Это там ты был одиночкой-охотником по найму с о жменью медалей и никому не нужной жизнью, а здесь - ты тот, кто ты есть.

Поворачиваю голову на искрящую коробку винтовки. Жаль. Хорошая была штука. Машу Зауру занять позицию, и он, где стоял, молча падает и начинает работать. Где-то сзади замечаю перебегающего Бура, пара ребят, что с нами были, уже лезут на штыки. Ганката от Фетта - херня, говорите? Не существует такой дисциплины? В моём мире - может быть и нет её в том виде, что показывают киношники, но кто хоть раз делал пресловутую "карусельку" с калашом имеет представление о том, во что может вырасти осторожная работа с оружием, если убрать ей отдачу.

Альфам боевая химия подстёгивает агрессию - они генетически такие. Мне, как выяснилось, тоже. Это бездушные машины передо мной, но мне плевать. Срываюсь вперёд, вырывая из мёртвой руки разорванного клона карабин. Красный контрастный светофильтр с подсветкой абриса мехов опускается на визор.

Шаг, шаг, разворот. Очередь. Минус два. Левая рука чиркает по бедру, вытаскивая пистолет.

Волна маятника, пригибаюсь. Плазма вязнет в броне, нагревая поддоспешник до ста тридцати градусов в районе груди. Будет ожог.

Выстрел с левой руки, попадаю в установку мини-ракет. Детонация. Минус пять.

Осколки бессильно бьются о доспех. Шаг влево, поворот, очередь. Минус один. Три метра.

Подшаг, прогиб назад, падаю, в кувырке вправо даю очередь. Минус два. С колена бластером в левой выбиваю визор В-шке. Откидываю левое плечо назад, пропускаю очередь, с колена старт. Два метра.

Шаг, доворачиваю голову, ловя скользящий в миллиметрах от шлема луч, горячо. Выстрел, второй. Минус один. Шаг, прыжок с разворотом. Рука цепляет гранату с пояса пополненного в канонерке БК. Метр. Очередь. Падаю на колени, скользя по инерции на смеси крови и земли. Клинч.

Усилением псевдомышц ломаю опору ближайшей цели и дроблю себе запястье с зажатым бластером. Автоаптечка повизгивает закончившимся запасом обезболивающего. За рядами жестянок раздаётся взрыв. Всаживаю очередь в упор в заваливающуюся машину. Он падает на меня. Бля... тяжелый. Сука. Сил хватает повернуть голову и заметить, как мимо бегут клоны. По грязи, кишкам и трупам своих товарищей. В белой чистой броне. Резерв. Кто-то рядом пролетел с включенным световым мечом.

*Дилинь-тинь*

Кхы... кто ж такой скромный? Отпускаю не зажатую руку с карабином и тыкаю на кнопку приёма на шлеме. Часть электроники выжжена насухо.

– Кэ-эп?!
– слышу как сквозь вату весёлый голос Дэнча.

– Живой, - с какой-то весёлой обреченностью отвечаю, - Парни... вытащите меня отсюда, пожалуйста. Я, кажется, руку сломал...

______________

* имеется ввиду дроиды В-2.

Лежу, смотрю на копошащихся клонов, жду, когда с меня снимут эту треклятую железяку. Отпустило.

Опять.

Голова чистая, светлая, умная и спокойная, и меня эти залёты непонятного состояния начинают напрягать. По идее, сейчас уже...

– Ай! Осторожнее.

Железка мало того, что тяжелая, так ещё и на ногу попытались перекатить.

Так вот, сейчас уже организм, можно сказать, вышел на пиковую свою продуктивную мощность, и пробудет в таком состоянии ещё лет пять минимум. Так какого же лешего меня так вставляет? Особенно от боевых стимуляторов на поле боя или при экстремальных нагрузках на голову. Так быть не дОлжно, и этот момент надо не забыть.

Но это потом.

Ух ты! АТ-ТЕ-шка мимо бухает. Неторопливо, да ещё и огрызается главным калибром. Хороший аппарат, посадить бы в кабину мехвода конструктора этого убожества, да дать по ней залп из наших карабинов, чтоб впечатлился, тварь. Картонка, зато какой обзор!

Однако, их тут целый взвод - три штуки! То, что надо. Там в жопке десантного отсека меддроид есть, заодно и до передовой докатимся. Что-то меня в них смущает только...

– Кэп?
– Заур волнуется.

– Боеспособен, - нехотя, покряхтывая, встаю.
– Связь накрылась. Только личные вызовы или голосом. Аптечка кончилась. Рука левая в запястье сломана, - это уже роняю в сторону руководившего моим извлечением медика.

Тот молча разворачивает меня к себе спиной и что-то щелкает в тонком рейдовом ранце. Аптечку пополнил. Красный индикатор в визоре потух.

– Может, госпиталь?
– а это уже Бур. Потрепало его - наплечник разорван, поддоспешник красуется свежей перевязкой. Весь доспех в царапинах.

– Какой к хренам госпиталь? У нас тут бой. Где наш батальон, и кто им сейчас руководит?

– Кэп, тут не пойми что творится, уже все вперемешку, - машет в сторону выхода из горлышка плато в сторону космопорта.
– Той частью, что мы помогали отбиться, командует генерал-джедай Фисто.

А-а, Кит Фисто, наутоланин, которого ПалПалыч в капусту порубит. Мужик он вроде неплохой. Только дрэды мне его не нравятся, но это, наверное, у него от перманентного дзэна развилось. Надеюсь, оно не заразно.