Был такой момент вчера вечером?

Оказывается, что был…

* * *

— Джек! А куда ты выходил вчера, когда я был в душе?

Я не видел лица Прайора, так как он всё же был за рулём. Но его спина… И без того узкая, как у подростка, она стала ещё меньше. Плечи сузились, а голова как будто вжалась в эти узкие-узкие плечики.

— Ты кому-то звонил вчера?

Ответом мне была тишина. Лишь шум мотора и всё…

— Ты звонил своему брату? Отвечай! Чего ты молчишь, Джек?

— Да. Я подумал, что он сможет мне помочь…

— Ты знаешь, Джек… Тебе даже бог не поможет.

— П-почему?

— Потому что ты — дурак! Кретин, идиота кусок. Да что там говорить… Знаешь, если бы состоялся всемирный конкурс на звание самого глупого идиота, то ты и там бы занял только второе место…

— П-п-почему? — тонким блеющим голосом спросил меня техник-сержант.

— Потому что ты идиот, Джек! Если бы ты не совершил самый глупый поступок в своей никчёмной жизни, то мы бы выспались и поехали бы дальше с утра пораньше. Теперь мы тоже едем. Но есть нюанс, Джек… У нас на хвосте копы. И шансов убежать от них с каждой минутой всё меньше и меньше…

— Прости! Я не знаю, почему я это сделал. Мне казалось, что так будет лучше…

— Ты хотя бы у меня спросил.

— Но откуда ты мог знать… Ты же моложе меня…

— Молодость — это такой недостаток, который проходит с годами. Но ты не переживай, Джек. Твоя тупость останется с тобой навсегда, до самой смерти. Потерпи! Ждать осталось недолго.

— Чего ждать?

— Твоей глупой смерти.

— Да, кто ты вообще такой? Я даже не знаю, как тебя зовут…

— Кто я такой? Это не важно… А как меня зовут? Зачем тебе это знать?

— Но я как-то должен к тебе обращаться.

— Зови меня — Айвен. Так меня тут знают.

— Айвен? А я слышал про тебя. По радио говорили… Ты помогаешь людям.

— Да… Помогаю… Нормальным людям. Тем, кому ещё можно помочь. Но тебе, Джек, помочь нельзя.

— Почему?

— Да потому что ты — идиот!

Вот и поговорили. Я не знаю, понял ли Джек мою мысль или нет, но, как мне кажется, он на меня сильно обиделся. Ну и хрен с ним. На обиженных… воду возят.

* * *

Мои мысли прервал выстрел. Я его услышал, потому что ждал. Мы ещё не доехали до гор и всяких там каньонов. Это там выстрел, раздавшись, мечется по округе, подгоняемый эхом. А здесь у нас почти равнина. Та же степь с низкой растительностью и редкими приземистыми деревьями… Только она у них тут почему-то называется «прерия», и всё время поднимается чуть выше. Но горы, что маячат где-то впереди, никак не хотят приближаться. Создаётся ощущение бега на месте. Пот и усталость уже есть, а финиш, как был далеко, так всё так же далеко и состаётся, сколько бы времени не прошло.

Снова выстрел. И ещё один. И ещё…

— Прибавь газу, Джек! Нам надо от них оторваться. Хотя бы ещё немного…

— Дорога дерьмо…

— Жизнь тоже дерьмо. Так что же, теперь и не жить вовсе? Гони, Джек, если хочешь пожить ещё немного. Как я понял, эти парни живыми нас точно не выпустят.

Да… Был бы у них стационарный крупнокалиберный пулемёт на машине, как делали духи на своих джихад-мобилях, то нам бы точно не поздоровилось. Но пока они стреляют только из своих винтовок, шанс есть не попасть под пули. На ходу, да по такой неровно-щебёночной дороге, попасть куда-то стреляя из винтовки без упора — это один шанс на тысячу. Хотя иногда бывают и счастливые случайности, когда вот так вот, не глядя, да с первого выстрела… Остаётся лишь молиться всем богам, чтобы счастье сегодня было на нашей стороне.

Конечно, пока дистанция ещё достаточно велика, у нас гораздо больше шансов не попасть под выстрел. Но, ещё чуть-чуть, они подберутся поближе — и нам кирдык настанет. А второй положительный момент — это то, что дорога одна. И стреляют пока только из машины, которая идёт первой.

Нет, я не против, чтобы и из второго джипа тоже начали палить куда попало. Велик шанс, что они попадут по своим.

Шанс, шанс… Проклятье рода человеческого этот шанс. Один шанс на сотню миллионов есть у ловкого сперматозоида, чтобы появилась новая жизнь. И это только приблизительные расчёты. Процент детей, что умерли во время родов — один к ста. Ну а дальше, процент выживаемости становится всё ниже и ниже.

Вот, например, сейчас у нас шанс выжить один к одному. Или как тут говорят: «Фифти-фифти». Пятьдесят на пятьдесят. Либо нам удастся выжить, либо нет. Ну а третьего — не дано…

* * *

Я решил, что кучность стрельбы из калаша очередями на ходу из машины, которая то и дело подпрыгивает на камнях и виляет из стороны в сторону — крайне мала. Пустая трата боеприпасов. Хотя снова в голову забирается шальная мысль, что шанс попасть более велик, когда производишь больше выстрелов за раз. Но, как я помню, автомат ещё и немного уводит при стрельбе очередью… Не хочу проверять это именно сейчас. Для стрельбы из Ремингтона — дистанция пока ещё слишком велика. Я взял в руки Марлин и высунулся в левое боковое окно задней двери. Я — правша, так что стрелять из правого окна мне несподручно.