Керри позвонил Фицджеральду.

– Я тебя не дурил. Либо у меня галлюцинации, либо еще что-то в этом роде. Эта чертова радиола дала мне прикурить.

– Подожди-ка, - неуверенно прервал его Фицджеральд.
– Это шутка, да?

– Нет. Больше того, я сомневаюсь, что это галлюцинация. Это уже твоя область. Ты мог бы заскочить и постучать меня молотком по колену?

– Хорошо, - ответил Фиц.
– Дай мне десять минут и приготовь что-нибудь выпить.

Он дал отбой, а Керри, кладя трубку на рычаг, заметил, что радиола прошла из кухни в гостиную. Своими угловатыми формами аппарат напоминал какого-то жуткого карлика и будил неопределенный страх. Керри вздрогнул.

Пойдя следом за радиолой, он нашел ее на обычном месте, неподвижную и безмолвную. Он поднял крышку, тщательно осмотрел шкалу, звукосниматель, все кнопки и рукоятки. Внешне все соответствовало норме. Он еще раз тронул ножки. Все же они не были деревянными, скорее, из какого-то пластика, только очень твердого. А может... может, все-таки из дерева? Чтобы убедиться, нужно поцарапать полировку, но Керри не хотел портить свое приобретение.

Он включил радио - местные станции ловились отлично. "Чисто говорит, - подумал Керри, - неестественно чисто. Так, теперь проигрыватель..."

Он вытащил наугад "Шествие Бояр" Хальворсена, положил пластинку на диск и закрыл крышку. Полная тишина. Детальный осмотр подтвердил, что игла ровно скользит по звуковой канавке, но без малейшего акустического эффекта. В чем же дело?

Керри снял пластинку, и в ту же секунду у двери позвонили. Пришел Фицджеральд: худой, как палка, с лицом, разлинованным морщинами, словно хорошо выделанная кожа, со спутанной шапкой седеющих волос.

– Где мой стакан?

– Извини, Фиц. Пошли на кухню, я сейчас приготовлю. Виски с водой?

– Согласен.

– О'кей.
– Керри пошел первым.
– Но пока не пей - я хочу показать тебе свое новое приобретение.

– Радиолу, что моет посуду?
– спросил Фицджеральд.
– Что еще она может?

Керри подал ему стакан.

– Не хочет играть пластинки.

– Ну, это мелочи, раз уж она работает по дому. Давай взглянем на него.

Фицджеральд перешел в салон, выбрал с полки "Послеполуденный отдых фавна" и подошел с пластинкой к аппарату.

– Не включено.

– Это для нее не имеет значения, - ответил Керри, чувствуя себя на грани нервного срыва.

– Батареи?
– Фицджеральд установил пластинку на диск и покрутил ручки.
– Так, посмотрим теперь; - Он триумфально уставился на Керри.
– Ну, что скажешь? Играет!

Действительно, радиола играла.

– Попробуем Хальворсена. Держи.
– И Керри передал пластинку Фицджеральду, а тот нажал клавишу и проследил, как поднимается звукосниматель.

Однако на этот раз радиола отказалась повиноваться. Не нравилось ей "Шествие Бояр" - и все тут!

– Интересно, - буркнул Фицджеральд.
– Наверное, пластинка испорчена. Попробуем другую.

С "Дафнисом и Хлоей" проблем не было, зато "Болеро" ["Дафнис и Хлоя", "Болеро" - сочинения французского композитора Мориса Равеля (1875 - 1937)] того же композитора было с презрением отвергнуто.

Керри сел и указал приятелю на кресло рядом.

– Это ничего не доказывает. Иди сюда и смотри. И не пей. Ты хорошо себя чувствуешь?

– Конечно. А в чем дело?

Керри вынул сигарету. Радиола прошагала через комнату, захватив по дороге коробку спичек, и вежливо подала хозяину огонь. Затем вернулась на свое место у стенки.

Фицджеральд молчал. Потом сам из кармана вынул сигарету и стал ждать. Ничего не произошло.

– Ну?
– спросил Керри.

– Робот. Это единственно возможный ответ. Ради Петрарки, где ты его откопал?

– Не заметно, чтобы ты очень удивился.

– Все же я удивлен, хотя уже видывал роботов - их испытывали у Вестингауза. Но этот...
– Фицджеральд постучал ногтем по зубам.
– Кто его сделал?

– Черт возьми, откуда мне знать?
– спросил Керри.
– Наверное, тот, кто делает радиолы.

Фицджеральд сощурился.

– Подожди-ка! Я не совсем понимаю.

– А что тут понимать? Я купил эту штуку два дня назад. А старую сдал. Доставили ее ко мне сегодня после обеда, и...
– Керри рассказал, как все было.

– Значит, ты не знал, что это робот?

– Вот именно. Я купил его как радиолу. А этот... чертенок... почти как живой.

– Ерунда.
– Фицджеральд покачал головой, встал и осмотрел радиолу вблизи.
– Это новый тип робота. По крайней мере...
– он заколебался.
– А как иначе это объяснить? Свяжись завтра с "Мидэстерн" и все выясни.