Внутри тепло, многолюдно. Все столики заняты. Кроме, пожалуй что, одного. Очередь быстро уходит, и я, встав в хвосте, подхожу к официантке. Женщина в фартуке внушает доверие. Невысокая, плотная, она улыбается мне.

— У вас есть еда? — говорю я, сжимая свой клатчик.

Она, смерив взглядом мой облик, кивает:

— А то как же? Еды у нас валом! Что вы хотите?

Позади шепотки. Я только сейчас понимаю, что здесь, в этом зале пропахших солярой мужчин, я одна. В платье в белый горох. В каблуках и с причёской. Но мне совершенно не стыдно! Напротив. Мне хочется есть.

— Я даже не знаю, — гундошу в ответ.

— Солянку возьми, — обращается женщина, и сразу на «ты». Но мне не обидно! Киваю.

— Пюре, — продолжает она, наливает мне суп. Жирный, наваристый и ароматный. Кидает сметану и зелень.

Я, облизнувшись, киваю:

— Пюре.

— И котлету! — сурово добавляет она. Будто пюре без котлеты нельзя.

Я улыбаюсь, ставлю всё на поднос. Туда отправляется хлеб и компот.

— Сколько с меня? — говорю торопливо.

Вдруг сбоку, один из мужчин, ожидавших, пока я сподоблюсь, роняет:

— Можно, я заплачу?

Обернувшись, я вижу дородного парня. Точнее, мужчину. Трудно понять его возраст. Высокий и светловолосый. Футболка заправлена в джинсы. Их держит ремень. Колени все в пятнах, как будто он ползал на них по земле.

— Не стоит, — говорю благодарно, — Я могу заплатить и сама.

— Оно видно, что можете, — соглашается он. И сурово кидает женщине за прилавком, — Картой.

После берёт из тарелки большой круглый пончик, и кладёт поверх хлеба, ко мне, на поднос.

— Ой, не надо! — спешу я вернуть угощение.

Но терминал уже принял оплату.

Мне так неудобно. Беру свой поднос, отхожу. Столик, что пустовал, уже занят. Все смотрят на меня, как на диковинку. Сплошь мужики-дальнобойщики! Вот же забавно им видеть такое в своей «кулинарной обители».

— Вон там есть место, — окликает меня добродетель.

Я иду вслед за ним, ибо выбора нет. Не питаться же стоя!

Столики здесь небольшие. Удивительно, если учесть, что сидят в основном мужики. Не коснуться локтями соседа весьма затруднительно. И я, в компании трёх удальцов, ощущаю себя комаром. Нет, божьей коровкой! Точно. И точки на платье как раз подтверждают сей факт.

— Я столько не съем, — усмехаюсь.

— А вы начните, — подмигнув, утверждает брюнет, самый старший из троицы, — Аппетит приходит во время еды.

Я киваю. Подвигаю к себе суп, вооружаюсь ложкой. И, хлебнув, замираю.

— Ммм, — говорю, ощущая, как тёплая жидкость ласкает меня изнутри.

Стеснение быстро уходит. Они так усердно жуют, что я принимаюсь за дело. Доев, отставляю тарелку.

— Котлету уже не осилю, — вздыхаю, погладив живот. И незаметно ослабив поясок на платье, беру в руки вилку.

— Она, ох, вкусная! — говорит бородач и кусает свою, из свинины.

Моя — диетичная, из куропатки. Пусть так! Но Машка бы точно убила меня, если б видела всё это «пиршество». Мясо нежнейшее, сочное. Корочка так и хрустит на зубах. Оказалось, не так уж и сложно доесть.

Уже запивая компотом сытнейшую трапезу, я выдыхаю. Смотрю на оставшийся пончик — подарок того паренька. Который своим хмурым взглядом то и дело глядит на меня.

— Спасибо, — ещё раз ему говорю.

Он пожимает плечами:

— На здоровье.

— А вас как зовут? — хмыкнув, решается тот, что постарше.

— Я — Настя, — представляюсь смущённо. Беру из салфетницы парочку белых листов и «пеленаю» свой дар.

— Дома чай попьёте, — ободряет меня бородач.

А тот, что по правую руку, молчит. Только смотрит так пристально. Что щёки мои заливает румянец! Он чуть помладше меня. Или не чуть? Лет за тридцать, навскидку. Хотя, может жизнь потрепала его, и ему двадцать семь?

Выхожу я на воздух с трудом. Ощущаю себя Винни-Пухом, который застрял. Пончик в руке, а подмышкою — клатч.

— Что ж, спасибо вам за компанию! — говорю я мужчинам. Все трое, они в полный рост, напоминают мне трёх бравых молодцев, богатырей. Только вот вместо коней у них фуры.

Тот, что меня угостил, смотрит под ноги, губы кусает. Однозначно, он младше меня! Бородач уже курит в сторонке. А тот, что постарше, пихает в плечо «молчуна»:

— Ты б хоть имя своё назвал, дуралей!

— Иди ты, — ведёт он плечом и косится в мою сторону.

— Это Витёк, а я дядь Паша, — говорит их «вожак», и кивает на третьего, — А это Максим.