Прекращаю перебирать его волосы. Вместо этого соскальзываю пальцами на ухо и больно щипаю.

— Ай.

— Перестаньте, — глядя на покрасневшего Кабанова, решаю вмешаться. — Парню нужна ваша поддержка, а не вот эти вот тупые приколы.

— Да мы чё…

— Ничё. Хватит, — окидываю присутствующих суровым взглядом.

— Та мы просто переживаем за нашего зожника. В тиски зажали пацана…

— За гастрит свой переживай, Тох, — осаживаю строго.

— Яська права, — поддерживает меня Паровозов, откладывая в сторону какой-то чертёж. — Завязывайте с подъёбками. Нет повода для стёба.

Смех стихает. Парни молча тянутся к пицце.

Надо сказать, что авторитетом среди друзей Илья Паровозов стопроцентно пользуется. Я отчётливо это поняла за прошедшие несколько недель.

Без одобрения Паровоза не одно дело не обходится. Он принимает решения. Даёт инструкции. К его мнению всегда и все прислушиваются. Разве что Динамит порой бузит и пререкается, да Дымницкий имеет особое право оспорить какой-то момент. Самый взрослый же, как оказалось…

— Клиент приехал, — стучу ногтями по шее Черепанова, и он нехотя поднимается.

— Это опять тот чёрт на аккорде? — щурится, глядя на экран монитора.

— Да, — улыбаюсь, глядя на его торчащий чуб.

— Слишком часто он тут появляется. Есть ощущение, что нарочно тачку пачкает, — усмехается Данила, выкатывая подозрение.

— Стопудово, — соглашается с ним Антон. — Мож рожу ему разбить, а? Мне она прям не нравится. Мерзковатая.

— Ты нормальный? — вскидываю бровь. — Виктор Палыч тесно общается с Эмилем (хозяином нашего громадного автосервиса).

— Ясь, этот лысый колобок к тебе подкатывает?

— Нееет, Дань. Ты чё? Он мне в дедушки годится, — фыркаю, хохотнув.

— Годится, но смотрит он на тебя совсем не по-отечески, — хмыкает брюнет.

— Да он буквально жрёт её глазами, — словно болванчик, мотыляет башкой Антон.

— Человек просто приезжает помыть машину, далась ему ваша Яся, — не отрывая взгляда от экрана ноутбука, подаёт голос Дымницкий, вальяжно развалившийся в кресле.

— Пошла я, короче.

Встаю, в очередной раз проглотив невесть откуда взявшуюся обиду, колом вставшую в горле.

— А поесть, Ясь? — беспокоится за меня Илюха.

— Оставьте кусочек с сыром. Мне и художнику, — не оборачиваясь, бросаю уже на ходу.

«Далась ему ваша Яся».

Гонгом звучит в мозгу.

Вот вечно Дымницкий так обо мне! С презрением и пренебрежением. Как будто я никому не могу понравиться.

— Здравствуй, Ясенька.

Поднимаю голову и натыкаюсь взглядом на маслянистую мордень необъятного Виктора Палыча.

— Добрый день. Мы как обычно? Снаружи и внутри? — снимаю пистолет.

— Да, моя хорошая. Пенку дважды.

— Поняла. Проходите в комнату ожидания. Скоро всё будет готово.

Пропускаю мимо ушей это его приторно сахарное «моя хорошая» и принимаюсь за дело.

Где такую грязь нашёл? Как из леса, ей Богу!

Втыкаю наушники. Отмываю аккорд. Сперва снаружи, затем внутри.

Когда заканчиваю, обнаруживаю в боксе Виктора Палыча. Стоит в углу и пялится на меня со слащавой улыбкой на роже.

Тут всё время стоял, что ли?

— Спасибо, кисунь.

Фу.

Клянусь, ещё немного и меня стошнит. Прямо на его дорогие, лакированные ботинки.

— Держи, дорогая, — протягивает деньги. Как всегда, вдвое больше, чем требуется.

— Хорошего вечера, — забираю и бросаю губку в ведро.

— А вот как раз по поводу него, — выдаёт он неожиданно. — Не соблаговолите ли составить компанию? Меня пригласили на выставку современного искусства и…

Таращусь на него во все глаза. Даня — экстрасенс, блин!

Нет, ну реально в деды же мне годится!

— Я далека от искусства, Виктор Палыч, — подбираю с плитки щётку для дисков.

— Тогда может сразу в МОЙ ресторан? — продолжает напирать. — После работы. Вы обязательно должны попробовать блюдо от шефа.

— Вы чё, какой ресторан? — искренне забавляюсь.

— Ясенька…

Грррр.

Терпеть не могу, когда меня так называют.

— Эу! — до нас доносится пронзительный свист Черепанова.