Вернув взгляд на моё лицо, Потоцкий насмешливо улыбается.

– Любви не существует, Насть. Это вам, девочкам, хочется думать, что вас любят. Вы верите в эту любовь как маленькие. Находите себе мужика, вешаете на него весь набор клише и штампов, которые почерпнули из книг и фильмов про эту романтическую хрень. А потом обижаетесь, когда ваши ожидания не оправдываются.

– Если любви нет, тогда что есть? Что людей заставляет быть вместе?

– Расчёт. Есть комфорт, взаимопонимание. Деньги. Да много чего, Насть. Вы это всё называете любовью.

– Я поняла.

Опустив голову, смотрю на свои туфли. Каблук вгоняю в землю. Кажется, я начинаю понимать, что чувствую. Это разочарование, сука. Как в детстве: ты целый год ждёшь, когда тебе на день рождения подарят велосипед, а получаешь альбом и фломастеры. Мол, дочка, не расстраивайся, нарисуй себе что хочешь. Можешь даже велосипед.

– Дань, отвези меня домой. Я устала…

Полночи ворочаться в кровати, обдумывая прошедший день? Это обо мне, да.

Чёрт бы побрал этих Потоцких с их семейными скелетами в шкафу. Я какого-то лешего прониклась словами, приняла всё слишком близко к сердцу.

Поняв, что заснуть не получится, встаю со смятых простыней и босая иду в кухню. Включаю электрический чайник, жду, когда закипит.

Чайную ложку кофе с горкой бросаю прямо в чашку. Не люблю такой. Это из разряда: попил, поел и поплевался, но варить в турке сейчас мне не хочется.

Пока чайник старается, я усаживаюсь на мягком уголке.

Телефон в одной руке, айкос – во второй. Врубаю на плеере любимую Краймбрери. Как назло, попадается трек:

“Смотри, какими мы счастливыми можем быть.

Смотри, как круто танцуем.

Смотри, какие друзья.

И все обиды некрасивые не пережить.

С тобой нам просто нельзя.

Иначе всё это зря”.

Подпеваю.

Ага, всё это зря. И нельзя – тоже про нас.

Телефон коротко пиликает, на экране светится белый конверт. Открываю мессенджер.

Улыбаюсь. Ему тоже не спится.

И почему я не вырубила на мобильном интернет? Так бы не высветилось, что я онлайн.

Д: “Не спишь?”.

Я: ”Нет”.

Д: “Что делаешь?”

Я: “Кофе пью”.

Д: “Я тоже хочу кофе”.

Много хочешь, мало получишь. Быстро печатаю ответ, что кофе закончился.

Д: “Я со своим приеду”.

Ага, приедешь… когда-нибудь в следующей жизни.

Я: “Не надо”.

Д: “Говорил же, динамщица”.

Вместо текста присылаю ему смайлик в виде злого чёртика и выключаю интернет. Пофиг. Мне на него пофиг, да. Обломится ко мне приезжать.

Чайник вырубается. А мне уже что-то кофе перехотелось.

На часах четыре часа утра. Люблю свою работу, я приду сюда в субботу и, конечно, в воскресенье…

Короче, заснуть всё равно не получится. А на работе я точно найду чем заняться.

Контрастный душ бодрит. Быстро одеваюсь в джинсы и чёрную майку. Волосы собираю в высокий хвост на затылке. Вызвав такси, сую наушники в уши. Слушаю свою Краймбрери. Обожаю её голос, а особенно тексты. Говорят, она пишет их сама. Если это так, то мы с ней очень похожи. Обе не очень счастливые, но талантливые.

Такси приезжает раньше, чем я успеваю выйти из подъезда.

– Здрасьте, на Химиков отвезите.

Таксист кивает, трёт уже сонные глаза. Всё понятно, он после ночной смены мечтает поскорее добраться домой, а я вот бегу из дому, не спав всю ночь. Странная я, да. Наверное, поэтому мужики от меня шарахаются. Им нужно, чтоб всё было просто и понятно, а не такие сложные с кучей тараканов в башке как я.

Встретить рассвет на заднем сиденье в такси могло быть романтичным, если бы было с кем. Молчаливый дядька за рулём – такая себе компания. Но падать духом я не собираюсь.

Телефон в руке. Камера включена. Навожу фокус и жму на кружок, снимаю рассвет. Красиво.

Публикую пост со свежей фоткой в Инсте, подписываю: “Доброе утро — это не время суток, это состояние души”. Довольная собой, прячу мобильный в сумку. Из кошелька достаю купюры, передаю их уставшему таксисту.

Люблю приходить на работу раньше всех. Вдохнуть запах фотостудии, закрыть глаза, и минуту ощущать себя счастливой – да, пожалуй, стоило год назад рискнуть, поставить на кон всё, занять кучу бабла и открыть своё любимое дело.