Красивый комплект белья с кружевом. Юбка покороче. Облегающий топ. Волосы свободно лежат на плечах.

Макияж делаю за минуту: выравниваю тон любимым СС-кремом, на скулы немного румян, стрелки на верхнее веко и на губы ярко-красную помаду. Ну вот же. Красавица. Как в такую не влюбиться?

Вызываю такси. Пока жду его на улице, прислушиваюсь к внутренним ощущениям. Ух… как волнительно. Сегодня точно случится что-то хорошее. Не может же моя чуйка так нагло врать.

Такси привозит в новый район из современных многоэтажек. Я здесь впервые.

Рассчитавшись за поездку, выхожу из машины и уверенным шагом двигаюсь к подъезду. На домофоне нажимаю номер квартиры. Жду пару секунд, и дверь в подъезд открывается.

Пока еду лифтом на шестнадцатый этаж, успеваю сделать несколько селфи в кабинке и опубликовать в Инсте пост: “Будь счастлив в этот миг. Этот миг и есть твоя жизнь. Омар Хайям”.

Сейчас я счастлива, да. Потому что отдаю деньги, которые брала взаймы год назад. Это значит, что всё было не зря. Я потянула руки к солнцу, приблизилась к своей мечте вплотную, и не обожглась. А ведь могла всю жизнь прожить серо и скучно: мечтая, но боясь рискнуть, как живут большинство людей. Очень горжусь своей смелостью и решительностью. Пока другие ходят на нелюбимую работу, живя от зарплаты до зарплаты, я кайфую. У меня есть моя студия. Моё детище. Любовь всей жизни, если не больше.

Замерев напротив квартиры с номером семьдесят восемь, заношу кулак. Стучу. Можно было позвонить в звонок, но я не знаю: работает он или нет.

Щёлкает замок, дверь приоткрывается и голос Дани: “Входи”.

Трусливо потянув ручку двери на себя, вхожу в квартиру. Ещё на пороге в глаза бросается роскошная обстановка. Взгляд устремляется на лестницу. Двухуровневая квартира? Весьма круто, да.

– Дань, ты здесь? Я деньги принесла, – кричу, и мой голос разносится эхом.

Переминаясь с ноги на ногу, осматриваюсь.

Квартира только-только после ремонта. Мебели минимум, зато всё остальное просто в идеале. Паркетный пол. Стены отделаны декоративной штукатуркой, рисунок такой интересный – что-то дизайнерское. Многоуровневый подвесной потолок с матовой поверхностью.

Занятая разглядыванием интерьера, не замечаю приблизившегося Потоцкого.

– Кофе будешь? – спрашивает он, а я от неожиданности едва не хватаюсь за сердце.

Даня усмехается, видя мою реакцию. А я глаз не могу оторвать от его нагого по пояс тела. Чёрт бы его побрал… Нельзя же быть таким идеальным в свои тридцать два? Мог бы за десять лет, что мы знакомы, хоть немного разжиреть, наесть себе пивной живот, а не усердно трудиться в спортзале, оттачивая каждую мышцу.

– А это что? – хмурюсь, наткнувшись взглядом на перевязанную белым бинтом руку: начиная от запястья и заканчивая пальцами.

– Ерунда.

Развернувшись, Потоцкий медленно движется вглубь квартиры. У меня не остаётся другого выбора, как быстро снять босоножки и последовать за Данилом.

– Как это ерунда? – рассуждаю вдогонку, но Данил едва может слышать – он-то уже давно скрылся из виду.

Попадаю в кухню. Потоцкий повёрнутый ко мне спиной, колдует возле кофейной машины. Глядя на перекатывающиеся по спине мышцы, я невольно сглатываю. Интересно: на ощупь они такие же твёрдые как кажутся?

Данил резко оборачивается, застаёт меня врасплох. А я вся такая не при делах руки прячу за спиной, пальцы сцепляю между собой в замок.

– Красивая. У тебя сегодня свидание? – его глаза стреляют в меня без остановки, заставляют смущаться.

– Нет, просто захотелось сделать красивую фотку в "Инсте". Ради неё пришлось постараться.

Данил понимающе кивает.

– Тебе без сахара и молока как всегда?

– Я же не сказала, что хочу кофе.

– Но ты сейчас здесь. Пришла по собственной воле, – многозначительный взгляд, одна бровь немного приподнята.

– Хм… а мы сейчас точно про кофе?

Данил улыбается, на левой щеке, как обычно, выступает ямочка:

– Настя, Настя…

– Что?

– Ничего.

Продолжает улыбаться Потоцкий, думая о чём-то своём, а мне так любопытно покопаться в его мыслях: ну вот о чём могут думать мужики, глядя на женщину так пристально, да ещё вооружившись своей фирменной улыбкой.

Через минуту Данил ставит на стол две чашки с кофе, одну подвигает ко мне. Будто только что вспомнив, зачем пришла, я достаю из сумочки внушительной толщины белый конверт, передаю его Данилу.

– Пересчитывать не будешь? – в ответ он качает головой, я всё не унимаюсь: – А вдруг я тебе недодала пару сотен или подсунула фальшивые? Не боишься?

– Нет.

– Почему?

– Доверяю.

– Я бы на твоём месте так сильно не доверяла людям. Как говорится, дружба дружбой, а горшки врозь.

Данил загадочно молчит. И вместо ответа поднимается со стула, идёт прямо на меня.

У меня всё внутри сжимается до размера микрокрокодила, пока не понимаю, что Потоцкий просто хотел закрыть в кухне дверь и включить вытяжку, чтоб закурить. Курит он, в отличие от меня, обычные толстые сигареты, всё тот же "Парламент", что и десять лет назад.