— Иногда лучше молчать, чем говорить, — злюсь я, понимая, о чем она думала все это время. — Мы доедем до отделения ближайшего банка, я получу замену испорченному «пластику» и через час у нас будет другая гостиница.

— У нас? — недоверчиво переспрашивает она.

А ведь она совершенно заслуженно считает меня до такой степени бессердечной свиньей. Сколько раз я подставлял ей подножки, чтобы посмотреть, как она будет выбираться из нового капкана. И каждый раз она что-то придумывала. Старалась, блин, уж как могла в меру своих умственных сил и способностей.

— У нас, — цежу сквозь зубы, беру ее за руку и не очень ласково тяну в сторону наспех развернутой платки, где разместились сотрудники отеля. — И если ты скажешь еще хотя бы одну подобную глупость — клянусь, я тебя по заднице отхожу так, что придется потом придумывать очень убедительные сказки для сотрудников, почему на совещаниях ты стоишь, а не сидишь.

Член в штанах дергается, стоит только представить, как она будет ерзать у меня на коленях, пока моя ладонь будет звонко отскакивать от ее упругих ягодиц.

Да ну бля!

Слава богу, что сотрудница, которая занимается моим вопросом, немного туговата, и пока я объясняю, что мне нужно, успеваю переключиться совсем на другое настроение. Но в конце концов, мне обещают предоставить машину с водителем к девяти утра, когда откроется центральное отделение нужного мне банка. А до тех пор предлагают заселиться в гостиницу, которую оплатит наш сгоревший отель в качестве «морального ущерба». Честно говоря, предлагают они так себе вариант, кроме того выясняется, что пока мы с Викой любовались пожаром, другие погорельцы, порасторопнее, уже заняли почти все свободные номера. Остается только один — довольно приличный, но одноместный.

— Вик, тут такое дело… — Я вкратце объясняю суть проблемы, уверенный, что она тут начнет морщить свой веснушчатый нос, потому что это и не пять звезд, и одна душевая на двоих. — Это просто перекантоваться до вечера, пока не разберусь с пластиком. Потом найдем нормальный вариант и…

— Хорошо, — не дослушав, соглашается Вика, одновременно плотнее кутаясь в ядовито-оранжевый медицинский плед. — Я просто хочу принять душ и надеть халат, чтобы не пахнуть, как бабушкин любимый чугунный котелок.

— Да классно он пах, — бормочу себе под нос, вспоминая, как в самом начале наших отношений заезжал к ней и пока Вика наводила красоту, за обе щеки уплетал пирожки ее бабули — на пару, с вишней, мои любимые. — Я бы сейчас десяток съел.

— Кого? — не понимает Вика.

— Вареники твоей бабушки. С вишнями. — А про себя добавляю, что обязательно слепленные ее руками, потому что, как бы смешно сейчас это не казалось, один раз Вика точно готовила их у меня на глазах.

На это она ничего не отвечает, но повторяет, что ее устроит абсолютно любой вариант, главное, чтобы там был душ с горячей водой. Ну раз она не против, то еще бы я носом крутил.

В гостиницу — она называется «Принц Георг» — мы заселяемся уже через полчаса. Нас уже ждут и обслуживающий персонал сразу норовит впихнуть воду, СПА-услуги и еще какую-то фигню, в которой мы, якобы, можем нуждаться. Честно говоря, удивлен, что здесь вообще есть СПА — думал, это будет что-то среднее между обычной гостиницей и простой недорогой ночлежкой.

Наш номер на третьем этаже, в самом конце коридора и Вика первым делом выглядывает в окно, проверяя, на месте ели пожарная лестница. Наш портье, раз нести ему оказалось нечего, тут же начинает приговаривать, какие беспрецедентные меры пожарной безопасности у них стоят и что нам вообще не о чем беспокоится.

— Хочешь очень смешную шутку? — Я пропускаю Вику в номер, захожу сам, и становлюсь в дверях, преграждая пусть портье. — Сутки назад я заполнял документы на поселение и администрация отеля, в котором на хрен сгорели все мои вещи и чуть не сгорели мы оба, тоже рассказывала про какие-то беспрецедентные меры.

И пока она рассеянно моргает, захлопываю дверь прямо у него перед носом.

Когда разворачиваюсь — Вика уже суетится в поисках душевой, а когда находит ее — быстро закрывается внутри, неразборчиво обещаю «по-быстрому».

— А как же потереть спинку? — ворчу себе под нос, осматривая небольшую, но вполне уютную гостиную.

Включаю телек, плюхаюсь на диван и еще минут пять листаю каналы, пытаясь найти тот, на котором не будут рассказывать про сгоревший отель. Хорошо, что есть спутник и на нем даже вполне пристойный выбор, но я останавливаюсь на старом-добром ММА. Это явно какая-то запись, но дерутся бугаи просто от души, и по фигу, что оба отрабатывают свой процент театральщины. Даже успеваю войти в раж, когда Вика потихоньку выходит из ванной, по самый нос завернутая в пушистый белый халат, а сверху — в такого же цвета полотенце.