Достаю телефон из кармана джинсов, набираю номер парня. Но звонок не проходит — меня сразу отбрасывает на автоответчик, и это расстраивает ещё больше.

«Вань, перезвони мне, пожалуйста», — отправляю смс в мессенджере. И следом пишу ещё одну: «То, что тебе наговорили — враньё. Давай встретимся завтра. Я расскажу, как всё было».

Вижу, что сообщения доставлены, и Митронин онлайн. Неужели даже не прочитает?

Пока гипнотизирую экран мобильника, мне неожиданно приходит смс от неизвестного абонента:

«Ты дома?»

Несколько секунд хмуро перечитываю, затем отвечаю:

«Кто это?»

Следующее сообщение заставляет выпасть в осадок:

«Парень твоей мечты, Лисён. Так и запиши».

Возмущённо рычу, понимая, что это Высоцкий, и откидываю гаджет подальше от себя.

Вот нахал! Откуда у него мой номер?! Телефон ведь был запоролен!

Соскочив с кровати, нервно прохаживаюсь по комнате, затем снова хватаю мобильник. А там уже светится новая смска:

«Фотка — огонь».

Судя по всему, речь про аватарку, на которой я стою в заднем равновесии. Там не видно лица. Но я всё равно не хочу, чтобы боец смотрел на мой шпагат!

Быстро нахожу в поисковике изображение каких-то цветочков и торопливо меняю аву, но…

«Поздно, Лисён. Я уже скачал её и поставил на заставку».

«Извращенец!» — пишу в гневе.

И сразу блокирую номер, чтобы Высоцкий больше не смог мне написать. Затем проверяю переписку с Ваней — там тишина. Сообщения прочитаны, но ответа нет. Классно!

Раздраженно кидаю телефон на стол и выхожу из комнаты. Грею воду в чайнике и, достав из шкафа любимый мармелад, сажусь за стол заедать плохое настроение.

За этим занятием меня и застает папа, вернувшийся с работы.

— Сладкое перед ужином? — осуждающе хмурит он густые брови.

— Угу, — безразлично жму плечами, закидывая в рот очередную мармеладку. — Я не буду ужинать.

— Правильно. Посади желудок.

— Пап, ну перестань! Ничего я не посажу.

Пока отец моет руки, разогреваю ему еду и накрываю на стол. Потом мы, как обычно, болтаем о делах и делимся последними новостями.

— Кстати, чуть не забыла, — спохватываюсь. — Мне Лена Миронова предложила работать у неё в секции. Всё официально. Как думаешь, соглашаться?

— К Свете передумала устраиваться?

— Не знаю. У Лены прикольно, я сегодня была на тренировке, и мне понравилось.

Папа несколько секунд молча ест, потом отвечает:

— Смотри, где тебе лучше. Решай сама. Будешь работать рядом со мной — отлично, но есть одно «но», — он делает паузу, отодвигая тарелку и поднимает на меня серьёзный взгляд. — Парни у меня бойкие, наглые. Тестостерона через край, девчонки таких любят.

— А при чём здесь я?

— При том, что к тебе будут подбивать клинья. И ты должна четко понимать, для каких целей.

— Пап!

— Не папкай! Молодняк мой без мозгов ещё. Охмурять противоположный пол научились, а ответственность за это нести не умеют. Поэтому осторожнее с ними. Кто будет лезть — сразу мне говори.

— Зачем такие сложности? Я сама в состоянии…

— Твоя мама тоже так думала, — хлопает он ладонью по столу. — А потом вышла замуж за боксера, который любил спорт больше, чем жену! Это её и сгубило!

— Папуль, — тут же смягчаюсь и подхожу к мужчине, обнимая его шею. — Не надо так говорить. Мамы не стало из-за несчастного случая. Ты не виноват.

Крепко стискиваю отца в объятиях. Жмурюсь, а в горле комок скапливается.

Слова папы, что он ставил спорт выше мамы, — полная чушь. Я такой любви и преданности никогда ещё не встречала. Ни у кого.

Он до сих пор не может смириться с потерей жены. Скорбит по сей день и сохраняет статус вдовца. Его душа страдает, а я ничем не могу помочь. И это больше всего огорчает.

— Так ты меня услышала? — прячет он боль за строгостью. — Никаких спортсменов. И никаких безбашенных ухажеров. Ванька вон нормальный домашний парень. За него держись.

— Хорошо, пап, — киваю. — Так и сделаю.

— Ты у меня молодец, — слышу одобрение в голосе. — Взрослая и умная не по годам. — Отец отстраняется и заглядывает в глаза. — Как тебе мой подарок? Проверила в деле?

Его вопросы настораживают.

Неужели он что-то знает о моём знакомство с Высоцким? Что, если Ваня успел проболтаться?