Выстрел повторился. Рукавица хмуро свёл брови.

— Всё норм, — вальяжно пояснил Власов. — Ребята тренируются. У нас скоро соревнование по стрельбе. Так что такое важное сделала Лилька, что вы не могли передать через мою помощницу? Говорите уже!

— Она умерла, — без эмоций произнёс Владимир Андреевич, наблюдая за реакцией родителя.

— Это шутка, да? — бледный Власов оттянул галстук, шатаясь поднялся и высунул голову в окно. — Доигралась… — сказал, спустя долгую минуту. — Доигралась, — повторил, дрожащими пальцами закрывая окно. — Как это произошло? Авария? Снова гнала по встречке? Кто-то ещё пострадал? Наверняка. Иначе зачем вы явились? Родители погибшего хотят возмещения ущерба? Мне оплатить больницу? Похороны?

— Присядьте, — предложил Рукавица, несколько удивлённый тому, что такой человек, как Власов задумался о возможных жертвах.

Наминая обивку всё ещё дрожащими руками, Власов спросил:

— Она хоть не мучилась? Умерла быстро?

— Не могу ответить на ваш вопрос. После вскрытия…

— После вскрытия? Её что, убили?

— Да.

— Как я Лизе сообщу?

— Вашей помощнице?

— Жене. Мы давно уже вместе не по любви, а из-за обязательств. Лизаветта напоминает жену в юности, поэтому я взял её помощницей. Я ведь очень любил Лизу. А как мы хотели ребёнка… Лилька была светом в жизни. Непослушной и вредной, гадиной полной, но как же мы её любили…

— Георгий Николаевич, мне необходимо задать вам пару вопросов об окружении дочери, завистниках, врагах, быть может. Ваша дочь часто попадала в неприятности. Расскажите, какие?

— Хорошо. Но сначала водки. Хорошей водки. — Власов закрыл глаза и откинулся на спинку кресла.

Александра предложила Бризу встретиться вечером, обсудить убийства. Поработать. Но друг сначала сослался на кошку — нового и требующего внимания члена семьи, затем что-то пробормотал об отце и болезни матери. Александра толком не поняла. Расспрашивать возможности не было. Резников сел в машину, не дав ей опомниться. Не предложив подвезти. Она бы, конечно, как всегда, отказалась. Ну и что? Само предложение каждый раз грело душу, вызывало улыбку и смущение. Пробуждало до сих пор так и непонятые эмоции, от которых хотелось сбежать. В которые хотелось укрыться, словно, в мягкий плед и спрятаться от пугающих дней, возраста.

Одиночества.

Нет, она не считала себя старой девой. Смешно. Не смешно станет в пятьдесят. Но царившие в душе уныние и пустота напрягали уже и её саму.

После Димы всё поменялось. Мир стал другим, чувства обострились. Эмоции, прижатые камнем отчуждённости, безразличия и столь прекрасной свободы, понемногу, но всё же выбирались наружу.

Дима был перевёрнутой страницей, счастливой жизнью, что не случилась.

Бриз — уютным настоящим. Необходимым, почти, как воздух.

Она и не думала, что так сильно зависит от Вани, а сейчас, глядя на исчезающие огни фар, подмигивающие, словно, на прощание, резко осознала — его ей очень сильно не хватает. Очень.

Александре нравилось журить Бриза за невнимательность или поспешность в выводах. Сидеть рядом и немного философствовать, рассуждая о семьях жертв и самих преступниках. Смотреть, как он немного боязливо реагирует на её внешний вид, будто Бриз боялся обидеть. Или, что вполне вероятно, боялся смутить.

Она не страшилась перед ним быть настоящей — носки не в счёт — встречала в домашнем костюме не первой свежести. Нередко растрёпанная и уставшая. Не боялась открыть пустой холодильник, чтобы убрать на полку принесённый им салат или торт. Не стеснялась признаться в нежелании общаться с родителями. С самыми, казалось бы, близкими людьми. Но в том-то и дело, что казалось. Родители всегда стояли на отшибе и наблюдали, усмехаясь за своей неповоротливой Сашей. За дочерью, не оправдавшей надежд.

В гнусном настроении детектив вошла в квартиру, сразу же почувствовав горечь одиночества. Никто не встречал, не интересовался, как дела. Никто не ждал её возвращения. Тяжесть лет мигом опустилась на плечи, придавив. Причинив боль.

Окинув безрадостным взглядом пустые комнаты, кухню, она прошла в ванную и долго-долго умывалась холодной водой, прогоняя эмоции, так и норовившие взять верх.

«Сильная женщина не плачет из-за пустяка», — убеждала себя Александра и набирала горсть воды в ладонь. Снова и снова.

Чайник на кухне без особого энтузиазма закипел. Александра машинально закинула щепотку цветов шиповника, щепотку бергамота, закрыла крышкой и отставила. Заварке требовалось настояться. А ей успокоиться. Внутри щемило, звало к нежности, заботе. К участию.

В комнате шла долгая борьба за цвет. Не понимая собственных эмоций, боязнь увязнуть в столь внезапной хандре, она никак не могла определиться с оттенком. С одной стороны, хотелось внутреннего тепла, и сочно-оранжевые или апельсиновые носочки были бы кстати. С другой, ей всю дорогу не давала покоя мысль о ВРАЧЕ. Об убийце, возомнившим себя гением. О его словах. О богачке Власовой, никак и ничем не схожей с Васильевой, разве что буквами в фамилиях. Об упомянутом Рукавицей Управлении. О Диме и сопутствующем чувстве утраты, ведь именно там они познакомились. Оттуда началось их противодействие, борьба. Любовь.

Любовь?

Так она думала до того памятного вечера на мосту. Но он расставил всё по местам. Он её бросил (подробнее читайте в книге «Полярные чувства»).

Воспоминания о Диме тянули в пучину непрошенных и лишних чувств. Ненужные мечты, пустые образы рождались в сознании и улетали прочь, гонимые её собственным нежеланием даже размышлять на тему того, что было бы, окажись они оба другими. Чуть более понимающими и принимающими. Чуть более родными, чем два похожих человека, ведущих расследование и обожающих загадки.