Всё больней и любимее жизнь…
вернуться

Комичева Галина
Шрифт:

«берег…»

берегсоснылодки там и тутперевёрнутыснастипаутинутонкуюпокояткутбессмысленной рукойбессмысленные знакиоставлю на пескеприкосновенье ветрапрохладною ладоньюзастынет на вискеещё немного лети поплывём на лодкеза этот горизонта там обнимет вечностья вспомню век короткийкак эпизод

«Как больно мне смотреть на красоту…»

Как больно мне смотреть на красоту,на утренний туман, на световые пятна,под влажными деревьями, на ту,далекую и близкую черту,светящуюся в зареве закатном.В пространственных лесах,где корабельных сосенверха колышутся, тоскуют, говорят,на восходящем солнце горят лесные торсы,художники природы, творят они, творят.Я душу напою для следующей жизнитобой, небесный свет, тобой, земная плоть.Свободно и легко, сегодня, завтра, приснолюбить, вдыхать, владеть позволил мне Господь.

Март

«Ещё не март. Под крепкой коркой льда…»

Ещё не март. Под крепкой коркой льдаворочается Днепр и хочет власти.День-два ещё, и заклокочут страсти,весенняя взыграет чехарда.Заговорят поэты-идиоты,пророки, забулдыги, мудрецы.Хотите знать, зачем живём? – всего-то?!родимые, что ваши бубенцы! —колокола не могут… Ну и век! —всё кубарем на этой на планете,но есть и настоящие поэты,без них ты – беззащитный человек.

«Как трудно мне в бесснежном декабре…»

Как трудно мне в бесснежном декабреключом скрипичным открывать пространство.Сверчки, цикады, бабочки в игреума и размышлений беспристрастных.Чуть слышно пробивается скворецк душе запутанной, заклёванной воронами.Не завтра Март, но ты где, наконец,прозренье! За какими ты иконами?Сойди, прошу! В промозглом декабремне без тебя никак не выжить.Ворочается сила в дикаре,а слов не выжать.

«В неделю зимних проводов…»

В неделю зимних проводовстал ярче краснотал,мой Март, дрожа от холода,мартёнышем стоял.И гнался ветер дебрями,за кем, не знал он сам,и гнулись ветки дерева,и дождь плясал.Всю ночь не спал весны трубач,никто в ту ночь не спал,и в час урочный, за полночьмартёныш Мартом стал.

«Март беспризорный, импрессионист…»

Март беспризорный, импрессионист,клочками свет разбрасывает белый.Сверкающая грязь, как выпивший артист,в большом театре площади запела.О, мартовская грязь, ты дорваласьдо первой роли в городе и в поле,и радость дикая твоя зажглась,заклокотала в сумасшедшем горле.Я дорого не дам за твой парад планет,факир на час-на полтора, не больше,но шум и гам весеннего дебошана много дней поселится во мне.

«Неряха-Март, рубаха-парень!…»

Л. И.

Неряха-Март, рубаха-парень!ни в чём не знающий отказа,пролаза, отщепенец, пария,что там за пазухой, показывай!– Что будешь делать, гость негордый?– Петь равнодушным и глухим,чтоб души безнадежно мёртвыевоскресли с шутовством благим!Шали, мой Март напропалую,пиши заборные слова,растрачивай себя впустуюсо всею силой естества!

«Будут трудные дни. Косматые движутся тучи…»

Будут трудные дни. Косматые движутся тучи,душа не находит дорогу, часов зодиакцарапает воздух, секунды считая поштучно,и в окна запаян луны потемневший пятак.Иди в мастерскую! Тебя заждались подмастерья, —подтаявший снег с подмалёвкой развязной весны,павлин над палитрой в бумажных загнувшихся перьяхи полная банка белил. Да не будут грязныполотна твои, живописец! Всей массою, всею

Конец ознакомительного фрагмента.