Jazz-поэзия. Избранные произведения разных лет (1987–2019)
вернуться

Немировский Александр
Шрифт:

Альпийская открытка

Долина гор, зажатая в теснину.Деревня – ограничена плато.Авто,подвластное закону серпантина,ползёт, не нарушая ни за чторежим, указанный дорожным знаком.А сверху светят знаки зодиакапрорехами в ночном пальто.Вершины белые над тёмным скальным торсомв контраст с домами, где – наоборот —белеет низ под чёрным контрфорсомбалкона, сдвинутого чуть впёред.Народ,гуляющий по скользким тротуарам,цветных витрин манящая жара,вдыхаемая узким кулуаром,где ледопад блестит. Зимы пора —наутро скалы поседеют снегопадом,дворагостиничного станет не узнать.А склон, что ночью показался рядом,Отступит далеко, не дошагать.Восход румянит белые косынкидалеких пиков. Светится река.Краснеет фартук ледника.Хребта чуть розовеет вязь.Ты спишь. Подушка сбита. Свесилась рукас простынки,в ладошку луч пытается попасть.Другая жизнь – красивая девчонка,чьи волосы смеются на ветру,не преступая смутную черту,щемит в груди, улыбкою, нечётко.(15.01.15)

Монтерей

А помнишь, тогда, в Монтерее,на улице консервных фабрик,в ресторанчике, имя которого я не запомнил,ты у барной стойки пила сангрию?Неторопливого лета фабулараскручивалась сама и без предисловий,и вечер отдавал вкусом рыбы на гриле?Никуда не плыл привязанный накрепко рыбацкийсейнерк причалу, что скрипел костями,как будто в бурю,когда по нему носились дети, передвигались семьи.Пахло водорослями.Мы обнимались и глядели на даль лазури.От ресторанчика тянуло другой эпохой.Ветрами. Джазом.Когда пианино в углу еще играло.На прокуренных стенах едва держалисьчерно-белые фотки.И мы пропустили, как вздрогнуло время и постояло.А потом был закат.Только мы не досмотрели,как солнце пыталось придать размер океану.Мы застряли в трафике на фривее.Ты сомкнула глазаустало, дыша туманом.Надвигалась гроза.Начало недели.Ах, он был или не был, тот weekend в Монтерее?(29.10.13)

Открытка из Хайфы

Здесь хорошо в вечернюю прохладупройтись под горку, выпить пива,посидетьс друзьями вкупе.Глазам в награду —виды на красивовознесённый куполусыпальницы над портом.В переплетении сетейиз рам подъёмных кранов курлычут птицы.Рой у хранилища в расчёте на зерно.Когортаиз террасвосходит от немецкой слободыв порядке регулярном. Устремитьсявверх по ним и мне, ноне припасзаранее воды,хотя бы флягу,чтобы вблизи разглядывать узоры ваз,внимать ручьям, шуршащим по ступенькам,вдыхать цветы в вершинах водостокови помаленькуразмышлять, забыв напряги,о равенстве людей от колыбелии до мгновения, когда уже не храбры.Сквозь мудрости, услышанные в речи,смотреть, как волны запада мешаются с востокомв бокале красного со склонов Галилеис пейзажем на кокетливую сабру.Здесь пил предтеча,Здесь бывал пророк.(02.02.18)

1990

Голубая пора Сан Франциско.Квартал педерастов.Здесь без рискагуляют девчонки, и низкийтуман.Тут по швамполинявшая краскапокрывает трамвай,что чуток не доходит заливау порта.Дальше край,где без смыслапротянулись на выростпричальные пирсы.Там крикливые львыклянчат рьяносъестное хоть что-то.Да, на траверсе мысазаходящая нотарозовеет, увы,без обмана.(09.90)

Зима в Сан-Франциско

«в притонах Сан-Франциско лиловый негр.»

А. Вертинский. 1916.
Притоны кончились.Порт переехал в Окленд.Квартиру снять —не думай, в одиночкуне подступиться.Дождь по закрытым окнам,стенам, тротуарам струитсяв водостокпод надписью «Течет в залив. Отходы не сливать!»Бомж,скорчившись,везёт тележку: спальник, ну и прочее,что так необходимо для свободы.Листок —дощечка «подайте ветерану».И подают. Доходыне велики. Но на марихуанунасобиратьза день – так это точно.Ботинки горные,топорщится «гортексом» куртка-свитер.Надежда к ночи забрести в приют.Под капюшоном видно, что небритый,что кожа чёрная.Плывутавто неторопливой улицей в сорочкеиз разноцветных домиков. Моторека,где светофоры по фарватеру наперебойморгают. Мы едем с дочкойотыскать щенка,чтоб в дом внести любовь.(06.01.16)

Сан-Францисский романс

Два белых шарика взлетают над Сансетом.Цветные ленточки не прижимает груз.Тянусьза ними взглядом, за сюжетом,в котором вместе счастье есть и грусть.Под ветромвысоту глотаю с ними.Смеюсь на празднике, оставшемся внизу.Мне виден океан, сегодня синий,не то что давеча в осеннюю грозу.Цветные домики, спешащие под горку,вдоль сетки улиц, где с краёв туман,и зайчиков пускающие створкираспахнутых оконных рам,где шторкиразлетелись. Видно тесноим обниматься было в полный штиль.Два белых шарика. Ещё покуда вместепроходят церкви утончённый шпиль.Две тёмных точки исчезают в отдаленье.О чём бишь я? – Давно зелёный свет.Лишь груз от ленточек в портфеле на сиденьеда трафиком задушенный проспект.(01.11.14)

The wine trail

Намек на свет. Так розовой полоской стилязапущен день. Бежит строка из под портьерыночии произносит птица, сдвинув крылья,заклинание восхода. И ты не прочь бы,пославши всё, отправиться, к примеру,на пляж, забраться на вершину,вместо того, чтоб складывать и что-то умножать.Там в полной мере грудью задышатьвдали от смога,но бытие в контраст природе беспричинно.Пирогапамяти, где арифметика – весло,сгребет людей в коллекцию записанных нейронови так оставит. Расставанья на перронахи встречи в аэропортах. И, если повезло,картинка чёткая надолго сохранится.Как хорошо, когда всплывают лица,в подробностях, событиям назло.Я помню столики и зонтики —цвет голубойна фоне неба, тоже голубого.Винарню, лето, мы с тобойв Сономе.Под ломтикипоколотого сыравино поэзии, налитое в бокал.Оскалоставленного мираза стеклом.И мы вдвоём.Как просто жить, когда б коротким мигомявлялась жизнь!Душа растет, сменяются вериги —под них пляши.И я пляшу. И даже, если частов сомненьяхсерый,проржавевший день,надежда-свет, что память неподвластнаизменениям —есть вера.Ну, хотя бы веры тень.Темно. Восход ещё в намёке.Когда вдруг мозгкак вспыхнет, вспомнив(какая блажьзажжет нейронов токи?) —Неважный тост,бокал вина в Сономе.И весь пейзаж.(16.07.17)

Сан-Франциский трамвай

Я снова живу в городе звенящихтрамваев,скрипящеогибающих угол, где магазин, аптека,оживших, игрушечных, сошедших с фотографийпрошлого черно-белого века.Я опять на коленкахджинсовнаблюдаю дырки. Билли она или Ленка?Подножке вагончика это безразлично,железно, по-фиг.Сжато время площадкой до степени “спешите”.Мне к доктору. В очередь.«Дышите, не дышите».Без завтрака на анализ крови.Только кровлиу этого города:черепица,плитка или, до сих пор, дранка.То ли память, распоротазапахом шпал,то ли лицав стеклах,знакомы по тому, как спозаранкузевают.То ли я тебя уже провожал.Людям не отведено столько,сколько могут прожить трамваи.(15.10.19)