Шрифт:
Подцепив сумочку, оставляю Жарова с водителем и хромаю к проезжей части.
Что-то мне подсказывает, такие персонажи, как этот, не любят, когда с ними вот так прощаются.
Пять. Четыре. Три. Два…
— Девушка…
Ха!
— Шарф забыли.
— Да и фиг бы с ним… — беззаботно отмахиваюсь, продолжая идти.
Дура, это подарок Сашкин! Ручная вязка!
— Подожди.
Ладно, так и быть, уговорил.
Останавливаюсь, поворачиваюсь. Смотрю, как подходит и протягивает шарф.
— Как зовут? — спрашивает, когда, не поблагодарив, забираю.
— Ярослава. А вы с какой целью интересуетесь? — прищуриваюсь, выказывая подозрение.
— Садись, Ярослава, в машину. Валера отвезёт тебя, куда скажешь.
— Не-не-не! Я с незнакомыми дядьками по ночной Москве не катаюсь, — наотрез отказываюсь.
— Такси? — предлагает он.
— Не, Борис Дмитрич, — намеренно имя-отчество путаю, уверенная в том, что такой наглости никто себе не позволял. — Я на метро.
— Колготки… — смотрит вниз.
Порвались, ага.
— Мож так задумано, чё, — пожимаю плечом. — Всё, мерси за шарфик, но я погнала. Итак пропустила Хрюшу и Степашку. Как теперь спать буду?
Машу пальчиками на прощание и удаляюсь, вспоминая маршрут до подземки.
Фух.
Немного успокаиваюсь, лишь добравшись до буквы М.
Не знаю, канеш, чё к чему, но что-то подсказывает: Жаров меня точно запомнил…
Глава 21. Бортич на максималках
Кирилл
Болею я настолько редко, что вряд ли мог бы вспомнить, когда это случалось в последний раз, но прошедшая неделя… Чёрт дери, впервые в жизни мне казалось, что я реально подыхаю от какой-то лютейшей хвори.
Началось всё с безобидного насморка и боли в горле, а потом как пошло… Слабость, ломота в теле, кашель, адская мигрень. Валялся в постели трупаком, а в один из вечеров ещё и температура поднялась чуть ли не до отметки сорок. Черепа напугал показаниями градусника до такой степени, что он в итоге вызвал бригаду скорой. Ну а те, недолго думая, всадили мне укол в задницу.
После осмотра врач предположил пневмонию и порекомендовал мне поехать в больницу, но я, естественно, наотрез отказался. Какая на фиг больница?
В общем, если вкратце, так у меня появилась своя личная медсестра.
Бортич, чтоб её…
На протяжении нескольких дней она настырно пичкала меня всевозможными лекарствами. Без конца совала градусник под мышку, «мониторя ситуацию». Заставляла промывать нос и полоскать горло какой-то горькой херней. Отпаивала горячими супами и грозилась сдать в ближайшую больницу, если не буду пить и есть её «отраву».
Честно, в тот период было абсолютно не до разборок. Не было ни сил, ни желания с ней ругаться. Мужественно терпел и принимал все издевательства с её стороны. Точнее, помощь.
Почему? Да кто знает. Что-то очень странное произошло в ту ночь, когда Яська сменила на «посту» Черепанова, заступив на ночное дежурство.
Я помню, что она сидела у моей постели. Гладила меня по голове и лицу. Что-то тихо говорила и вроде даже плакала.
Пиздец. Неожиданно на хрен. Вот уж не мог подумать, что эта девчонка станет переживать за моё здоровье.
И тем не менее, она действительно переживала, иначе зачем нужна была вся эта возня со мной?
Учитывая наши непростые взаимоотношения, объяснения её поведению я не находил. А сам… Сам не оттолкнул и не послал, наверное, потому что впервые за долгое время просто почувствовал от кого-то заботу. Давно в моей жизни не было чего-то такого. Очень давно…
Крайние пару суток я много спал. День и ночь поменялись местами. Я потерялся во времени. Вот и сейчас, продравши глаза, не сразу понимаю, утро на дворе или вечер.
Просыпаюсь то ли оттого, что давит на клапан. То ли потому что в горле дико пересохло. Оторвав голову от подушки, поднимаюсь. Принимаю вертикальное положение, свешиваю ноги на пол и рассеянно моргаю до тех пор, пока картинка перед глазами не становится чётче.
В комнате темно и тихо. За шторами в окнах дома, стоящего напротив, горит свет. Из чего делаю вывод, что время на улице всё-таки вечернее.
Чешу затылок. Расправляю плечи. Оцениваю состояние. Непонятное. Вроде и лучше стало, а всё равно как в каком-то коматозе пребываю, толком не соображая, что к чему.