На семи ветрах
вернуться

Попова Анна Сергеевна
Шрифт:

Андрей

Возвращение

Исписался? Тогда завязывай!Так бывает – всему свой срок…Спину выпрями, сделай паузу,вспомни – истина между строк!..Не теряй – ни лица, ни времени,двадцать пятый строча сонет.Если к звёздам, то через тернии!А иного пути и нет… Было время златое, было ведь:щёлкал рифмы легко, на раз!Как умел ты – казнить и миловать,бить прицельно – не в бровь, а в глаз! Даже в душном плену отчаянья,ты, глаголами боль глуша,не сдавался, не спал ночами:не дремала твоя душа.Даже в тесной однушке старенькойжил, как в сказке, взахлёб творя…А сегодня – в элитной сталинке –только небо коптишь зазря. Ты иссяк, исчерпался, выдохся,ты от жизни отстал, устал…Не сиди же на месте, двигайся!По заветным пройдись местам,отрешись хоть на пару месяцевот безумной игры в слова…Всё вернётся, уравновесится…Пусть проветрится голова! И не смей поддаваться панике.Взгляд замылился? – пустяки!Будут будни и будут праздники,будут, будут ещё стихи…Народятся хлебами спелыми,дай им только созреть сполна.Ощетинятся строки стрелами,как в счастливые времена. Ты пройдёшь потайными тропами –это будет отважный шаг, –теми самыми, многостопными,по которым болит душа.Будут холод и тьма кромешная –крепче волю сожми в кулак!Безнадёжное в неизбежноепревратится: судьба – не враг! И однажды блеснёт за соснамивдохновенья живой исток!Проберёшься лугами росными,чтобы сделать один глоток, –и прильнёшь, и напьёшься вволюшку:запастись бы тем зельем впрок!Да и много ли надо зёрнышку,чтоб явился на свет росток? Ты вернёшься, зарёй целован,будут жаром гореть ступни…Не печалься и добрым словомпуть-дороженьку помяни.

Анна

Трио

Даже дома по-волчьи не воется.Наседай же, тоска, наседай…Наша песенка, глупая сводница,ты халтуришь, хрипя «навсегда». Мы, дворовые панки подросшие,парни, душу порвавшие вслух,собирали не залы, не площади,но с лихвой – местный паб или клуб.Это было гремяще, пылающе,до мурашек в ступнях заводно.Барабан, и гитара, и клавиши –заодно, заодно, заодно. Нам остались пустые и сальныегоды пьянства, и ссор, и разлук.Синтезатор не ловит касания –лезет дохлый искусственный звук,ладно, пусть он не дохлый, а раненый.Барабан, распальцованный бит,вещей чуткостью эха мембранного –спотыкается в ритме, сбоит:ну, ступайте же в бой, неудачники!где ваш гордый нахальный девиз?! На гитаре оглохшие датчики.Это крик превращается в визг –это струны висят, не настроены.Это лад я, дурак, не зажму.Если были мы, то – были трое мы.Но колотимся по одному. Будто музыку смяли, облапили.Разошлись, дураки, не простив.Из-за ора взахлёб – «кто талантливей» –этот влился в другой коллектив,тот раскис от дешёвой публичностии женился кому-то назло. Третий выключен, нет электричества,и вибрато из сердца ушло,по наклонной сползло, как по маслицу.Дал кораблик нешуточный крен.Автор лжёт, ностальгически мается,допевая убитый рефрен. У себя эти песни украдены.У отвязанных, вольных волчат.И стучат барабанные градины –по земле чёрно-белой стучат,это клавиши брызжут ударами,это давнее мне прощено…Это вспыхнуло сердце гитарное,и вибрирует болью оно. Нет, не трио, а долями, третьими –стали трое счастливых вралей.Только так ничего и не встретили –выше дружбы пацанской своей.Слишком жёстко повязаны узами,и не будет суровей суда,чем угар непричёсанной музыкии весёлый рефрен«навсегда»…

Анна

Надина книга

Карманный сборник… примитив плаката,кричат провинциальные штрихи:на фоне, значит, моря и закатакурсивом – откровение: «Стихи».

Преамбула: «Пишу родным и близким. Я не поэт, обычный человек. Сейчас работаю экономистом. Сын Миша. Дочка Настя. Муж Олег…». Нашлёпана смешными тиражами вся жизнь её… Как блузочка к лицу… Вся правда в немудрёном содержанье: «Подруге Тане», «Дочке» и «Отцу», «На Новый год», «Апрель», «Собака Бумка» и «Памяти моих учителей», «Н. А.» – весьма загадочные буквы, «Село Покровка», «Мамин юбилей»…

Не декаданс, не пошлая агитка, а просто жизнь: то грозы, то лучи. Тюльпаны посадила на могилку… На Пасху освятила куличи… Под первый ливень бросилась из дома… Отборных принесла боровиков…

Тут рядом с рифменно-банальным вздором, засильем штампов – буйных сорняков, вьюнков цеплючих и репьёв дородных (рыдает в шоке садовод-знаток!), вдоль маленькой просёлочной дороги – порой мелькнёт невиданный цветок…

Домашняя, рабочая лошадка, в строке вселенской крохотный стежок. Не выйдет на концертную площадку и не полезет в местный литкружок (где, к слову, заседают пустомели), в программу, в хрестоматию, в музей… «я только для себя», «я не умею», «не бейте, это чисто для друзей». О малом, о своём словечко молвит, не претендуя и не свысока.

Но в горле ком… Подкатывает море, терзая всеобъемлющий закат, – вся даль, не усмирённая под прессом багряных туч, восстала из неволь… Размеренные строки-волнорезы дробят упрямый вал предштормовой. Подводный ток, непостижимый, древний, устал томиться в штилевом плену.

И слово балансирует на гребне…

И брызгами взрывает глубину.

Анна

Наставница

К таким не клеится слово «старая». Из-под ресниц – до сих пор – ожог.

Я приводил к ней ребят с гитарами, стихийно собранный литкружок.

… И как-то сердце качнётся, стронется, а думал – грязью позаросло. Никоим образом не сторонница того, что дан интернет во зло, и нет поэзии после Пушкина, и только правильный слог высок, и странный сюр бытия в наушниках от мира грешного нас отсёк.

Небольно-резкий урок для каждого. Глотаем, морщимся, познаём. Побудешь с нею – потом не кажется, что эти семьдесят не в подъём. Легко трепещут полукасания. Кромешной битвой кричат лады.

А дальше будет – не угасание и пресловутый стакан воды, который надо подать… наверное (не смейте спорить – таков закон!). Но мы в семнадцать ещё не ведаем про выживанье наперекор, глухой февраль, стариковски зябнущий, где призрак памяти не поймать.

И не дал Бог ей детей. И взял уже – вон тех, на фото, – отца и мать.

Потёртый шкаф, гобелен с оленями и стайка солнечной хохломы. Компьютер прежнего поколения, но в нём теперь поколенье «мы» – мы станем ярче, острей, сценичнее, мы оперимся – уже прогресс. Утратим глупые псевдонимчики: Морская Мара и Лёха Крест… Поймём, как пафосен вой страдальца, как эпатаж нарочито-лжив. А всё святое – поётся, дарится и никому не принадлежит… Звучанье полно, и слово ёмко – спасенье наших гитарных банд.

Она – как девочка возле ёлки. Шуршит коробка, мерцает бант… И новь ночная. И флёр винтажный, а не таблетки и не кровать.

А что в коробке? Не так уж важно,

пока нам хочется открывать…

Анна

Её Школа

Я была молодой, азартной, всё, что можно, вложила в завтра, в избавленье от нищеты. Неуклонно и незаметно совершалась во мне подмена, и теперь я – всё больше ты.

Гулко-праздничные просторы, классы, ниши и коридоры, башни, лесенки и углы. Наконец-то восторги в прессе – о развитии и прогрессе. Долгожданные похвалы.