— И никакого секса сегодня, — бросаю я, изо всех сил стараясь не смотреть на него, растянувшегося в постели в одной лишь простыне, прикрывающей этот гребаный фонарный столб, который он называет пенисом. — Или завтра. Или, может быть, всю оставшуюся жизнь.

Он усмехается.

— Немного чересчур, тебе не кажется?

— Нет. Вероятно, потребуется столько же времени, чтобы мое влагалище вернулось к своему первоначальному размеру.

Его стон низкий и болезненный, и я готова поспорить на что угодно, что он гладит себя.

Мужчины.

— Не говори «влагалище», Пенелопа.

— Это подходящий медицинский термин, Джейк.

Гостевая ванная кажется за миллион миль отсюда. Я бы воспользовалась его зубной щеткой, но мне нужна моя. срочно. И как бы сильно я ни хотела быть такой же, как любая другая типичная героиня любовного романа, я не нуждаюсь в ней настолько сильно, чтобы пользоваться зубной щеткой Джейка.

Некоторые вещи я просто не буду делать.

Жалюзи в спальне Джейка были закрыты, но те, что в комнате для гостей, дают полный обзор на зловеще серое небо. Похоже на кадр из «Послезавтра». Все по-прежнему. Холод. Жуть. Даже глазам больно смотреть на такое. Но не так сильно, как мне больно видеть собственное отражение в зеркале ванной.

Я окутана тем самым свечением только что оттраханной героини, но без видимого свечения. Слишком зацелованные губы немного пересохли. Безумные, густые, неукротимые кудри беспорядочно торчат во все стороны. Тушь комочками прилипла к ресницам и размазалась под глазами.

Не то чтобы я осмотрела его, но почти уверена, что влагалище пребывает в таком же только что оттраханном состоянии, как и все остальное во мне. Боюсь, оно может быть уничтожено. Я бы закинула ногу на туалетный столик, чтобы визуально осмотреть повреждения, если бы не была так напугана тем, что могу обнаружить.

Рот чист, мочевой пузырь пуст, я роюсь в гардеробе мисс Симс, висящем в шкафу, в поисках чего-нибудь обычного. Замечаю в глубине что-то серое и прихожу в восторг. Кажется, это спортивные штаны.

Пожалуйста, пусть это будут спортивные штаны….

Это… штаны. На вид удобные. С подходящим верхом, на котором буква «С» перекрещивается с другой «С», только перевернутой. Такое чувство, что я должна знать, что это значит. Почти уверена, что это «Тренер» (прим.: от англ. coach — тренер). Я смотрю на бирку.

Chanel.

Я думала, они производят только духи.

— О, боже, потрясающее ощущение.

Не могу перестать водить руками по ткани. Она такая мягкая. Даже не имею представления, что это за материал. Но мне нравится.

Нахожу какие-то тапочки от Chanel, надеваю их поверх носков, потому что я модница, и направляюсь к лифту.

Уткнувшись носом в стену и напевая свою песенку, отвлекаюсь на мысль о том, какую еду заказал Джейк. Надеюсь, это не что-то полезное вроде омлета из яичного белка или бекона из индейки. Он похож на парня, который ест такую дрянь. Хотя он также из тех парней, которые без рубашки жарят настоящий бекон. Так что, откуда мне знать?

В вестибюле тепло и уютно. Человек, сидящий в машине и сигналящий? Не очень. Я думала, он должен пройти в вестибюль. Разве нет? Нет, потому что он говнюк. И я вынуждена выйти под снег и встретиться с ним у его машины.

Сколько сейчас на улице? Минус сорок два?

Мелкий паршивец, которому от силы не дашь больше пятнадцати, опускает окно, и я хочу схватить еду, показать ему палец и послать его к черту. Потом вспоминаю, что должна ему заплатить. А денег у меня нет.

— Я з-забыла д-деньги. — Обхватываю себя руками, чтобы согреться, пока он смотрит на меня, как на идиотку.

— Вы миссис Суэггер?

Миссис Суэггер.

Что же… звучит приятно.

— Д-да.

— Дамочка, вы заплатили через приложение. — Он показывает мне телефон, будто я должна понимать то дерьмо, что там показано.

— О, ч-что же, в этом с-случае… — я хватаю еду. Показываю ему палец и, заикаясь, произношу лучшее оскорбление, на которое способны мои задубевшие губы и стучащие зубы. — И-иди н-н-н-на х*й, м-мелкий засранец.

— Пенелопа? — Я выпрямляюсь и обнаруживаю на себе пристальный взгляд Джима Кэнтона. Затем он переводит его на водителя Uber. — Все в порядке?

— Д-да, с-с-сэр. — Дерьмо. Бл*ть. Черт.

— Тебе лучше зайти внутрь, девочка. Здесь очень холодно. Где твоя куртка? — Он придерживает дверь и ведет меня внутрь, бросая тревожные взгляды через плечо, пока машина не отъезжает.

Я подхожу к массивному камину в вестибюле. Я промерзла до костей. Вне всяких сомнений. А я пробыла снаружи всего пару минут. Мне никогда не было так холодно, как сейчас. Это неправильно.

— К такой погоде нужно привыкнуть, да? — Он снимает толстую куртку, отряхивает ее от снега и набрасывает мне на плечи. Такой джентльмен. Боже, как же я скучаю по югу.