— Я всё придумал. Я же говорю, мы лучшие, — надувается от гордости мой клиент, как немного потрёпанный жизнью индюк. — Пятнадцать лет на рынке. Нам доверяю все. От министров до артистов, — снова он выдаёт, по всей видимости, очередной образчик своей творческой мысли.

— Так, ладно, я поняла, что у тебя лучшая контора по уборке, — уже начинаю я терять терпение. — И причём здесь я? Хочешь у меня убраться? — смотрю я на него в упор.

— Нет, дура, я тебе предлагаю работу! Чтобы ты отработала нанесённые мне увечья, — с довольным видом откидывается он на спинку сидения, словно только что провернул хитроумную комбинацию. — К тому же тебе явно нужна работа. Уж не знаю, что там у тебя случилось, но если будешь хорошо работать, то я тебе и платить нормально буду, — заключает он.

И я задумываюсь на доли секунды. А что, в принципе, как показала жизнь, таксист из меня получился так себе, к тому же где уверенность, что следующий пассажир не окажется хуже этого? Или, ещё чего лучше — парочка пьяных пассажиров?

Все мои дипломы покрылись толстым слоем пыли, в детский садик нянечкой меня вряд ли возьмут, там и так очереди из желающих, а тут мне предлагают убираться в элитных квартирах богатых клиентов…

У них, наверняка, дома всё и так чисто…

Да и вообще, с моими тремя рублями на счету есть какой-то выбор?! Я ведь даже кассиром в «Шестёрочку» не смогу пойти, потому что ни черта нет опыта!

Зато опыта ведения домашнего хозяйства и уборки хоть отбавляй, мать его…

— Ну так что ты там раздумываешь? — будит меня от моих размышлений голос мужика. — Или иди и дальше в такси работай, сама видела, какие тут тарифы, может, даже и побольше сможешь заработать, — глумится он. — Милфы сейчас в цене. Опытные классные тёлки, — снова мечтательно закатывает глаза любитель зрелых ягодок, и я отвечаю:

— Хорошо. Я подумаю.

— Да чего тут думать, детка! Приходи ко мне завтра в офис, выдам тебе первый заказ и вперёд! Не бойся! Не обижу. Отправлю к важному челу! Какая-то шишка в издательском бизнесе. Протрёшь там книжечки у него, пыль стряхнёшь с фолиантов, так сказать, — похихикивает мужик.

— Слушай, а почему именно я? — всплывают у меня в голове смутные подозрения.

Как-то это всё странно.

— Ну вот, я же говорю, бестолковая ты какая-то. У нас солидный бизнес, солидные клиенты. А ты баба ухоженная, выглядишь на все сто, не соска какая-то, — облизывает он меня своим взглядом, задержавшись на моём бюсте. — Опять же на своей тачке приедешь. Всё ответственно. Сразу видно, что девушка со стажем, — подмигивает он мне. — Ну или сама будешь в полиции на допросе объяснять, почему у меня такая гематома и кровоподтёки. А возможно, ещё и сотрясение мозга, — завершает он свою речь.

Превышение мер необходимой самообороны… Напала на беззащитного клиента, избила его тяжёлым тупым предметом.

Интересно, какая статья, на сколько годков тянет?

— Ладно, хорошо, диктуй адрес, завтра буду, — уже приняла я решение.

Вот и покатала мужика на машинке.

Тоже мне, таксистка.

И вот уже на следующий день я стою на крыльце респектабельного особняка в самом центре города с золотой вычурной вывеской «Золушка. Элитный домашний персонал».

Докатилась. И всего за несколько дней.

От владелицы элитной недвижимости и элитного мужа — до Золушки из элитного клинингового агентства.

Хорошо хоть не эскортного…

6

6

— Ну что, Майя, вот тебе адрес клиента, униформу и инструменты тебе выдадут на складе, зарплата — раз в неделю по выработке, — окидывает меня ласковым взглядом мой новый босс, и я переспрашиваю:

— А чем моя одежда не подходит?

Я как раз надела симпатичный розовый плюшевый костюмчик, в котором в былые цветущие времена пушистой кошечкой разгуливала по своему уютному домику, чистому и прибранному.

А теперь отправляюсь в чужие дома на заработки. Прямо как детка-сиротка в царской России...

— Ты не понимаешь. У нас элитное агентство и корпоративный стиль, — строго отвечает мне мой босс. Так что будь добра соответствовать.

И я отправляюсь по направлению к складу, где какая-то строгая тётка с поджатым губками куриной гузкой, предварительно окинув меня брезгливым взглядом, выдаёт мне какой-то свёрток.

— Подождите, это, должно быть, какая-то шутка, — неуверенно бормочу я, разворачивая микроскопическое короткое платьице и белый кружевной передничек размером с носовой платочек. — Это же просто униформа из дома презрения…

— Что вы себе позволяете! — вдруг прикрикивает на меня визгливым голоском фашистского офицерика тётка. — Нашу фирменную униформа разрабатывало французское агентство. Всё в единой стилистике. По личному заказу Антона Эдуардовича Криворучкина, нашего генерального директора.

— Да, теперь понятно, как в лучших домах Лондона и Парижа, — отвечаю я, мысленно прикидывая, как я в вообще помещусь в этот шёлковый конвертик.

Похоже, Криворучкин в принципе всё вокруг видит в одном цвете. Розовом. Как в лучших борделях Франции.