Неужели он так и не расстался с любовницей?

От этой мысли становится больно. В очередной раз понимаю, что мои чувства к нему никуда не делись, а лишь приправились болью от его предательства.

Какое-то время ворочаюсь, а потом все же засыпаю с тяжелыми мыслями.

Просыпаюсь среди ночи от того, что сильная рука прижимает меня спиной к крепкому мужскому торсу, а горячие губы целуют висок, шею, плечо…

Сонно поворачиваю голову, и жадные губы моего мужа впиваются в мои. Настойчивый язык таранит рот, заставляя меня дрожать, а горячая ладонь скользит под футболку и начинает чувственно ласкать грудь, прищипывая соски. Понимаю, что мозг плавится, и я приглушенно стону ему в губы.

Он задирает мою футболку и тут же накрывает губами мои соски по очереди, втягивая их в рот и лаская языком. Вздрагиваю, как от разряда тока. Упираюсь руками в его широкие плечи и хочу оттолкнуть, но просто теряю способность к сопротивлению.

— Я так по тебе соскучился, — шепчет хрипловатым голосом, от которого по всему телу мурашки.

— Артем… — шепчу в ответ, пытаясь собрать остатки здравого смысла.

Я тоже по нему соскучилась. По его сильным рукам, настойчивым губам, по нему… Но… нет. Не могу.

— Артем, остановись, — пытаюсь сказать твердо, но мой голос срывается и жалобно шепчет.

Он возвращается к губам и опять начинает целовать так, что я теряю способность соображать здраво.

Скользит рукой по животу, ныряет под резинку пижамных шортов…

И я позорно хочу этого. Хочу своего мужа вопреки здравому смыслу.

Но перехватываю его предплечье и уворачиваюсь от губ.

— Остановись, пожалуйста, — шепчу ему.

Смотрит потемневшим взглядом, а потом твердым, спокойным голосом медленно произносит:

— Я расстался с любовницей еще тогда, когда я тебе об этом сказал. Кто тебе прислал сообщение? Хер его знает. Но моя служба безопасности выяснит.

Замираю от его слов и молча смотрю на красивое лицо моего мужа. Такое родное, просто до боли…

Хочется все забыть, сделать вид, что ничего не было. Хочется обмануться и представить, что он мой и только мой…

Вот только не забывается. Душа болит от любого намека на то, что он был неверен, а может и сейчас в любой момент предать мое доверие…

— Ты не знаешь, кто это мне написал? — отвожу взгляд. — Разве не… не твоя…

— Нет. По крайней мере, она клянется, что не она.

Кидаю на него внимательный взгляд:

— Ты с ней общался?

Шумно выдыхает и садится на кровати:

— Да, я с ней общался.

Молчу. Ездил к ней? Или разговаривал по телефону? Виделись они или нет?

Мыслей миллион. И они совсем меня не радуют. Я не хочу чувствовать ревность, смешанную с болью.

Разворачивает меня к себе, заставляя посмотреть на него.

— Я должен был узнать, она это продолжает или нет, — серьезно говорит, смотря в глаза. — Мы не виделись. Я позвонил и выяснил. Ясно?

Киваю. А потом замечаю огромный букет нежно-розовых пионов, стоящий на прикроватной тумбочке.

Перевожу удивленный взгляд на мужа.

— Цветы? По какому поводу?

Он невесело едва заметно усмехается.

— А разве нужен повод?

Задумчиво кусаю губу.

— Откуда ты узнал, что я люблю пионы? Да и тюльпаны тоже… — добавляю я, вспоминая тот букет, который остался в квартире.

— Ты сказала, — гипнотизирует он меня таким взглядом, от которого по спине мурашки. — В ту ночь, когда вы с моей мамой решили напиться. Забыла?

Замираю от упоминания той ночи.

— Да, кстати, — медленно говорю я, — а что я тогда говорила? Ты обещал рассказать…

Мой муж опять мягко усмехается и нежно проводит костяшками пальцев по моей щеке:

— Много чего.

Судорожно сглатываю:

— Ну а все же? Что? — решаю все-таки узнать это.

— То, что заставило меня задуматься, — все так же непонятно отвечает, а потом переводит тему. — Я не ужинал. Составишь мне компанию?

Милана

— Составить тебе компанию? — медленно переспрашиваю, не сводя своего взгляда с Артема.

Это так звучит… Не приказ, не требование, а мягкая просьба… И этот его взгляд, пробирающий до мурашек.

Кивает, продолжая рассматривать меня нежно и откровенно одновременно.

— Хорошо, — наконец соглашаюсь.

Я не могу отказать. Просто не могу себя заставить.

Мне хочется составить ему компанию…

Накидываю легкий халатик, и идем на кухню. Стараюсь не смотреть на мужа. Он не стал заморачиваться, а пошел в том, в чем был, то есть в одних боксерах.