***

Звонок в дверь почему-то заставил вздрогнуть... Странно. Я же вроде ждал, когда придёт Сява. Но звонок прозвучал как-то неожиданно. Расслабился...

Савелий был одет, как работяга, идущий с завода, забывший переодеться. Сойдёт.

Он глянул на меня оценивающим взглядом, и видимо соглашаясь со своими внутренними мыслями, кивнул.

– Пойдём! – сказал он.

Ну, мы и пошли. Дойдя до вокзала, сели в электричку и доехали до станции Гниловская. Вот ведь какое название интересное. И главное, что соответствует типу, который здесь обитает.

Савва вёл меня уверенно. Видимо и адрес ему был хорошо известен, а маршрут знаком.

Вокруг было много зелени. Заборчики из кривых палок. Покосившиеся домики. Видно было, что здесь давно никто ничего не ремонтирует. Видимо слухи о том, что всё это снесут, а потом здесь построят новые многоэтажные дома, не приносили желания местным обитателям облагораживать свои жилища.

Солнце уже склонялось к закату, хотя и было ещё светло. Но обилие листвы добавляло тени.

– Далеко ещё? – спросил я своего проводника.

– Почти дошли... – сухо ответил он.

– А не спугнём?

– Не должны...
– он открыл калитку и пропустил меня вперёд, - Проходи!

Мне это почему-то в тот момент не показалось странным. Но ровно через мгновение я об этом горько пожалел.

***

Что на поле боя самое опасное?

Самоуверенность в своих силах. Только не надо это путать с уверенностью в себе. Как говорят в Одессе: Это две большие разницы...

Никогда не надо расслабляться. Даже среди людей, которых считаешь своими. Ведь известно издревле: «Не бойся врага! В худшем случае он может тебя убить. Не бойся друга! В худшем случае он может тебя предать... Бояться надо людей равнодушных. они и убьют, и предадут, и продадут тебя без зазрения совести.»

Ну, или что-то в этом роде. А у меня тут вообще-то нет друзей, способных предать. Сплошные враги. Абсолютно равнодушные враги...

***

По голове мне прилетело знатно. Бил Савелий от души, чем-то тяжёлым. Похоже, на удар той кожаной дубинкой с песком и дробью, которую я тогда изобретал в интернате... Я практически сразу потерял сознание. Но последней мыслью, перед погружением в темноту, было: «Хорошо, что я все волосы под панаму собрал!»...

Состояние у меня было странное. Я вроде бы лежу без сознания, но могу со стороны смотреть на себя сверху. Неужто, моя душа отлетела от тела?

Зато, как в песне: «Мне сверху видно всё. Ты так и знай!»

И хорошо, что об этом никто из присутствующих не знает, кроме меня, конечно...

Сява мне вяжет руки за спиной, а Серый стоит рядом и командует.

Ого... Понятно. Савелий не оправдал надежд своего криминального босса, и продался на сторону.

Хотя... Ещё неизвестно на чьей стороне босс? Но, как минимум, всё встало на свои места.

Нет тут у меня друзей... А таких друзей, как эти... За хобот, и в исторический музей! Содрать с них кожу, набить соломой чучело и выставить для всеобщего обозрения...

А верёвочка-то, которой меня вяжут, хлипковата на вид...

***

– Ты её не прикончил, Сявка!

– Не-а. Дышит. Щас оклемается.

Меня хлопают по щекам. Приходится возвращаться в тело и приходить в сознание...

Открываю глаза. Молчу. Смотрю на своих пленителей.

– А чего ты не орёшь? – язвительно спрашивает Серый.

– А чего орать-то? Ты небось, место выбрал тихое... Безлюдное.

– А то как же... Молодец! Быстро смекаешь.

– Лучше развяжи меня! Тогда и разговор получится плодотворный.

– Ты у меня и так заговоришь.

– Пытать будешь, дядя?

– Обязательно.

– Что? Прямо здесь? Это же не эстетично.

– Чего? Ты поумничай ещё. Базлаешь, сама чего не знаешь... Говори лучше, о чём с тобой Черкас наедине шептался.

– Да всё о том же... Как вылечить того человека.

– Звиздишь, сука!

– За «суку» я с тебя, дядя и спросить могу...

– Чего, *ля... Да и ты, *ля, сука! И Черкас твой тоже ссученный!

– Он такой же мой, как и твой.

– Сява! Ну-ка, поди сюда!

– Чего, дядя Гнат?

– Писка у тебя с собой?

– Всегда с собой.

– Распиши ей морду. Да не спеша... Пусть прочувствует на своей шкуре, что грубить старшим вредно для здоровья. В школе, наверное, плохо училась.

Савелий достал из кармана монетку. Я вспомнил, что у карманников именно она называлась – писка. Остро заточенная монета, которой они резали карманы и сумки. Почему не нож и не бритва? Да потому что, сбросив монету на землю при первом же шухере, остаёшься чистым. А нож или бритву так просто не выбросишь.