— Но я научусь жить без тебя. Обязательно. Смогу двигаться самостоятельно.

И его ресницы прячут от меня весь спектр боли…

Я даже не представляла, что она бывает такой разноцветной.

— Маленькая моя, пожалуйста, не сгуби ту восхитительную и добрую девочку, в которую я влюбился восемь лет назад. — Тихо шепчет Дима.

— Почему? Она тебе надоела…

— Никогда. Никогда она мне не надоест. Я обожаю в ней всё: ранимость, нежность, воздушность, восхищение от простых незамысловатых вещей. Никто так не умеет ценить прекрасное вокруг нас, как она. Никто не видит красоту там, где обычный человек пройдёт мимо. Не теряй этого. Умоляю.

От его слов на языке появляется горечь…

Я шумно дышу, пытаясь взять себя в руки.

Нам обоим сейчас плохо. Мы оба не знаем, как с этим справиться. И нам страшно… потому что неизвестно, к чему мы придём, когда всё же переживём эту боль.

Что останется? И останется ли вообще?

Смотрим впервые с того страшного дня друг на друга. Открыто. Чувствами наружу…

Ведём безмолвный разговор глазами. Так как умеем с самой первой встречи.

Он… мне рассказывает о восхищении мной. О том, о чём мужчины обычно молчат.

Я… о том, что благодарна ему за поддержку.

Он… что сделал лишь то, что должен был.

Я… о той ране на сердце, что никак не затянется.

Он… о том, что искренне сожалеет и готов отдать душу, лишь бы я не испытывала тех мук, что выедают меня изнутри. Но повернуть время вспять не в его силах.

Я… что не могу пока принять и идти дальше.

Он… что подождёт столько, сколько понадобится.

Я… опасаюсь, что слишком поздно… И даже если мы по воле судьбы всё же выживем, то такими как раньше уже не будем. Рана когда-нибудь заживёт, но шрам-то останется… И никакие современные способы его не сведут, потому что он в таком месте, куда никто не подберётся. А он будет ныть в «непогоду» и напоминать о пережитых страданиях… о потерях и наших ошибках.

Он… обещает, что найдёт способ залечить. Снова вдохнёт жизнь в ту омертвевшую часть органа, что сейчас бьётся не в полную силу.

А я… боюсь, что не получится. Полна сомнений.

Но он… в нас верит.

Димка кладёт свою руку поверх моей и сжимает, делясь уверенностью и силой.

Я прислушиваюсь к своим ощущениям: мне тепло. Я его чувствую. Не так как раньше, но полностью это чувство не ушло.

Мы прощаемся с нами прежними. С беззаботным чистым, как слеза, счастьем. С полноценной, ничем не испорченной радостью.

Нам горько…

Но мы это переживаем вместе…

Поделив поровну…

И уходим из этого ресторана вместе… плечо к плечу.

И едем на разных машинах, но в одну сторону… в непонятное будущее.

Что нас ждёт дальше, мы не знаем.

Но проживать будем вдвоём…

Раненные…

Но вместе…

Я зол.

Впервые оказываюсь в ситуации, которую не способен контролировать. Стою, как наблюдатель, и смотрю, как тонет мой корабль под знаменем «семья».

Самое страшное для меня — видеть разочарование в глазах любимой женщины.

И свою беспомощность…

Блядь, бесит!

Но я как парализованный: вижу, слышу, но сделать ничего не могу…

От этой безысходности хочется кого-нибудь покалечить.

Как я так подставился?! Ну как?!

Еду к своим родителям, сжимая нервно руль. Не могу совладать с эмоциями. Внутри такая химическая реакция — только тронь или что-то скажи про нас с женой, и рванёт.

Въезжаю в оживлённый жилой комплекс. Нахожу одноэтажный, но при этом довольно просторный, дом. Отец был против второго этажа. Сказал: что теряя телефон каждые пятнадцать минут, не хочет бегать на второй этаж проверить, не в спальне ли он лежит?

Поэтому взяли не высотой, а площадью: гостиная, кухня, пять спален. Есть, где развернуться. Легко могут всю нашу семью разместить.

Заезжаю на парковочную площадку перед гаражом.

Захожу в дом. Родители знают, что я приеду. Уже ждут. Сидят на кухне за обеденным столом. Оба хмурые и серьёзные. Заметили, что между нами с Настёной чёрная кошка пробежала. Потребовали объяснений.

Приехал сдаваться…

Захожу в комнату и кидаю на стол конверт со злополучными фотографиями. Отхожу к окну, поворачиваясь к ним спиной.

Я там уже всё тысячу раз пересмотрел. Сил больше нет. Тошнит от них…

Отец вытряхивает содержимое и начинает перебирать, обмениваясь с матерью.

Присвистывает.

Да уж, зрелище впечатляющее. Никаких сомнений в моей измене не возникает.

Батя, разглядывая самые пикантные, спокойно изрекает:

— Фотомонтаж?

— Нет. Экспертиза подтвердила.

Мама, видя эти непотребства, реагирует более эмоционально. Вскакивает со стула, подходит ко мне с кухонным полотенцем, что всё это время держала в руках, и начинает хлестать меня пониже спины.