Не вижу смысла придумывать какую-то отговорку. Говорю, как есть. Мне больше нечего скрывать от Ромы. И беречь его чувства я не собираюсь.

— А ты давно знаешь Ренату? — задаю встречный вопрос.

Задумывается над своим ответом.

— Двенадцать лет.

Да, сегодня у нас утро откровений. После признания Ромы в измене уже ни в чем не страшно признаваться ни ему, ни мне.

— Почему не рассказал мне о ней?

— Я не знал, что о ней рассказывать.

— Что есть.

— Это слишком сложно.

Замолкаем. По времени я уже должна выходить из душа, если хочу успеть на работу вовремя. Но сегодня я совершенно точно опоздаю или прогуляю работу вовсе. Может, тогда Паша меня уволит? Хороший будет повод.

— А у тебя было с ним что-то?

Рома никогда не называет Пашу по имени. Для Ромы Паша — это тот, кого нельзя называть.

— Он хотел меня поцеловать, но я не дала.

— Почему?

— Не могла тебе изменить.

Ухмыляется.

— А он что, простил тебя, раз лез целоваться?

— Не знаю.

Хороший вопрос. Нет, Паша меня не простил, но хочется верить, что порыв меня поцеловать означает, что его чувства не до конца угасли.

— Но я тебя простить не могу, Рома.

— Я понимаю.

Повисает молчание. Мы глядим друг на друга, как в последний раз. А может, не «как», а действительно в последний раз.

— И ты не сожалеешь, что переспал с ней?

Не знаю, что хочу услышать от Ромы. Его раскаяние мне не нужно. Куда мне деть его «Прости»? Пускай оставит себе.

— Я не сожалею, что переспал с ней, но я сожалею, что сделал это, находясь в браке с тобой, сожалею, что изменил тебе. Прости меня, Арина. Ты не заслужила, чтобы тебе изменили.

— Заслужила, — горько улыбаюсь. — Я заслужила, чтобы мне изменили.

Мы оба понимаем, что я имею в виду. Боль, которую я причина Паше, вернулась ко мне самой. Бумеранг сильно приложил меня башкой об стену. Так мне и надо.

— Ненавидишь меня? — спрашивает.

Как ни странно, но нет, понимаю с удивлением для себя самой. Есть боль, горечь, разочарование, но не ненависть. А еще есть тихая щемящая грусть. Такое чувство испытываешь, когда навсегда уезжаешь из родного города. Понимаешь умом — твой отъезд к лучшему, он необходим, нечего больше здесь делать, а все равно на душе до слез погано. Как будто часть тебя вырывают с корнем.

— Нет, не ненавижу. Только не понимаю, почему ты это сделал. Сначала сайт знакомств, теперь настоящая измена. Почему, Рома? — голос надламывается, и на глазах выступают слезы, которые я старалась сдерживать на протяжении всего разговора.

— Наверное, потому что наша любовь прошла.

Рома озвучивает вслух то, что я и так понимала.

— А она была? — задаю новый интересующий вопрос.

— Знаешь, я думал об этом. Мы вспыхнули друг другом с первого взгляда. Что это было: любовь или страсть?

— Я думала, что любовь.

— Тогда зачем ты хранила свадебное платье, предназначенное для свадьбы с ним? Тогда почему все время его вспоминала, думала о нем, сравнивала с ним меня? Зачем все это было, если ты меня любила, Арина?

— Это происходило неосознанно, — честно признаюсь.

Правда, зачем я это делала? Зачем храню платье для свадьбы с Пашей? Зачем постоянно сравнивала Рому с ним?

— Мы делаем неосознанно то, что на самом деле хотим сделать больше всего, — Рома отвечает на мои немые вопросы.

— Значит, мы никогда друг друга не любили?

— Не знаю. Мне кажется, любили. Но это была другая любовь: на эмоциях и адреналине. А потом это чувство прошло. Так иногда бывает. Последние годы мы жили по привычке. Нам было хорошо, комфортно, удобно.

Да… Так иногда бывает.

Больше не о чем говорить. Да и сложно это — сидеть так друг напротив друга и вести спокойную беседу, когда тебя разрывает на части от эмоций. Как бы то ни было, а мы с Ромой провели вместе семь лет. Это были разные семь лет: где-то счастливые, где-то грустные, где-то тяжелые, где-то веселые. Поэтому сейчас мне больно.

Больно от его измены. Больно от того, что мы теперь чужие. Больно начинать новую страницу жизни.

А еще страшно. Что теперь впереди? Неизвестность.

Но я верю: все, что ни делается, все так, как надо, и только к лучшему.

Осень наступила быстро. Всего-то девятое сентября на календаре, а холодно так, что без куртки и шапки из дома не выйдешь. Я завершаю мучительный процесс перевоза всех своих вещей от Ромы к родителям. Это сложно. Не столько физически, сколько морально. Ни один чемодан, ни одну коробку не получилось собрать без слез. Все такое родное в этой квартире, даже не представляю, что больше не буду здесь жить. Привычка — очень сильная вещь.