– Просыпайся сейчас же, собирай свои шмотки и выметайся, дрянь! – рявкает муж и сон как рукой снимает.
Игорь до безумия зол. Таким я его еще не видела.
– Ты что такое говоришь? У тебя плохое настроение? Или ты разыграть меня решил? – смеюсь нервно.
– Вот, полюбуйся.
В меня летит глянцевый журнал. Он бросает его так небрежно, словно я – мусор под его ногами.
Беру дрожащими руками, все еще ничего не понимая. Пробегаюсь взглядом по строчкам и цепенею.
– Это неправда. Игорь, ты же знаешь, как журналисты любят сочинять истории. – Пытаюсь оправдаться, но мой муж уже все решил.
Из-за чьей-то глупой лжи мой брак разрушен, и я понятия не имею как всё исправить.
Я люблю своего мужа, а он меня теперь всем сердцем ненавидит.
Глава 1
– Просыпайся!
Из сна меня выдергивает злой голос мужа. Он резко стягивает с меня теплое одеяло и кожа тут же покрывается мурашками. Я с трудом разлепляю веки. После вчерашней вечеринки хочется жутко спать.
– Сколько времени, Игорь? – Бубню сонно и тянусь к телефону.
– Просыпайся сейчас же, собирай свои шмотки и выметайся! Чтобы на глаза мне больше не попадалась, дрянь такая! – рявкает муж и сон как рукой снимает.
Это шутка сейчас была?
Я поворачиваю к нему голову и меня тут же накрывает плохое предчувствие. Игорь стоит передо мной в белой рубашке и брюках, хотя должен быть в офисе. Он до безумия зол и эта злость направлена сейчас именно на меня. Таким я его еще не видела. Я совершенно ничего не понимаю.
– Ты что такое говоришь? У тебя плохое настроение? Или ты разыграть меня решил? – смеюсь нервно, поправляя волосы, упавшие на лицо.
До этого момента муж никогда не поднимал на меня голос. Наши отношения не были идеальными, но мы были очень близки к этому. Поэтому такой тон для меня в новинку и как реагировать не понимаю.
– Вот, полюбуйся.
В меня летит глянцевый журнал. Он бросает его в мою сторону так небрежно, словно я мусор под его ногами.
Дрожащими руками подбираю его, все еще ничего не понимая.
– Звезда сериала «Молодые влюбленные» родила девочку, - читаю заголовок на обложке. Моргаю часто-часто, вопросительно на мужа смотрю, который застыл передо мной в напряженной позе.
– Пятая страница, - подсказывает мне ледяным тоном, и я начинаю листать журнал.
Пробегаюсь взглядом по строчкам и цепенею.
– Это неправда. Игорь, ты же сам знаешь, как любят журналисты сочинять всякие истории. Я вчера вообще еще до полуночи домой вернулась. Ты с работы позже приехал, чем я с вечеринки, - начинаю оправдываться, от волнения меня бросает в жар и я говорю так быстро, что слова сливаются в одно целое.
– Мне похрен на то, что пишут журналисты, но своим глазам я пока еще верю. На фотографиях, дорогая моя жена, точно ты. Или ты хочешь сказать, что нашлась другая такая девушка, как две капли похожая на тебя? В той же одежде, что и ты вчера, и украшения один в один?
Я опускаю взгляд вниз. «Жена Серебрянского закрутила роман с амбассадором «Nucleon» Леоном. Они были замечены вместе на вечеринке в честь открытия нового ночного клуба». И дальше фото. Мои и Лео. Мы стоим близко друг к другу, на другом фото его рука покоится на моей талии, а на последнем вообще засняли нас так, словно мы целуемся за зданием клуба. Есть еще несколько, где мы садимся в одну машину.
Вот только та девушка не я. Похожа, да, даже платье такое же. Но это точно не я. Да я даже почти не пила прошлой ночью, чтобы забыть о таком!
– Это фотошоп, - заключаю холодно и спокойно. Удивляюсь тому, откуда вдруг во мне это спокойствие появилось. – Сам посмотри, девушка похожа на меня, но здесь слишком темно и лица не видно.
Мне кажется, что вот сейчас, после моих слов, Игорь поймет, как ошибся, а потом мы посмеемся вместе над дурацкой ситуацией. Но нет, Игорь молча окидывает меня холодным взглядом. На мгновенье прикрывает глаза, трет переносицу. Ему это все терпеть тоже невыносимо.
Я должна убедить его, что не изменяла.
Подползаю к нему на коленях, выравниваюсь на постели, прикасаюсь к его руке, чувствую как бретелька ночной рубашки сползает по плечу и это привлекает внимание мужа.
– Игорь, ну ты ведь…– Не трогай меня, – договорить даже не дает. Раздраженно одергивает свою руку, отходит на шаг от меня.
Во мне что-то надламывается. Становится больно и до жути обидно, что он поверил этим снимкам и придуманной кем-то истории, а не моим словам. Что за столько лет совместной жизни так и не понял, что он для меня – всё. Я не понимаю, что делать. На глаза наворачиваются слезы. От Игоря взгляда не отвожу.
Он подходит к шкафу, открывает дверцу и стягивает с верхней полки чемодан. Тот с грохотом валится на пол, после чего муж сгребает с полок мои вещи, срывает с вешалок платья и все это валит в одну кучу посреди спальни.
– Чтобы тебя здесь не было, когда я вернусь с работы. Ключи от нашей старой квартиры лежат на тумбочке в прихожке. Всё, что не успеешь забрать, – выброшу. Машину можешь оставить себе. Разводом займутся мои адвокаты. Говорит холодно, сухо и быстро, словно много раз до этого репетировал и слова уже на автомате вылетают из его рта.