– Вы о чем?
– Дергаю я бровью.

– О том, что по человеку действительно сразу понятно - преступник он или нет.

– Именно поэтому маньяки так похожи на маньяков, - усмехаюсь.

– Да вы женщины кого угодно до ручки доведете!
– Выдает Руслан.

– Так вот в чем дело… - начинаю оскорблено пыхтеть.
– Вы просто сексист! Наверное, и проблемы по вашему мнению все тоже только из-за баб!

– Ну не все… - тянет задумчиво.
– Но большинство.

– Сочувствую вашей будущей жене, - презрительно прищуриваюсь.
– Она явно не знает, что ее ждёт.

– А я жениться не собираюсь, - отзывается сосед.
– Хорошее дело «браком» не назовут.

– Избавьте меня от своей низкосортной философии! Смею предположить, что с такими подходом к жизни, вы потому и Новый год встречаете один!

– Кто бы говорил!

– А я не одна!
– Огрызаюсь.
– У меня дети!

– Они такие же мои, как и ваши, - не унимается мужик.
– Мы с вами, гражданка Султанова, если разобраться, сообщники.

– Вы же сказали, что заявления о пропаже детей нет… - замираю.

– Нет, но это в нашем городе. Их могли привезти из соседнего. У меня такого быстрого доступа к информации нет. Так что, не советую вам сильно привязываться!

– А я не привязываюсь!
– Вдруг истерично повышаю голос.

Надеваю на малышей комбинезоны и иду убирать со стола. Чтобы этот мужлан больше не подумал есть мою еду!

На глаза накатывают слезы. Легко сказать «не привязывайся». А если я уже?

– Ну чего ты раскисла?
– Разваливается в кресле сосед.
– Своих родишь.

– Я не раскисла, - шепчу.
– Я буду только рада, если малыши вернутся в родную семью. Моя совесть будет чиста.

– А вот это правильно.
– Прищелкивает языком сосед.
– Не уноси бутылку…

Забирает у меня из рук шампанское и начинает снимать мюзле.

– Я пить не буду, - строго поджимаю губы.

– Да мы чисто символически, - отвечает сосед.
– Ты, кстати, пульт найди. Давай хоть телек для настроения включим. А то через пятнадцать минут Новый год.

Со вздохом оставляю на столе корзиночки с икрой, сыр, оливки и иду за бокалами.

Пока достаю их из шкафчика, натыкаюсь на маленькие бумажки с карандашом для желаний. Прихватываю зажигалку и возвращаюсь в комнату. Пусть будут…

Руслан расслабленно щелкает каналы на телевизоре.

– Оставьте «Голубой огонек», - прошу я его.
– Там старые песни о главном.

– Да ну!
– Морщится.
– Ты же, вроде, не старая. Сколько тебе? Сорок? Сорок пять?

Прокашливаюсь.

– Мне вообще-то тридцать, - говорю с гордой обидой в голосе.
– Да и вообще, сколько бы мне не было! У меня ностальгия. Бабушка любила эти песни.

– И у меня любит, - как ни в чем не бывало подтверждает Руслан.
– Ладно, пусть играют.

Задерживает на мне долгий взгляд и выдает:

– А ты действительно на сорокалетнюю сейчас не похожа. Просто обычно одеваешься так… - подбирает слова.
– Серо. И очки б тебе сменить.

– Вы сегодня перестанете меня оскорблять?!
– Вскипаю.
– Пользуетесь просто тем, что мы с детьми теперь от вас зависим и решили поиздеваться?

– Да нет… и в мыслях не было, - действительно обескуражено отвечает Руслан.
– Просто пытаюсь с тобой поддерживать общение.

– У вас плохо получается! Лучше помолчите!

В этот самый момент на экране появляются часы, и начинают бить куранты.

Сосед разливает шампанское.

Я судорожно думаю о желании. Как сформулировать, чтобы дети остались моими? А это вообще правильное желание?

Окончательно теряюсь в мыслях и пишу просто ерунду: «Хочу, начать год с мужских объятий».

Поджигаю свое желание. Шах и мат. Все равно не сбудется.

– Да ну! Ты серьезно? Ты ещё может и гадаешь?
– Смеется Руслан.

Я пытаяюсь дожечь бумажку и выпить пепел. Традиция есть традиция.

– С новым счастьем, - салютует мне сосед.

Я заливаю в себя содержимое бокала и вдруг понимаю, что подавилась. Просто не могу больше дышать!

Судорожно хватаюсь за край стола.

В голове бьется только одна мысль: хорошо, что я сейчас не одна. Сосед не бросит детей, если со мной что-то…

– Да чтоб тебя дуру!
– Срывается он ко мне на помощь.

Обхватывает сзади и начинает ритмично давить в грудную клетку, пока я не закашливаюсь и не начинаю дышать.