— Можешь сказать, кто он? Как часто здесь бывает?

— А ты с ним уже познакомилась однажды, — смеётся Лео.

— Правда?! — чуть не подскакиваю с барного стула.

— Вау, полегче. Так приглянулся этот мужик? Мне кажется, он для тебя староват, Уль.

— Неважно. Кто его брат?

— А ты к нему как-то в комнатку для стриптиза забежала. На приват, — снова хихикает. Мне этот случай здесь припоминают каждый день.

Только вот…

Леденею, переставая слышать музыку, стук собственного сердца.

Потому что я только один раз забежала в зал для стриптиза – и то обманутая администратором.

И это был первый день, когда я встретилась с НИМ…

— Булат Басманов. Помнишь его?

Глава 53

Булат Басманов.

Это имя, как рокот грома, оглушает. Бросает в дрожь.

Перед глазами начинает плыть, смазываться и мелькать, как рябь на воде.

— Ульян, ты чего? — обеспокоенно спрашивает Машка, тормоша меня за плечо.

Он… его брат.

Человек, который мог связать нас, помочь встретиться… Всё это время он был перед моим носом.

Стойте…

Нет-нет.

Только не говорите мне, что Басманов… Он ведь знал, что я дочь Бодрова! Знал!

И при этом…

Он целовал меня? Укладывал в постель, прижимал своим телом, и… Мы занимались сексом.

Всё это Булат делал со своей племянницей. Родной, мать его, племянницей.

Господи, что было в его голове?!

Ноги дрожать начинают. От злости и страха, вмиг обрушившихся на меня.

Хватаюсь за барную стойку пальцам, разыскивая опору.

Чтобы не упасть.

Но всё равно ноги подкашиваются. От той мысли, что… я беременна. От своего… дяди?

Боже мой…

Слёзы брызгают из глаз, как из фонтана. И я оседаю на пол, понимая, что человек, которому я всецело доверяла… оказался тем, кого нужно было бояться. Ни Стас, ни те, кому он задолжал, не представляли такой опасности, как…

Басманов.

Перед глазами маячит всё, что между нами было.

Резко хочется отмыться. И в то же время прильнуть к нему, обнять и заплакать в жилетку со словами: «Зачем?».

Каждый эпизод из нашей с ним жизни добивает.

И через секунду, когда голова касается поверхности пола, вокруг всё темнеет.

**

— Блин-блин-блин, — слышу где-то вдалеке. — Вы что здесь учудили, пока меня не было?

Это администратор. Точно она.

Что-то случилось?

Разлепляю глаза, смотрю в тёмный потолок. У нас такие везде. Но судя по неброскому цвету и заставленному помещению… мы в комнате для персонала.

Подрываюсь с дивана, хватаюсь за ноющую голову. Приложилась немного…

— Очнулась!

— Не надо, пожалуйста… — скулю, хватаясь за голову. Переволновалась и упала… Так только я могла попасть. Но вроде не всё так плохо, как могло быть.

Голова пухнет, но не болит.

— Прости-прости, — бегает вокруг меня Алена – наш администратор. — Ты как? В норме? Может, домой?

Она засыпает меня несколькими вопросами сразу. И всё, что я слышу – фразу про домой. Туда мне сейчас хочется больше всего на свете. Закрыться в квартире, залезть на кровать, завернуться в одеяло и просто сидеть, пребывая в прострации.

— Да плохо что-то стало, — стараюсь улыбнуться, чтобы не раздувать из этого проблему.

Но проблема есть. Огромная.

Я беременна от Булата. От брата своего отца.

Это настолько грязно, мерзко, что хочется пойти и устроить ему скандал. И я бы так и сделала, но не знаю, где он. И честно – уже не хочу.

— Ты, может, это, беременна? — спрашивает Машка, чем вызывает мой испуг. — А что, я слышала, что у них иногда бывает.

— Нет, не беременна, — выпаливаю. С трудом сдерживаюсь, чтобы не дотронуться до живота, закрытого юбкой и фартуком.

Жесть…

— Плохо себя чувствую. И если можно, я всё же поеду домой…

— Да-да, конечно, нам тут лишний шум не нужен. Ты и так на глазах у гостя вырубилась, — в панике ходит из стороны в сторону Алёна. — Может, тебе такси заказать?

— Да я сама, — встаю с дивана, отмахиваясь. — Пойду переоденусь.

— Зови, если что. Мы пока тут посидим.

Снова сухой кивок. Захожу в маленькую каморку, где мы оставляем свои вещи. И медленно, всё ещё пребывая в шоке, переодеваюсь.