунду не узнаю себя в отражении. В зеркале на меня смотрит изможденная заплаканная девушка с перепуганными до ужаса глазами. Надо было вызвать скорую. Если он умрет, это останется на моей совести до конца жизни. Ледяная вода немного приводит меня в чувство, и я возвращаюсь обратно, вооружившись бинтами и широким пластырем.

Немой слегка успокаивается, но простыню не отпускает. Лицо расслабилось, но все равно видно, что ему больно. Очень больно.

Обмотать его вокруг тела у меня вряд ли получится. Буду заклеивать прямо так.

Убираю ставшее бардовым полотенце, и почему-то рана мне уже не кажется настолько ужасной. Складываю бинт в несколько раз и накладываю поверх зияющей дыры в его теле. Затем аккуратно приклеиваю по бокам широкими полосками пластыря, стараясь свести вместе рваные края.

В целом, не так уж и плохо получилось.

Следующие два часа я провожу около него, не отходя ни на шаг. Почему-то кажется очень важным сидеть рядом, словно если я отлучусь в туалет, он тут же испустит дух. Немой спит, его грудь медленно поднимается и опускается. Надо бы его накрыть чем-нибудь. Достаю из шкафа плюшевый плед и аккуратно накрываю.

– Надеюсь, я тебе помогла, - провожу ладонью по лицу, убрав взмокшую от пота прядь его темных волос.

Внутри что-то тихонько пищит. Какой же он красивый. Даже страшный шрам совсем его не портит. Только сейчас понимаю, что его лицо практически без шрамов, чего не скажешь обо всем остальном теле. Тонкий нос, густые брови и высокие скулы. Практически икона красоты.

Следующий час провожу за уборкой квартиры – мы прилично наследили. Засохшая кровь поддается не сразу, но мне удается оттереть полы до приемлемого вида.

Ночью я практически не сплю, подскакивая через каждые полчаса. В обрывчатых снах я вижу, как черная фигура в знакомо коридоре кричит, что он перестал дышать, и я в ужасе подрываюсь с дивана и бегу проверять. Но немой борется за эту жизнь, цепляясь за мою слабую помощь и собственные внутренние силы. Что-то мне подсказывает, что ему не привыкать страдать, как бы ужасно это не звучало. Я ни разу не врач, но форма и количество его шрамов указывают на то, что он практически никогда не обращался за квалифицированной медицинской помощью. Все заживало само.