— Не знаю. Ладно. Лучше скажи, как тебе здесь вообще? Что думаешь? Жаль, что ты с ребятами не познакомился.

— Честно?

— Да.

— Мир, это не моё. Наверняка, у вас там процветают интриги, сплетни, ссоры. Нездоровая атмосфера… Какая-то тяжёлая аура, — соврал я.

— Это правда, — Мирослава вздохнула, — но зато платят хорошо.

— Не сказал бы. Или ты где-то прячешь свои миллионы? Под подушкой? Ты сапожник без сапог — хорошо считаешь чужие деньги, а посчитать свои не можешь. Вернее, посчитать то, что тебе не доплачивают.

— Перспективы… — начала Мира, но я перебил её.

— Мир, у тебя шикарный кабинет, но тебе платят, словно ты работаешь уборщицей. Ты работаешь за еду! Совсем недавно ты работала по двенадцать часов без выходных. Тебе внушают твою значимость и машут перед носом пряником под названием «потерпи, ты станешь здесь главной». Я поговорил с Микой, она многое знает и многое слышала.

— И?

— Ты не думала сменить профессию? Эта работа не для тебя.

— До этого разговора, нет, — Мира хмыкнула. — Теперь задумалась. Но я ничего другого не умею, только считать цифры и деньги.

— Не скромничай, Мир. Ты умеешь вкусно готовить, рисовать, даже петь. Я слышал, как ты поешь в душе.

— Ой! — она смутилась. — А я думала, что делаю это тихо.

— Не очень. У нас отличная слышимость и плохая звукоизоляция. Всё, что ты там делаешь, слышно.

— И даже…

— И даже это...

— Бляха! Прости, — она покраснела как спелый томат, а я лишь хмыкнул.

Ну да, бывало несколько раз, я слышал, как она расслаблялась в душе. Молодой организм требовал выхода накопившейся энергии — я её понимал. Странно, последние пару месяцев я этого не слышу. Ну ладно, чего я об этом размышляю?! Это немного невежливо и некрасиво.

— Мир, ты подумай над моими словами.

— Спасибо, Макс, я обязательно подумаю, — кивнула девушка, наморщила свой лобик и проворчала. — Сводила на свою голову к себе на работу… Хотела показать, похвастаться, завлечь. Теперь сама в поиске.

–Я ничего не помню о своей прошлой жизни… Жизнях…

«Тебе и не нужно помнить».

— Ты многое знаешь.

«Да».

— Как мне вспомнить?

«Никак».

— Я хочу! Я должен вспомнить!

«Нет. ты помнишь ровно столько, сколько должен помнить».

— Да пошел ты на хер! Значит, это ты сделал со мной? Закинул сюда и лишил памяти?

«Да».

— Я всё равно вспомню!

«Нет, не вспомнишь».

— Вспомню, сука! Вспомню!

«…»

Я и не заметил, как прошел год. Целый год я здесь, в этом необычном мире. Он мне нравился. Да, этот мир не без изъянов, но он интересный, загадочный, молодой. Такой молодой — тут всё только начинается. Словно это самый расцвет человеческой эпохи.

Интересно, если бы я помнил свои прошлые жизни, хотел вернуться в одну из них или нет? Загадка. Может, меня там ждут друзья, дети, жёны, любимые. А может враги, желающие вонзить нож мою грудь. Если я исчезну из этого мира, никто даже не будет горевать по мне. Только Мирославка. Ну и Олька, наверное. Но это мир мне уже дорог. Я не хочу больше никуда исчезать.

Год и один месяц. Вот это я тупица! А ведь пора ставить третий Узор. Вот только Перерождение я так и не вспомнил, и есть подозрение, что не вспомню никогда. Неспроста это всё. Тогда что? Какой Узор будет третьим?

Нужно что-то такое, чтобы я перестал, наконец, с опаской оглядываться по сторонам или отсиживаться каждый раз после использования своего Дара. Сраный Дар! Хотя ладно, Дар неплохой, а вот побочка от его использования.

И какие варианты у меня есть? Регенерация — не панацея, она не спасет меня от всего, вернее, не вытащит. Стальная кожа — не вариант, это полумера. Я банально могу умереть от яда или подавившись чем-то. Ну да, подавившись — это я загнул, конечно. В этом случае даже моя регенерация будет бесполезна, как ни странно. А с моей удачей подавиться, захлебнуться или отравиться несвежими анчоусами — раз плюнуть. Тогда что? Что такого поставить, чтобы, сука, жить нормально?!

Был в моей дырявой памяти смешной Узор. Точнее, со смешным названием. Нужно быть идиотом, чтобы поставить его на себя, или мазохистом. Маленькая временная петля на своё тело. Опасная штука! Можно запереть себя в петле, словно в аду, и умирать сотни, тысячи раз, пока твоё сознание не сломается, пока ты не перестанешь быть собой, или пока Сила не иссякнет, и ты не умрёшь окончательно. Опасная штука.

Узор Сурка. Не знаю, кто его так назвал. Наверное, это чья-то глупая шутка. Шутка — умирать бесконечно. Хотя, что-то в нём было.