буднями.

Марина сперва хотела вызвать Семена на дом, но передумала. Какой смысл торчать целый день в этом каменном мешке? Проще приехать самой, а, заодно прогуляться по центру, перекусить что-нибудь в ожидании вечера… Поэтому, позвонив в салон и предупредив о визите, она вызвала шофера – неохота было портить настроение необходимостью торчать за рулем, таращась на дорожные знаки, светофоры и злобных водителей, – и, запрыгнув в кишку-лимузин, с удовольствием откинулась на кожаном диванчике, уютно вытянув ноги.

Семен был настоящим кудесником. Когда он колдовал над волосами, они казались живыми.

– Ты здорово изменилась в последнее время.

– Надеюсь, к лучшему? – она радостно рассмеялась. Конечно, она знала об этом. Да, она стала мягче, женственней, сексуальней. И дело вовсе не в появившихся деньгах. А в том безграничном ощущении счастья, которое она уже почти неделю носила в себе как талисман.

– Спасибо, Семен. Ты просто волшебник, – Марина кокетливо покрутилась перед зеркалом.

– Куда-то идешь?

– На свидание.

– Кто счастливчик?

«Мой муж!» – Хотелось крикнуть ей на весь свет.

– Мужчина.

– И когда же свадьба? Ты будешь ослепительна в белом.

– Я буду в черном, – отшутилась Марина.

– У тебя телефон звонит?

– Кажется, да. – В крохотную сумочку она умудрялась впихивать кошелёк, мобильник, пудреницу и массу прочих полезных вещей.

– Алло. Это я. Что?!

Маленькая серая трубка выпала из руки молодой женщины, гулко ударившись о пол. Марина покачнулась и, обведя встревожившихся парикмахеров помертвевшим туманным взглядом, сделав два неверных шага, сломанной куклой рухнула следом.

Покуривая и позевывая, Фролов торчал у входа в Лефортовский морг. «Элитный, блин! Кругом ковры. У работников – торжественно-скорбные лица. Никаких тебе „Вась, с пятой полки“, лазаний родственников по холодильнику – „Ну, где тут твой?“ Компьютер. На мониторе – лица прибывших в последнее пристанище – профиль, анфас. Простым смертным, извините за каламбур, чтобы сюда попасть, нужно загнуться именно в микрорайоне Лефортово. Не дальше. А вот „крутых“ всех мастей и рангов пачками везут. Потому и контингент особый, сплошь „огнестрельные“. Вот и сегодня одного привезли. Криминальный авторитет. В Чечне, на которой он „бабки“ свои отмывал, пацанов с „огнестрельными“, как собак, в общую яму сбрасывали. А этого на руках через весь город понесут. Много, значит, отмыть успел. От крови. Теперь и сам замарался. Ничего. Червям наплевать, насколько ты был крут. Любого сожрут за милую душу… Ща этого „опознают“ – и в ЦКБ. Там дружок его еще дышит. А на кой ляд Фролов ему нужен? Сплошные формальности. Галочку поставить. „Опознание“!

Да его уж все по разу опознали. Громов Антон. Кличка – Гром. Список судимостей – как речь Брежнева. По размеру. Вон, лимузин белый тащится. Наверно, его баба…»

Поток сознания Фролова прервался и заглох.

– ВЫ?

«Строгая сероглазая шатенка в кипенно-белом халатике… Таким сейчас было ее лицо. И взгляд… из ночного кошмара. Зачем он выбрал эту работу?!»

– Я – Марина. Мне сказали, здесь мой муж, Антон Громов…

– Пройдемте.

Он вспоминал ее. Иногда. Даже чаще. Думал, что неплохо было бы встретиться. Но не так…

Работник морга защелкал по клавишам компьютера.

– Этот?

Марина тупо вглядывалась в лицо на экране.

– Покажите мне его.

– Простите?

– Я хочу его видеть. – Ее голос взвивался и опадал. – Я что, не имею права видеть своего мужа?

– Вы хотите взглянуть на тело?

Ее лицо исказила гримаса отчаяния. Правый уголок рта дернулся вбок.

– Отведите ее туда! – рявкнул на работника Фролов.

Почему-то ему было невыносимо ощущать боль этой женщины.

В помещении пахло карболкой. И чем-то еще. Она забыла название. о запах был знаком. Так пахнет облагороженная смерть.

Железные ящики. Как в камере хранения. Работник выдвинул один.

– Вот.

Она не могла заставить себя взглянуть. «Господи, пусть это будет не он.»

– Смотрите.

Это был он. Ее Антон. Такой, как всегда. Только очень бледный. И губы почти черные. А светлая рубашка – они вместе ее покупали – на груди была красновато-бурой…

Она сказала:

– Оставьте нас одних. Пожалуйста.

Работник, пожав плечами, вышел.

Марина взяла мужа за руку. Она была ледяной.

– Вставай, Антон, пойдем домой. Здесь собачий холод.

Он не ответил. Он был мертв. И тогда она поняла: Бога нет.

Его нет, и не было никогда. Потому что иначе он бы не позволил выбросить ее двадцать пять лет назад как мусор на помойку бессмысленной и жестокой фантасмагории под названием «Жизнь». И не стал бы забирать подряд всех, кого она любила: Вику, Юльку… И теперь не оставил бы наедине с железным ящиком, в который сколько ни бейся головой, все равно не получишь ответа на разрывающее мозг: «За что?!»