С трудом перевариваю слова о любви. Преувеличивает. Не верю. Да бред же!

– Прекрати, – тихо прошу.

– Поцелую, Ириш.

– Не дури.

Говорю строже и пытаюсь уплыть.

Наверное, я забыла, что такое сильные мужские руки. Ковалев, изменившись лицом, резко перехватывает и кольцует. По итогу одной рукой держусь за скобу, а вторая заблокирована. Андрей прижимается лицом и шумно вдыхает мой запах.

Слабею мгновенно. Он мощный, сильный и властный. Мне невольно хочется покоряться бывшему как женщине. Хотя бы один раз почувствовать бурю после долгого затишья. Против воли тянусь ответно и замираю. Что за метания, не могу себя понять. То хочу, то не хочу… Женская натура.

Оправдываюсь перед собой, небом и землей, хотя кому я что должна, скажите? Кто знает на Занзибаре обо мне хоть что-то? Даже если я сейчас совершу то, о чем буду жалеть, то это лишь моя вина.

Грех… Ковалев – грех… Но какой же сладкий…

– Ирка, – срывающимся шепотом произносит. – Ира. Скажи только одно слово. Я же вижу.

– Целуй.

Точка невозврата срабатывает. Я не знаю кто кого сильнее сминает и захватывает. Наш поцелуй грубый, но страстный до одури. Жаркий, как палящее солнце в самой засушливой пустыне. Жадный.

Его губы вводят в исступление. Андрей пожирает меня в буквальном смысле. Я подставляюсь и льну, как кошка. Не побороть себя, не победить, не остановиться. Что же мы делаем? Обвиваю ногами за пояс, глажу и ворошу мокрые пряди. Мы целуемся как подростки, которые впервые вкусили мед губ, не в силах оторваться друг от друга.

– Не разлюбил, Ириш, – вдруг шепчет он. – Все обман был. Только ты всегда главной была.

– Андрей, – не открываю глаза. – Это всего лишь момент. Все пройдет, как только вернемся на берег.

– Нет, – машет головой. Впивается горящим взглядом и снова отрицает. – Нет.

– Тс-с-с, – прижимаю палец. – Пора подниматься. Слышишь дочка зовет.

С палубы и правда доносится голос Вари. Мы вынуждены вернуться. Поднявшись, расходимся в разные стороны. Андрей уходит на корму и остаток пути домой молчит. Изредка бросает на нас задумчивый взгляд.

Дома все также. Он молча ужинает и потом уходит в свою комнату. Понимаю и не обижаюсь. Мне тоже есть над чем подумать. Занимаюсь уставшей дочкой, мою ее и укладываю спать. Варя отрубается моментально.

Минута свежего воздуха и тоже усну. Вдыхаю свежий морской бриз. Температура падает, становится прохладнее. Ухожу полностью в свои мысли, перевариваю слова Ковалева, пока на плечи не падает теплый плед и не раздается голос.

– Идем ко мне в спальню.

Глава 37

– Ир, я скучал, – обхватываю пылающее лицо двумя руками. – Правда скучал, – еложу по щекам губами, вдыхаю ее запах. – Только сейчас все понял. Только теперь. Ты все еще моя, Ирка… Моя! Понимаешь?

Она молчит. Вцепилась что есть сил в запястье, царапает ногтями и опускает глаза. Я не могу от нее оторваться. Не могу!

Все что чувствовал когда-то возвращается с новой силой. Описать невозможно как накрывает. Наверное, так ощущает себя тонущий человек. Захлебываюсь, блядь. В животе подмывает и стягивает.

Я ее люблю. Всю гребаную неправильную жизнь люблю. Даже когда скотство творил, искал путь к запретному, все равно любил. Грязно да, но что же теперь каяться.

Никакие женщины не в силах занять место в подлом сердце. Оно такое у меня, да. Признаю. Отчищаться смысла даже сам перед собой не вижу.

– Мы совершаем ошибку, – шелестит она, прижимаясь к моей ладони щекой.

– Какая ошибка, – веду по горячим губам подушечкой пальца. – Ошибкой было то, что уехала.

– Андрей!

Затыкаю рот поцелуем. Сегодня это излюбленное занятие. Моя Ириша греховно пьянит, расшатывает и без того рыхлую почву под ногами. Дурею! Слетаю с катушек окончательно. Все, что хочу в жизни – она.

– Сюда иди.

Трусь лицом, щеки зацеловываю. Слизываю влагу с кожи, вкушаю запретный запах. В голове начинает шуметь сильно и гулко. Одномоментно все органы начинают тарабанить со страшной силой. Ее близость забивает все рецепторы, напитывает отчаянной ошалелостью.

– Что мы делаем, Андрей, – шелестит, а сама сильнее прижимается.

Робкая попытка Ириши сносит голову. Как семнадцатилетний шкет с ума схожу от близости женщины. Глажу, тискаю, сжимаю. Не могу натрогаться вволю, насмотреться.

– Ир, – ласкаю дрожащую шею, утыкаюсь в копну волос. Нахожу ушко и сипло шепчу. – Ириша… Маленькая… Так тебя не хватает. Что мы натворили?

Она замирает. Я понимаю, что ей снова больно, но и мне тоже несладко. Шурупом в виски вкручивается боль потери, разлуки, собачьей тоски. Обливает горечью разочарования прожитой ошибки. Есть ли прощение? Готов у пророка ответ искать, чтобы знать, прощают ли женщины ошибки?