Отворачивается от меня, выпуская запястье из ледяных пальцев.

— Да пошёл ты, — кидаю ему вслед совсем тихо.

И даже если он слышит – ничего не отвечает. Уходит, садясь в салон автомобиля. А я поднимаюсь к себе в квартиру. Гену этого оставляю за дверью. Он мне здесь не нужен. Есть захочет, допустим, в туалет – уйдёт.

Я вообще ничего не понимаю.

С каких пор я не могу сходить к врачу? С чего он взял, что я собралась сделать аборт?

Но волнует совсем другое… О беременности моей он знал. Скорее всего. Какой мужик вообще догадается?

И я сильнее накручиваю себя в мыслях, что всё это он сделал специально.

И теперь, зайдя домой, медленно сползаю по двери.

Басманов, что же ты за человек, и сколько ещё у тебя тараканов?

Глава 57

Выхожу из дома в надежде, что этот мрачный Гена ушёл. А я смогу спокойно сходить к врачу, узнать о дальнейших действиях. У меня каждый день важен. Особенно если я хочу, чтобы мой малыш вырос здоровым.

С Басмановым так и не решилась поговорить. И не хочу. Подумываю вообще уехать к себе в деревню, затихнуть и воспитывать своего ребёнка одна. И плевать, что придётся горбатиться, как раньше моей матери. Выползем. Я девочка сообразительная.

У меня и план имеется. Думала о нём всю ночь – не смогла сомкнуть глаз. И теперь в приподнятом настроении, с надеждой на будущее открываю входную дверь, сразу бросая взгляд на Гену.

— Ты, — с разочарованием выдыхаю, чувствуя моментальное раздражение. Пролетаю мимо него с занудным кряхтением: — И делать вам нечего, как всю ночь караулить?

— Приказ, — говорит, как бездушный робот. И следует за мной к лифту.

От досады сжимаю ключи в кармане. И также закусываю губу.

Нужно как-то от него отвязаться и попасть к врачу. Иначе я за себя не ручаюсь.

Да, у Басманова есть какой-то свой мега-охрененный врач, но… Я решила наблюдаться у той женщины, у которой и начала. В конце концов, это мне потом ходить со своими проблемами к ней, а не Булату.

Да только что придумать?

Вызываю такси, пока еду вниз. Чуть позже, выскользнув из подъезда, уже высматриваю серую «Ладу».

О, вон она!

Тороплюсь к машине, но тут же, обогнув меня, Гена преграждает путь. И не дрогнув ни одним мускулом на лице, показывает в сторону джипа. Постойте-ка… Это не тот, в который мы с таксистом врезались?

— Прошу в салон. Там тепло.

— Не хочу, — невозмутимо проговариваю, капризничая. Ну, Басманов… — Она чёрная. Не хочу в ней ехать. Чёрный – плохой цвет и несёт с собой негатив. Фиолетовый хочу. Олицетворение нежности и моей любви к Булату.

Пусть думает, что я беременная дура. Может, сведу его с ума, и он убежит, выдергивая из головы волосы.

Вытягивает ладонь вперёд, останавливаясь меня. Зачем? Я и так стою.

— Секунду.

Отходит буквально на метр, доставая телефон из кармана тёмной куртки. С кем-то переговаривается. А я быстро под шумок сигаю к такси. Открываю дверцу, и она тут же захлопывается под натиском руки охранника.

— Не положено. Пройдёмте.

Аккуратно берёт меня за руку и уводит от автомобиля. Кажется, мой таксист не выдерживает и уезжает.

Да блин!

— Вы совсем с ума сошли? Мне на работу надо. Я опаздываю.

Вру. Но что делать?

— Десять минут, — безэмоционально чеканит.

— И что будет через десять минут?

— Пройдёмте пока в салон. Здесь холодно, — опять указывает на джип.

Бесят все! Топаю ногой, прекрасно зная, что, если и дальше продолжу стоять на морозе, могу и заболеть. А это риск для ребёнка. Болеть на ранних сроках крайне нежелательно. Поэтому, сдавшись, сажусь в тёплый салон иномарки.

Мы никуда не уезжаем, что жутко меня пугает. Достаю телефон, замечая новое сообщение от Булата, которого не было с утра.

«Фиолетовый – олицетворение твоей любви ко мне?»

Кидаю грозный взгляд на Гену, сидящего впереди. Урод. Всё ему рассказал.

«Что за выкрутасы, Басманов?» — зло печатаю, с каждой секундой закипая всё сильнее и сильнее.

Отправляю и убираю телефон в карман куртки. И мы продолжаем стоять перед моим подъездом.

Через семь минут что-то вибрирует в руке. Достаю смартфон, гляжу на сообщение:

«Как заказывала».

Что я заказывала? Его замашки деспота?

Поднимаю взгляд на тонированное стекло. А там, за ним, в нашем узком дворе рядом с нами останавливается автомобиль. Фиолетовый.

— Чего…

— Пойдёмте, вы на работу опаздываете, — проговаривает Гена. Выходит из салона, подаёт мне руку. А я, всё ещё пребывая в шоке, слушаюсь и вылезаю из салона следом, рассматривая чистую и как будто новую иномарку. Обхожу её спереди, замечая, что номеров у неё нет.

Он её что, десять минут назад купил?