— Тебе действительно нужно время. Радует, что теперь оно имеет для тебя смысл, — Лена тепло улыбается, уже не с жалостью, по-другому.

Как подруга, которую я знала когда-то.

— Потому я здесь, — отвечаю.

— Это правильное решение. Я до самого вылета на Коготь останусь в Киеве. Так что… Я всегда рядом. Всегда, Вера. И тогда, и сейчас.

— Я это знала. Просто, мне было не до окружающих, — мои оправдания звучат жалко, но они искренни.

— Это тоже нормально, — она кивает, а следом предлагает то, что я бы не осмелилась просить: — Как на счет остаться у меня до завтра. Позвонишь дяде Толе и скажешь, что решила остаться. Давай устроим бабские посиделки?

Молча, и с улыбкой киваю. Да только нет в той улыбке, ничего радостного. Я хочу назад в Париж. Все вокруг кажется чужим. Но причина не Сан, и не то, что между нами. Причина в месте, где все было иначе. В той жизни, где я ощущала только похмелье от горя, пришла в себя, стала жить полноценно, не ожидая каждый час звонка от доктора, или слов о самом страшном. Я расслабилась за год. Стала другой, и даже могу себе позволить напиться с подругой, сидя прямо на полу. На фоне работает плазма, транслируя глупые ток-шоу. Мы перестаем их замечать, как только в ход идет вторая бутылка любимого, и старого доброго Шардоне.

— Всегда завидовала тебе, — Лена откидывается спиной на край дивана, а сложив руки на груди, лениво подмигивает.

Ее слова вызывают недоумение. Последние два часа мы только то и делали, что восхваляли Женьку. И тут такое заявление. Чему завидовать? Странно, но я не ощущаю дискомфорта от таких слов.

— Ты умеешь любить так, что не замечаешь мир вокруг, — вдруг шепчет подруга. — Ты чуткая, внимательная, и какая-то дико жертвенная натура. Любовь тебя поглощает. Это, наверное, такой кайф. Я не умею так.

— Продолжай, — я приподнимаю бровь, а пригубив вино, прищуриваюсь. — Мне нравится ход твоих мыслей. Он полностью изобличает мою глупость, которой нет смысла завидовать.

— Я серьезно, Вер, — Лена садится удобнее, а подобрав под себя ноги, и скрестив их, почему-то не решается продолжить.

Она собирается с мыслями. Я это хорошо вижу, и даже примерно знаю, что она сейчас скажет.

— Я впервые видела такую любовь, — она замирает взглядом на стакане с вином, а сделав глоток, говорит:

— Ты и Алексей. Вы выглядели настолько идеально, что вам все завидовали. И причина не в том, что вы красивая пара. Вы были, как химикат. Понимаешь? Чувства… От вас фонило сексом, Вера. Вы двигались, как одно целое. Я не видела такого никогда. Не чувствовала подобного.

Она права. Вот только сейчас от меня фонит другим мужчиной. Фонит так, что выпив, я проваливаюсь в слишком свежие воспоминания. Смотрю на синий ковролин, а вижу только черный. Никогда не любила этот цвет. Но его глаза черные, и сверкают так невозможно ярко, будто тьма способна мерцать огнями.

— Его больше нет, Лена, — мой голос груб, возможно даже холоден. — Нас больше нет. И мне остается либо жить с этим, либо жить без этого. Выбор простой. И, кажется, за меня его уже сделала свекровь.

— Она поступила низко, — со сталью, но тихо говорит, а сама смотрит в одну точку. — Низко и подло. Хуже всего, что она женщина, бросившая мужа и сына. Такой человек не может судить поступки других людей.

— Но она осудила, — горько ухмыляюсь. — Даже прокляла напоследок. Видимо, я заслужила.

— Рада слышать сарказм в твоем голосе. Вернулась моя подруга. Когда мы полетели во Францию, я до последнего не верила, что это происходит. Не верила, что ты решилась, наконец, отпустить Алексея. Но ты это сделала, а спустя месяц, приехав к тебе опять, я увидела совершенно другую Веру, — она улыбается, чем приносит теплые ощущения. — Веру, которую я знала много лет.

Память часто подкидывает воспоминания о прошлом. Особенно ярко они возвращались в Париже. Но не воспоминания о боли. Появление Сана, как не странно, подняло в памяти самые лучшие моменты с Алексеем. Смотря на подругу, приходят такие же теплые картины.

Как же мне повезло в жизни, иметь такого человека рядом.

Покидая квартиру Лены следующим утром, я готовлюсь увидеть укор в глазах папы. Но его нет.

Профессор Преображенский встречает меня у заезда, и не говоря ни слова, обнимает. Так крепко и сильно, молча и без лишних слов. Они не нужны. Мы чувствуем друг друга, понимаем все без лишних разговоров.

Дома накрыт стол, пахнет шашлыком, а в бокалах уже разлито красное вино.

— Папа, — улыбаясь, поворачиваюсь.

Отец стоит в дверном проеме, на нем черная футболка и такого же цвета джинсы. Он еще так молод в моих глазах. Точно такой же, как и двадцать лет назад, когда мы остались одни.