— Я думала, ты спишь.

— Думаешь, я смогу спать с твоим ароматом, наполняющим мои ноздри? — он целует меня в макушку, и я ухмыляюсь. Мой запах? Почему мне нравится мысль о том, что он может учуять меня? — Я не уверен, что когда-нибудь снова засну. Просто лежал без сна и слушал, как дышишь.

— Ты спас мне жизнь прошлой ночью.

— И я сделаю это снова. Каждый день, если придется.

— Это не то, что я имею в виду. Не пойми меня неправильно, я благодарна, но… Золотой зуб — плохой парень, а ты…

— Золотой зуб?

— Я придумываю имена людям, когда не знаю, кто они. У него был золотой резец, пока ты его не выбил. Отсюда и Золотой зуб. Тот, что приносит посылку — Очки. Он вроде как врач или что-то в этом роде. А еще был Тощий парень, хотя я сказала Руперту, что его зовут Эгон.

— Подожди, Тощий парень, Руперт, Эгон, кто эти люди?

От тембра его голоса у меня мурашки по коже.

— Руперт — мой двоюродный брат. Больше похоже на брата. Очевидно, мы схожи, — добавляю я, думая о том, что сказал Руперт. — Что касается Тощего парня и Эгона, это один и тот же человек, но я понятия не имею, кто он. Я думала, что он работает на Золотого зуба, но это не так. Вот почему Золотой зуб собирался разрезать меня на куски. Эгон сказал, что пришел за посылкой, а я, как идиотка, отдала ее ему и…

— Ты не идиотка. Никогда не говори так. Этот Эгон подверг тебя опасности?

Лобо рычит, притягивая меня ближе, заставляя меня немного сопротивляться, потому что мне трудно дышать.

— Слишком тесно. Господи, ты же знаешь, я не кукла.

— Для меня да.

Я краснею, когда он ослабляет хватку. Трудно забыть, какой он массивный.

— Это была не вина Тощего парня. Ну, отчасти, но… он казался милым. Наивный, как я. Я не должна была отдавать ему посылку, что-то было не так в его поведении, но не похоже, что они дали мне пароль для проверки.

Лобо делает глубокий вдох.

— Хорошо. Надеюсь, это конец. Эта банда знает, что я сейчас здесь, они дважды подумают, прежде чем связываться со мной.

— Что имел в виду Золотой зуб, когда сказал, что знает, кто ты? Он сказал, что, а не кто.

Какое-то время Лобо ничего не говорит, и я думаю, не спросила ли я что-то, чего не должна была. Может быть, он грабитель банков или киллер. Что-то, что он не хочет, чтобы я знала. Я пытаюсь представить, если бы он сказал что-то подобное, меня бы это обеспокоило? Честный ответ? Нет, не бобеспокоило. Я знаю, что Лобо не причинил бы мне вреда или никому, кто мне небезразличен. Это все, что имеет значение.

— Я волвен, — произносит он. — Знаешь ли ты, что это значит?

Я качаю головой.

— Звучит как название банды. Ты в банде?

Лобо смеется.

— Нет. Я в Пакте Мы все волвены. Каллэн сказал мне, что ты однажды разговаривала с Роарком, это правда?

— Ага. Он сказал мне, что ему пару сотен лет, — саркастически говорю я, поднимая голову, чтобы посмотреть ему в лицо.

Странно лежать здесь, в крепких объятиях одного из членов Пакта. Я до сих пор волнуюсь, говоря об этом, даже несмотря на то, что много лет назад защитила диссертацию.

Его серебристо-серые глаза встречаются с моими с абсолютной серьезностью.

— Так и есть. На самом деле старше. Волвены живут дольше людей. Нормально, во всяком случае. Когда мы спариваемся с человеком… — он останавливается и качает головой. — СМИ, верно? — он говорит. Аббревиатура кажется чужеродной в его устах и почти заставляет меня смеяться.

Я наблюдаю за его лицом в поисках признаков того, что он дразнит. Нет ничего. И я верю ему, каждой клеточкой своего существа, что это имеет смысл.

— У тебя были клыки. И когти.

Он кивает.

— Да. Это тебя пугает?

— Нет. Я имею в виду, я знаю, что должны бы. Но с тобой я чувствую себя в безопасности.

— Ты в безопасности, — говорит Лобо. — Я бы никогда не позволил, чтобы с тобой что-нибудь случилось, monfemme.

Monfemme. Он уже дал мне прозвище?

Бабочки начинают порхать у меня в животе, как они делали каждый раз, когда сообщение от него звучало на моем компьютере. Или когда я увидела его в шикарном костюме, в котором он был на свадьбе.

— Ты продолжаешь это говорить. Monfemme. Что это значит? Французский, да? Моя девочка, что-то в этом роде?

Он улыбается, как будто у него есть секрет, и гладит меня по щеке.

— Что-то в этом роде, да. Один французский боец Сопротивления, которого я знал, говорил это. Хороший человек, один из самых крутых, которых я когда-либо встречал.

— Французское сопротивление… подожди, сколько тебе лет?

— Я родился в 1919 году.

Мое сердце замирает. Я лежу рядом со столетним мужчиной, а ему на вид лет сорок. Вещи, которые он, должно быть, видел в то время. Вещи, которые видел Роарк, и я отвергла их как какую-то странную фантазию, которой была одержима для своей диссертации.