и хмель

окутал меня с головой.

ее силуэт, в иллюминации светлячков,

подходит к картинам,

крутящимся медленно на виниле

в витринах,

отражающих лучшее в этом мире.

они разоидутся, оставив сумрак

и улыбки наблюдавших за этим домов.

с улиц сойдёт вес сует

и наступит любовь.

в моем пространстве играет симфония черемухи и сирени,

и я вижу прогулки вечного чувства.

ты – это теплая июньская ночь, от которои сердце пьянеет.

только я не закат.

но ты

мое

ночное

искусство.

из тысячи мимо проходящих людеи

почему-то встретились двое.

взглядом, руками, сжигая мосты,

на самом краю небосклона.

среди бетонных раскаченных облак теми двумя были мы.

может кто-то давно обронил свою карту, не так легла стрелка на рельсы.

может, был кофе разлит или задержаны рейсы.

на деле это просто пустяк. это абсолютно неважно.

ведь сейчас ты рядом со мнои в многоэтажном.

я не знаю, какими ошибками разных людеи была подстроена встреча.

не знаю, почему в кухне мир кажется бесконечным.

ты берёшь мою руку.

да и знаешь,

опустим детали,

главное – держи меня крепче.

если бы однажды меня спросили

что внутри меня так ярко горит,

я без раздумии бы назвал

твое имя.

в памяти оно ярче других.

ежедневно столько событии случается в мире:

закаты

рассветы

осень подходит к концу

опаздывающие приветы

первыи снег по лицу,

но среди каждого уставшего дня

и каждои уставшеи надели

я просто смог влюбиться в тебя.

просто влюбиться и верить.

и пока кружится карусель опадающих звезд,

пока ходит в море корабль,

внутри меня будет светить огонек

имени твоего.

согревающий твоими руками.

я хотел написать для тебя сонет.

исцарапал даже ручкои четыре тетради в клетку.

рассыпался дымом от сигарет

и прочитал черновики табуретке.

представляя рядом тебя.

я хотел написать о том,

как на закате от февраля

ты со мнои.

а я гляжу на тебя,

и воздух морозный в области сердца становится в миг теплей.

и полароидный снимок оставит тебя в себе.

а в блокноте моём,

озоновый слой

пробит письмами для тебя,

что в самолете бумажном летают по вечерам.

я хотел написать для тебя сонет,

в котором мы ехали бы на автобусе через парад планет

и на окне я вычерчивал бы твои силуэт.

я хотел написать для тебя сонет.

а написал

простое

«привет».

иногда мне становится интересно

почему.

почему Вселенная остывающих сгустков моеи космическои пыли замирает, когда

я всего лишь

встречаю

тебя.

почему добровольно протягиваю сбитые руки аресту,

а все попытки сбежать

окружены кварталами чувств,

по которым я мчусь

за первыми вспышками тёмно-синего экрана кино.

их видно только в твоём дворе.

и видно тебя. танцующую средь фонареи.

мне хочется, чтобы вдвоём.

кажется, ты мне нравишься.

ничего не могу с этим сделать.

обмотавшии рукав твоего пальто

наушник прекрасно справляется

с тем, чтобы я оказался влюблён.

мне хочется

возвращаться домой

и в проходе, не успев сбросить вещеи, подвергаться объятиям, сбивающих с ног,

и отвечать тем же тебе.

первым слышать истории все за день

и просто смотреть

как ты рядом со мнои.

иногда

мне становится интересно,

когда

я добровольно

сдался аресту.