Собрание стихотворений. В 2 томах. Том 1 и 2.
вернуться

Шубинский Валерий Игоревич
Шрифт:

Война деревьев и птиц

кто откаркался семь разне врага архистратиг ли?вязкий дуб и зыбкий вязкругло вздрогнули и стихлипробуждаются бойцычешут клювами о буркивороненые щипцыизвлекают из кобуркиблеклый бук и тусклый тисс деревянными рукамивам от этих ли спастисьс воронеными курками?потемнел под солнцем кленпальцы свисшие ослабяграб качнулся ослепленпересвеченный ослябячья вина – ничья вина(чтоб оно ни означало)что проиграна войнакаждый божий день сначалаVII, 2004

«Что ночью щелкает, когда не дождик черный…»

Что ночью щелкает, когда не дождик черный,что щелкает всю ночь кристальный свой орех?Но что это за звук – другой! – за щелкой шторной:чревовещанье гор? столоверченье рек?Так тихо прожил ты дождя десятилетье —на лапках беличьих в колючем колесе,в фонарной прожелти, в воздушном фиолете,в графите, меркнущем по круглому шоссе,но что-то дернулось и стукнуло; подулов земле – очнувшейся, как ты, в чужом поту;и реки сдвинулись; и поползли от гулахолмы далекие, колебля темноту.V, 2005

«что уже… ладно… раз занесло нас…»

О.

что уже… ладно… раз занесло насна разогнавшем созвездья валув этих долин голубую наклонностьв этих хребтов лиловатую мглуну так пойдем – поглядим нелюдимокак облаков подтлевают копныи выступает из гладкого дымапепельный шарик ранней луны.VI, 2005

«Чтоб не слышна была тишина…»

Чтоб не слышна была тишинаот половины восьмого и до десьти,швейные машинки придумал Бог,к винограду пристрачивающие лозу.Но если сломается хотя бы одна,других без механика не завести —на иголку накручивается клубок,гроздь на грозди громоздится внизу.Раз на пятнадцать лет рвется, бывает, нить(что-нибудь в августе или в первые дни сентября,пропахшие виноградным дымом и дождевым серебром).Свеча не шевeлится, свет затекает за обшлага.Тучнеют и распускаются облака.Это Его тишина. А за нею негромкий гром.Это Он говорит, собственно говоря.В кустах что-то щелкает: значит, пришли чинить.IX, 2005

«Но цвет вдохновенья печален средь будничных терний…»

Но цвет вдохновенья печален средь будничных терний;Былое стремленье далеко, как выстрел вечерний…А. А. Фет. «Как мошки зарею…» (Франкфурт-на-Майне, 11 августа 1844 г.)
О белых полях Петербурга рассеянней сны и неверней,чем поздние жалобы турка и франкфуртский выстрел вечерний,и тиса тисненая шкурка из плоских затупленных терний.А черных лесов Ленинграда, шнурованных проволкой колкой,под звездами нижнего ряда и медленной лунной двустволкойеще и сновидеть не надо – они за защелкой, за щелкой.XI, 2005

Зимний поход деревьев

Когда разлили на горeЛуну в граненые стаканы,Деревьев черные кареСверкнули смутными штыками.Пришел указ для смертных рот:Под граммофонный треск музы? киПо двести грамм на каждый рот,На каждый рот, на безъязыкий.Деревья дoпили лунуИ капли отряхнули с веток,Во тьму, на зимнюю войнуОни ушли – и больше нет их.Застыла в проволоках связь,Сломалась мyзыки пружина.И, паче снега убелясь,Бежало небо, недвижимо.XII, 2005

23.03.2001 [1]

Осьмикрылой стрекoзе хромой, Отраженной в себе же самой,Никогда ей уже не вернуться домой, В пустоту от себя уносимой, —А всегда ей лететь, прижимаясь к Земле,И всегда ей идти на последнем крыле,И всегда ей скользить, исчезая во мгле Над Цусимой.I. 2006

Два шестистишия

1

Дата затопления станции «Мир».

…вдруг проснется веранда – от стекол,заскрипевших в полдневном свету,и взлетит паучок, что отштопалполовину окна на лету,и, смахнувши проржавленный стопор,стукнет створка в околицу ту,где уже засыпают июлюавгустoвского пороху в жбани литую шиповника пулюобливают по всем желобам,и к шипящему в облаке ульюподогнали шмеля шарабан.IX, 2005 – V. 2006