Я достаю из сумочки телефон и теряюсь. Позвонить Никите? Мы друг друга еще не успели толком узнать и не настолько близки, чтобы плакаться ему в жилетку. Может, моя слабость его наоборот оттолкнет, а не сблизит.

Конечно, Никита тут же как истинный джентльмен примчится мне на помощь как всегда весь «с иголочки» на своем сверкающем дорогом красном драндулете типа «Феррари» или как там? (Я в тачках плохо разбираюсь). А вдруг меня в салоне авто вырвет прямо на торпеду из крокодильей кожи (или из чего там торпеды делают?), и я потеряю свое «лицо» и репутацию навсегда?

Вспоминается, как в таких случаях утешал и успокаивал меня Макс, прижимая к своей мускулистой горячей груди, крепко обнимал и целовал в макушку. И было так хорошо, спокойно и надежно. Макс меня и не в таком состоянии видел. И мне вдруг захотелось сию же секунду снова ощутить это чувство надежности, защищенности и безопасности, хотя бы на расстоянии. Хотя бы по-дружески. Просто ощутить человеческое тепло и неважно, что между нами произошло в прошлом, и неважно, как я буду при этом выглядеть.

С Максом мы не виделись и не разговаривали со дня нашего развода, то есть ровно год. Плохо понимая, что я делаю и зачем, и каковы могут быть последствия, набираю номер Макса и с содроганием закусываю губу.

А вдруг он занимается сексом с какой-нибудь девицей, а тут я вся в соплях? – запоздало с ужасом думаю я и уже хочу сбросить звонок, но поздно…

– Алло. Катюха, ты? – слышу знакомый и такой родной, черт побери, голос Макса.

– Я… – еле выдавливаю из себя, сердце глухо колотится, губы дрожат. – Привет.

– Привет. Что-то случилось? – волнение в голосе.

– Н-нет… То есть да. Вернее, нет, – путаюсь я. – Просто хотела поздравить тебя с годовщиной нашего развода.

– О?! Ну и память у тебя, Катюха.

В этот момент в туалет с громким смехом вваливается компания девчонок навеселе.

– Слышу, ты там вовсю отмечаешь наш развод? В клубешнике веселишься? – тут же замечает Макс.

– Ну что ты, Макс. Я действительно в клубешнике, – быстро выхожу из туалета в коридор, прикрывая рукой трубку. – С Лариской. Но совсем по другому поводу.

– А-а-а, понятно, – пауза и тишина в трубке. – Это… ну ты как вообще?

– Вообще нормально, – стараюсь не разреветься. – А ты?

– Да я тоже нормально.

– А чего не спишь?

– Так ты позвонила – разбудила.

– А-а-а, точно. Извини. Слушай, я чего звоню-то… Ты не мог бы забрать меня из клуба? А то что-то мне нехорошо, боюсь одна домой не доеду.

– Конечно. Что за клуб?

– «Голден Лотус».

– Скоро буду.

Я иду в зал и нахожу Лариску у барной стойки в компании «барбоса» – директора «Горгонафильм» Геннадия Варчука. Подруга нас тут же знакомит. Мы ведем светскую беседу на тему современного киноискусства. К нам подтягиваются еще какие-то важные именитые персоны.

Минут через двадцать в клубе появляется Макс и подходит к нашей компании. Незаметно кивает мне.

– О, какие люди! Геныч! Приветствую! С днюхой! Всех благ! – Макс по-приятельски жмет руку Варчуку, они обнимаются и похлопывают друг друга по плечам. – Ларик, привет! – обнимает опешившую Лариску.

– Привет, Максик! А ты тут какими судьбами? – Лара подозрительно косится на меня. – Не знала, что вы знакомы с Геннадием Сергеевичем.

– Мы с Генычем новый проект скоро запускаем на «Горгоне», – объясняет Макс. – Ларик, ты не волнуйся, я всегда о тебе помню и буду иметь в виду, но в этот проект ты никак не вписываешься – для рекламы нижнего женского белья нужны исключительно модели.

– А я и не волнуюсь! – фыркает Лариска.

Подруга явно недовольна появлением Макса и пока он не видит, незаметно грозит мне кулаком и стучит себе по голове костяшками пальцев.

– Ребят, ну что, все собрались? Тогда идемте к столу! – Геннадий Сергеевич машет руками, созывая присутствующих, и указывает на второй этаж, где гостей ожидает накрытый стол с закусками.

Макс вопросительно смотрит на меня. Я делаю страшные глаза и отрицательно мотаю головой. Мы спешно прощаемся с именинником и расстроенной Лариской и, провожаемые ее свирепым взглядом, выходим из клуба в ночную прохладу.

Макс помогает мне сесть в машину, и мы молча едем по пустынным московским улицам. Искоса за ним наблюдаю. Ему тридцать восемь – мужчина в самом соку. Красив, умен, талантлив и загадочен. Как всегда, модный «лук» – белоснежная рубашка, синие драные джинсы, легкая брутальная небритость, едва уловимый аромат моего любимого мужского парфюма, фирменная укладка на голове. Правая рука небрежно лежит на руле, левый локоть на дверце отрытого окна машины.