– Черт, не успеем, – недовольно шипит бродяга. – Солнце почти село.

Он останавливается. И разжимает руку, позволяя мне свалиться к его ногам, как мешку с мукой:

– Оу, – стону, прихватываясь за живот, который занемел от боли, пока я висела на руке.

А этот черт будто даже ж и не устал ни капельки.

– Придется здесь заночевать, – констатирует он, и я понимаю, что вот он и пришел мой конец.

– Вы шутите?! В лесу у болота? У меня и без того уже все придатки отмерзли – одежда насквозь мокрая. Да я замерзну насмерть!

– Рано насмерть, – отмахивается он, оглядываясь по сторонам, будто в поисках чего-то. – Как только солнце сядет, лес окутают туманы. Нам не выбраться до рассвета. Иначе заблукаем.

– Тоже мне, – фыркаю. – Такой весь из себя крутой, а тумана испугался! Куда серьезнее проблема – отстудить себе почки. У меня знаете ли и без того здоровье не ахти!

Вспомнив о здоровье, я к собственному удивлению вдруг соображаю, что, несмотря на все свалившиеся на мою лысую голову приключения, я будто вовсе и не устала. Могла бы и сама вполне выбраться из этого леса. О, а это идея. Так пусть и ночует. А мне остается только дождаться, пока он уснет.

Подавляю коварную улыбку, обнаружив, что бродяга меня пристально изучает.

– Ты ведь неместный? – спрашивает он с такой интонацией, будто уже и без того знает ответ.

Признаться странный вопрос. Но зная на собственном опыте, что оказавшись на чужом районе, можно отхватить люлей от местной шпаны, вздергиваю подбородок:

– Чего это вдруг? – на всякий случай отвечаю вопросом на вопрос.

– Туманов не знаешь, с болотом не дружишь. Как ты тут оказался, пацан? – щурится.

Разубеждать его в том, что я не пацан как-то и не особо хочется. Мало ли что у него на уме?

– Мимо проходил, – бросаю.

– Мимо? – с сомнением повторяет. – Гиблых топей?

Г-гиблых? Звучит как-то не слишком дружелюбно.

– И откуда же ты, позволь полюбопытствовать, так неудачно проходил мимо? – а этому бугаю явно не чужд сарказм.

– Что значит, откуда? – настороженно переспрашиваю.

– Из какого королевства?

Молчу, переваривая его вопрос. Королевства? А как же ад? Это что же, я вовсе не в загробный мир попала?

– Хотя я и сам догадываюсь, – продолжает рассуждать вслух этот недодемон.

А я напрягаюсь в ожидании ответа, переворачивая в голове все варианты предстоящих событий. Если это никакой не ад, то где я?

На ум приходят только абсурдные варианты, хотя все они выглядят весьма правдоподобно на фоне этого странного и уже довольно сомнительного ада.

Я, конечно, извиняюсь, но все эти леса-поля сильно не соответствуют моим ожиданиям, почерпанным из теории, типа «Божественной комедии». Где круги? Где грешники, в конце концов? Или всех в отпуск вывезли? Да и из этого Люцифер какой-то скучноватый: ни тебе рогов, ни хвоста…

Может, ну, к примеру, под старым дубом, где стояла собачья будка, разверзлась какая-нибудь дыра во времени, и я вдруг очутилась в далеком прошлом? Или же и вовсе в другом мире, соответственно и дыра тогда мне досталась не временная, а пространственная. Хм… Любопытно.

Вот откуда у меня вполне реалистичные ощущения боли и холода! Да и есть уже признаться хочется. Тело-то мое, родненькое, при мне, получается. Это ж может и болячка от меня отстала? Ну а вдруг? Было бы здорово! Вроде как вторую жизнь получила.

Только вот где бы я сейчас не находилась, – будь то прошлое, или же параллельный мир, – вполне вероятно, что попаданцы вроде меня здесь нечастое явление. А значит, если он догадался, откуда я, то сейчас должно произойти что-то страшное, и не видать мне новой жизни, как своих… волос.

По меньшей мере, из кустов выскочит какая-нибудь инквизиция, и меня придадут казни под лозунг «Сжечь ведьму!». Ну а программа максимум: попросту мир расколется из-за этого сбоя – в виде меня.

Да уж… Неловко как-то выйдет.

– Из Эландера должно быть, – наконец задумчиво подводит свой итог великан. – За этим лесом как раз граница. Нехило ты приблудился, малец. Небось, бежал от кого. Преступник?

– Чего сразу обзываться? – бормочу себе под нос.

– Пытаюсь подвести факты, чтобы понять с кем имею дело, – строго отвечает он. – Одежда странная. Порода мелкая…

– Сам ты порода! – возникаю. – Я тебе тут не собака!

Он вдруг склоняется надо мной и одним рывком стягивает с моей головы шапку.