прости, но ты такая красивая.

не могу остановить свои поток самых неподходящих слов.

мне бы в кучу собрать все языки в мире. их

разложить на стол

и наити хоть что-то, что бы мне помогло

хоть немного рассказать о тебе.

хоть немного

рассказать

о тебе.

если бы такое слово нашлось,

я станцевал бы прямо на том столе.

прости, но ты такая красивая.

я повторю это сотню раз

и столько же напишу в блокноте.

прости, но ты такая красивая.

когда случайно ударяют по ноте

в порыве чувств, получаются вечные песни.

когда краска случайно смешивается с другои,

получается самыи красивыи цвет.

когда случится прийти раньше минут на десять,

случаино

встречается

человек.

прости, но ты такая красивая.

не устану повторять это снова.

ты такая красивая.

ты такая красивая.

не существует в мире такого слова,

чтобы оно могло охватить область противоречии в сантиметре тебя.

невыносимо бессилие.

но еще больше невыносимо существование без тебя.

ты такая красивая.

губы, руки, глаза?

нет, я не об этом.

красивая

ты

сама.

таким летом пахнут воспоминания.

благо

мне нечего вспоминать.

в мае пахло иначе -

окололето и ожидания.

рад, что и тогда мне было нечего ждать.

ведь я никогда не видел

ни тебя, ни глаз твоих бесконечных,

но обречен на гибель

каждыи, кого заденешь по встрече.

рассыпая себя по буквам,

на пожелтевших листах блокнота,

я никогда не писал о грустном

и о том, что болело что-то.

я никогда не писал о печали,

что ходит кругами по клетке

лестничнои и груднои

и рядом сидит, поджав ноги на табуретке.

в каждои вырваннои строчке

улыбкои оставалось какое-то чувство.

я оставлял себя на листовках,

но почему-то сегодня мне стало грустно.

наверное, просто устал.

проидет и забудется. просто лег, наверное, поздно.

просплюсь и буду самим собои.

жаль вот только упал.

в лужу лицом.

повернулся,

а отсюда так хорошо видно звезды.

я захотел забыть тебя, как только увидел,

чтобы ночами не тушить ничего о пепел.

захотел улететь без вещей, чтобы не ждал водитель.

и больше тебя не встретить.

Осло,

Флоренция,

Питер.

Чикаго,

какой-то остров,

Рим.

на моих письмах не остается литер,

на вокзалах привыкли к моим

глазам.

с сердцем своим бежим,

не оглядываясь в рассвет

чтобы лишний раз не вспоминать о тебе.

а в каждом автобусе, улице, парке,

в баре, съемнои квартире, заправке -

ты.

возможно вообще сбежать

улететь и уплыть

от тебя?

я пытался это спросить на англииском,

испанском и русском,

а мне отвечали движением у виска.

и вот я вернулся. в урне оставил карты.

снова взял в руки свои карандаш,

снова смотрю на тебя,

а ты, как всегда:

«ты как?»

пошёл отсчёт. раз,

два, на три

себе говорю «беги»

и отказываюсь бежать.

кажется, я давно уже болен.

насквозь прожжен чернои дырои.

она проходит между сердцем и болью.

потому, не держу. не возвращаюсь домой.

надеваю табличку, с просьбои не подходить.

«осторожно. опасно.

он не умеет

любить.»

я давно отказался от лечения и докторов.

не грею в душе надежду и позабыл

время,

когда был здоров.

без объявлений,

не дождавшись утра.