— Кто здесь главный? — громко спрашивает первая дама. — Я хочу видеть руководство!

— Какие-то проблемы? — подскакивает администратор с ресепшена. — Я могу помочь?

— Возможно, — отвечает вторая, — если это в вашей компетенции.

— Я выкупила в этом отеле номер для своего сына. На неделю, — продолжает первая.

— Он женился, — объясняет вторая.

— Это просто замечательно, мы рады, что вы выбрали наш отель… — заводит обычную песню администратор, но первая дама его перебивает:

— А я совсем не рада. Мой сын разводится! И недели не прошло! Я требую принять меры, вы ведь гарантируете парам, остановившимся у вас, долгую супружескую жизнь? У вас это написано в рекламном буклете.

Черт, не надо было все-таки писать «гарантируем», почему я не послушала Джес?..

Мой персонал недоуменно переглядывается, а я пячусь к колонне. Кажется, я догадываюсь, кто к нам пожаловал. Мадам Асадова, мать Артема. Та самая, которая прозорливо напророчила ему тройню. Еще и группу поддержки захватила.

Мадам узнала о разводе сына, и сейчас меня ждет грандиозный скандал.

— Галя, смотри, — тем временем тянет Асадову за рукав «группа поддержки». Ее голос звучит странно сдавленно.

Мать Асадова поворачивается туда, куда указывает ее спутница, и всплескивает руками.

— Ой, какая милашка!

Она смотрит на Марьяшу, исподлобья наблюдающую за дамами. Миланка с Маргариткой украшают оставшимися лепестками Марселя, который как обычно разлегся по центру.

— Я не Милаша, — хмуро поправляет моя младшая, насупившись еще больше. Она терпеть не может, когда их путают, — я Марьяша. Это вон она Милаша. На секундочку! И еще у нас есть Марго.

Мари машет рукой в сторону сестер.

— Боже мой, Галя, — слабым голосом тянет спутница Асадовой, — посмотри, это же вылитая ты в детстве! Один в один. А взгляд какой! Помнишь, как на той фотографии, когда папа поставил тебя в угол за то, что ты съела мои конфеты?

Мадам Асадова вглядывается в Марьяшу, бледнеет и хватается одной рукой за сестру, второй за сердце.

— Тема! — свистящим шепотом зовет она. — Тема, ты где? Иди сюда, срочно! Немедленно объясни, что это за девочки?

Мои дочки бросают кота и подходят к младшей сестренке. Становятся по бокам и внимательно рассматривают посетительниц.

У них так всегда. Они старшие сестры, а значит Марьяшу в обиду не дадут никому.

— Мама? — слышу немного раздраженное. По лестнице спускается Артем, и я делаю еще один шаг к спасительной колонне, надеясь за ней укрыться. — Что ты здесь делаешь?

— Тема, сынок! — всхлипывает Асадова. — Скажи мне, откуда взялись эти девочки? Только скажи правду!

— Артем, объясни, почему они так похожи на твою мать в детстве? — окрепшим голосом спрашивает ее сестра. Я прихожу к выводу, что старшая.

— И кто их мать, раз уж на то пошло? — вскидывает Асадова суровый взгляд на сына. А потом переводит его на девочек. — Где ваша мама?

— Чьи это дети? — вторит ей асадовская тетка, обращаясь к присутствующим.

Мне не видно Артема, зато я хорошо вижу своих детей. Они жмутся друг к дружке и оглядываются, выискивая меня испуганными глазками.

Ну, хоть теперь я буду знать, на кого они похожи.

Артем тоже вглядывается в толпящийся персонал в поисках меня, и я делаю глубокий вдох. Я не должна бросать своих детей без поддержки. В конце концов, это все равно когда-то случится.

Стоит принять решение, и внутри разливается удивительное спокойствие. Скручиваю волосы в жгут, перебрасываю через плечо и медленно иду через холл к детям.

На Артема стараюсь не смотреть, но мне и не надо. Я и так все чувствую. Пока дохожу до середины холла, от меня остается обугленная головешка. Его испепеляющий взгляд прожигает до костей.

Подхожу к детям, обнимаю Маргошу с Милашей, они прилепляются ко мне с обеих сторон. Марьяша цепко хватается за ткань юбки и прячет личико у меня на животе. Сердце болезненно сжимается, так становится их жаль.

— Здравствуйте, госпожа Асадова, — держу голову ровно, смотрю ей прямо в глаза. — Меня зовут Алена Плохая, я управляющая этим отелем. А это мои дети.

Решаюсь и поднимаю глаза на Артема. Тут же хочется закрыться и с воплями сбежать, потому что его лицо сейчас кажется каменным. Но я усилием воли заставляю себя собраться и говорю тихо все с тем же неизвестно откуда взявшимся спокойствием:

— Твои таблетки оказались полным отстоем, Асадов. Они не сработали.

Меня вновь с ног до головы охватывает испепеляющее пламя, и под этим взглядом я чувствую себя ведьмой, сгорающей на средневековом костре.