— Балашов, — повторил я, — Петя я.

— Нужное изобретение… Семён Наумыч, не дайте пропасть молодому таланту, — обернулся он к завотделом.

Тот коротко ответил, что будет исполнено, и они все вместе проследовали куда-то ещё дальше. А через десять минут в экранку вернулся Бессмертнов и сначала отругал меня, что занимаюсь чёрт знает чем, а потом внимательно рассмотрел моё творчество.

— Частота какая? — спросил он.

— 35 мегагерц, — ответил я.

— Микросхемы где брал?

— Так на стеллаже же в конце антресолей… они там свободно лежат.

— А кнопочки с микрофоном?

— Это мои личные, — признался я, — на радиорынке купил.

— Другие, значит, казённое добро на рынок тащат продавать, а ты свои деньги в наш институт вкладываешь? — недобро прищурился он.

— Получается так, — вздохнул я. — Таким уродился уж.

— Ладно, продолжай, чего уж там, — махнул рукой он, — приведи это в божеский вид и сделай два экземпляра. Сколько времени понадобится?

— Неделю, Александр Сергеич, — ответил я, — если мешать не будут. А кто приходил-то?

— В лицо надо знать таких людей, — укорил он меня, — Александров это был, президент Академии наук.

— А второй, который сзади него стоял?

— А это Капица, тот, что Очевидное-невероятное ведёт, — сообщил мне Бессмертнов и скрылся с глаз долой.

Физрук

Вечером мать опять пришла домой с красными глазами. Я вздохнул и приступил к расспросам.

— Это снова он? Физрук в смысле? — спросил я у неё.

— Да, сыночек, опять он приставал, — призналась она, — не знаю уж, что и делать.

— Директору или там завучу говорила?

— Знают они всё, но молчат… сор из избы наверно не хотят выгребать.

— Так, — побарабанил я пальцами по кухонному столу, — где живёт этот хрен, знаешь?

— Знаю, конечно, а зачем тебе?

— Поговорю для начала…

— Может не надо, сыночек? Он здоровый мужик, метр девяносто ростом…

— Ничего, и до таких длинных иногда доходят нужные аргументы, — отговорился я, — так где, говоришь, он живёт-то?

— На нашей улице в том конце, который в парк упирается.

— Это в первом доме что ли? Козырное место, там, говорят, одни начальники проживают. А квартира какая?

— Двенадцатая, — еле слышно ответила мама, — я его учётную карточку видела.

— Ну и отлично, пойду подышу свежим воздухом, — сказал я, обулся в кроссовки кимровской обувной фабрики (пришла мысль, что надо бы гардероб обновить, деньги-то есть) и скатился по широкой лестнице во двор.

Что мне нравится в сталинском жилье, так это просторные лестницы и необъятные лестничные площадки. И еще высота в три метра и больше. У физрука по имени Владлен Игоревич (родители что ли пламенными большевиками у него были) был как раз такой домик, сданный в эксплуатацию в туманных тридцатых годах. Эпоха, конечно, была жуткая, нравы в обществе те ещё и атмосфера мерзопакостная, но строить эти ребята умели — и через пятьдесят лет всё стоит и радует глаз. С колоннами, баллюстрадами, эркерами и пилястрами, короче говоря, со всем тем, что порезал под корень Никита Сергеич на рубеже шестидесятых годов.

Так, двенадцатая квартира это, очевидно, в первом подъезде — ладно ещё, что в этом времени домофонов пока не наставили. Поднимаемся на третий этаж и звоним в дверь направо.

— Кто там ещё? — раздался изнутри зычный голос.

— Мне бы Владлена Игоревича, — ответил я максимально спокойным тоном.

Петли у этой двери не смазывали очень давно, поэтому открылась она со страшным скрипом. Внутри был действительно рослый гражданин с неприятной даже на первый взляд физиономией.

— Ну я Владлен, а ты кто?

— Петя, — спокойно ответил я, — Балашов моя фамилия.

— Родственник Клавдии Николаевны что ли?

— Ага, сын. Разговор есть.

— Ну заходи, — посторонился он.

— Не, — помотал головой я, — лучше прогуляемся — погода хорошая, чего в помещении вопросы решать?

— Щас я выйду, — буркнул он и закрыл дверь, а я спустился вниз и сел на пустую лавочку у подъезда.

Игоревич появился очень быстро, одетый в спортивный костюм. Я встал и мы вместе перешли через проспект Жданова к зеленой зоне вокруг стадиона ручных игр.

— Чего сказать-то хотел? — прямо спросил он меня.

— Слушай, Влад, — перешёл я на ты, — не надо к моей матери приставать, ладно?

— А тебе какое до этого дело?

— Не, — развеселился я, — действительно — какое, блять, мне дело до того, что моя мать каждый день с заплаканными глазами домой приходит? Почти что никакого.

— А она, что, плачет? — снизил тон он.

— Ну насчёт каждого дня это я загнул конечно, но пару раз в неделю точно, — ответил я.

— Нравится она мне, вот чего, — Игоревич достал из кармана пачку Беломора, предложил мне, потом закурил, опершись ногой на ограду вокруг пруда.