Прошло что-то около часа. Шар исчез. «Судьи» посовещались. Наконец, тот, что в центре, посмотрел на майора.

— Вы майор Кристофер Джеймс Кобб? Сотрудник Агентства по защите времени государства, называющим себя Североамериканским Союзом? Всё верно?

Голос оказался приятным, глубоким.

— Да, сэр, — кивнул Крис.

— Вы оказались здесь, переместившись через нуль-пространство. Так?

— Не знаю точно. Возможно. Прошу прощения, где я?

Тело скрючила жуткая боль. Крис рухнул на каменный пол. Его грубо подняли.

— Отвечать, когда спрашивают! Лишних вопросов не задавать! Всё понял? — гаркнул тюремщик.

— Да, — прохрипел майор и тоскливо оглядел высокие сводчатые стены.

— До этого вы переместились из хроносреза, отстающего от текущего на двадцать тысяч восемьсот семьдесят лет в срез, отстающий от текущего на двадцать тысяч четыреста пятьдесят четыре года. Верно?

— Простите, господа, понятия не имею, — затараторил Крис, опасаясь нового удара. — Я переместился из две тысячи триста тридцать третьего года от Рождества Христова в тысяча девятьсот семнадцатый. Сейчас… двадцать тысяч? Господи Иисусе!

— Так вы признаёте, что неоднократно совершали перемещения во времени?

— Конечно, сэр. Это моя работа. Ловим нарушителей времени, — впервые за всё время улыбнулся майор.

— Хорошо.

Судьи встали.

— Кристофер Джеймс Кобб, вы обвиняетесь в нарушении неприкосновенности времени и проговариваетесь к пожизненной каторге на каменоломнях. Приговор окончательный и обжалованию не подлежит. Ваше последнее слово.

— Погодите, какой приговор? Вы что, с ума сошли? Я не в вашей юрисдикции. Я выполнял приказы моего государства. Где мой адвокат?!

— Последнее слово выслушано, — прервал тираду судья. — Увести преступника.

Криса попытались взять под руки. Он, растопырив пальцы, врезал тыльными сторонами ладоней по физиономиям охраны. Схватил у старшего чёрную дубинку…

Тело вновь скрутила жуткая боль.

(ООО «Либерсофт»)

Вечер 12 (25) декабря 1917 г.

г. Новочеркасск

Тоха, придерживая левой рукой шашку, медленно поднимается по обшарпанной лестнице трёхэтажного дома. Пахнет кошачьей мочой. Под сапогами хрустят куски штукатурки.

Второй этаж. Справа тяжёлая на вид деревянная дверь с написанной белым мелом цифрой «15».

Программер постучал. Тишина. Вроде рано ещё для сна. Постучал снова. Дверь открылась. На пороге стоит Роман в накинутой на плечи шинели и с керосиновой лампой в руке. Губы князя расползлись в улыбке.

— Заходи, — посторонился Ромыч.

Тоха вошёл внутрь. Они обнялись.

— Жив, чертяка! Пойдём, — поручик перешёл на шёпот, — специально ради тебя пришёл подполковник Колчинский.

— Кто такой? — также шёпотом спросил Тоха.

— Родственник Корнилова. Идём.

Прошли по коридору и свернули в маленькую комнатку. Прямо у окна небольшой квадратный столик, на нём — жестяной чайник и две солдатских кружки. Справа и слева от столика кровати. На правой устроились двое. Один — уже знакомый Сергей Зарецкий, второй — среднего роста мужчина лет сорока в чине подполковника. Небольшая бородка клинышком и хитрый прищур глаз напомнили вождя мирового пролетариата, засевшего сейчас в Смольном.

В комнатке довольно тепло от топящейся печки-буржуйки, поэтому оба без шинелей. На Зарецком обычная гимнастёрка, на подполковнике — военный френч. Поручик обнимает «мосинку» со штыком. У второго гостя — револьвер в кобуре и шашка. На левом рукаве Сергея красуется трёхцветный, под цвета российского флага, галун углом вниз, у подполковника — двухцветный — красно-чёрный ударных корниловских частей.

Мужчина поднялся, протянул руку и, чуть прищурившись, представился:

— Подполковник Колчинский, Пётр Аристархович.

— Подпоручик Воронцов, Антон Дмитриевич, — ответил Тоха, пожав крепкую кисть офицера.

— Роман Васильевич много о вас рассказывал. Раздевайтесь и давайте присядем.

Программер покосился на Ромыча. Что тот мог такого о нём рассказать? Положил в указанный князем угол вещмешок, снял снаряжение, повесил на крючок шинель, где уже висят три. Снаряжение и шашку положил на свободную кровать.

— Извините, Антон Дмитриевич, но во всём должен быть порядок. У вас есть документы?

— Конечно, — Тоха присел на кровать напротив подполковника и Зарецкого, куда уже сел Ромыч, и достал из кармана гимнастёрки комиссационное удостоверение, выданное в канцелярии штаба Камчатского полка.

Подполковник, изучив бумагу, вернул Тохе. Хоть фотки там нет, похоже, вполне удовлетворился результатом.

— Память к вам так и не вернулась? — поинтересовался Колчинский.

— Никак нет, ваше высокоблагородие, не вернулась.